09/12/07: MÁS POETAS ERRANTICISTAS: CARLOS ORTIZ

La poesía dominicana: “el secreto mejor guardado del caribe”

Arcángel
Mi dulce de Baní caliente
ser guarapo de caña
ánima
cartera de mis expendios
depositario de mis emociones
hace tiempo te caigo atrás
como se persigue un fantasma
sin querer encontrarte.
Mi ojo de buey eléctrico
mi fólder contenedor infinito
herméticamente sonriente
tibio y duro y constante
detrás de ti lo que espero
como se pide una fruta a un árbol.

Polvo, pintalabios, dos cassettes de Vicky Carr y un espejo.
Tintán y sus traques de pollo frito y teriyake, maestro muerto del descalabre linguístico desarticulado, hombre mono del cuello de América. Chopo tú y yo y los erranticistas de a dos esquinas el peso y dos pesos la pobreza. Cuánto cuesta, basta preguntarle a raul recio que se le acabaron todos los cds de maria conchita guallandolos contra el piso del ballet folklórico. Yo si se cuánto vale, hormigón armado, amianto, dramamina, pitufina. Cuanta correlación debe establecerse, mercadología kármica, para poder ser transeunte de esta selva de nitrógeno político y carabelas de cuando drake. Se acordarán los virgenes de aquellos pioneros de sal en grano y destacamento de ciudad nueva? Tanque y pote no salvan el culo de ningún empresario, algunas llamadas se hacen juyendo y mientras a nosotros nos llega la salvación en pasola de los dientes podra revelarse un presagio que no falla: la verdad del mundo se encuentra en el metro. Y Tintán también tiene un helicóptero saliéndole del gorrito ninja issey miyake. Y también fuma marihuana como los niños benditos del parque duarte. Y yo tengo de las mangas dos fuetes que secundan la orgiástica unción de los tecatos. Articulación, articula, articulando dice el padre desde el púlpito flamboyan de los contenes. Cuerería barata para todos, barcos que vayan y vengan entre estas islas y estos continentes como niños del mandado. Uno para cada proyecto de vivienda de la margen oriental del ozama, uno para cada estrella del arte maco que nos venden como conconetes en todas las rotondas y todos los túneles que tiene esta urbanización. Me duelen los ojos de tanto meterme a Marilyn Manson. Molenillo prieto de todos los miércoles de cuaresma. Por qué me abandonan con esta marifinga a mitad de hacer? Yo nunca he sabido guallar ese maíz como ustedes mis santos, como quinientas mujeres parturientas en círculo, dicen: me caí entre un pozo…
Si no fueran tan pacíficas nuestras miserias. Si no fueran tan fashion las mías, pudiera el sistema solar expandirse hasta el baño y alcanzarme un q-tip?

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