Archivo de la categoría: Poesía

Poesía

Centenario de Macchu Picchu/ Martín Adán

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A mi tumba [Macchu Picchu]
Nunca llegará el yanqui Bingham

¡No temas, Macchu Picchu,
Que nada te harán los turistas,
Ningún daño te causará Neruda,
Ningún daño te causará la gringa!
¡Yo estoy vivo y me defiendo
Porque la tuya es mi propia vida!

¡No mueras, que yo temo la muerte y su desdicha:
La de vivir eternamente,
Con Aristóteles y con José Ortega y Gasset
En un cielo del Padre Vargas Ugarte,
De arqueología, de antropología, de teología!
Como diría Eguren: ¡Macchu Picchu, líbrame de esa celestía!
Tú eres la altura inaccesible a la policía
Que el Cusco es una invención de Luis Valcárcel
Y que mañana volveremos a Lima
Con la hostess mulatita que nos habla en inglés
Y nos mete en la boca la boquilla
De tu oxígeno, Macchu Picchu,

Yo soy como el gallo fino
–Cantaba el negro–
Yo soy para que me maten
Pero no muero.

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Apenas manos pies

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Para Charito

Apenas manos pies

Ligeros

Una silueta

Entre el fuego

Entre estas palabras

Invisible

Plegaria

Adoración

Al borde

Del llanto

Como esa mirada al paisaje

De dentro

De fuera

Da lo mismo

Esa mirada

Tragándose poco a poco

El lugar

Adorar

Adorar

Es nuestra única alternativa

Adorarte

Ciegos los labios

Y elocuente el corazón

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[No escribo]

No escribo

Porque no quiero decir

La verdad

Viento aire soplo

El de la puerta

Solamente

Y Dios pugnando

Por abrazarnos

Por besarnos

Por tratarnos

Como las criaturas

Que somos

No hay fuego más

Artificial

Que el de la propia vida

De aspas hacia Dios

De manos

De boca sobre

Este celuloide

De mi computadora

Quemante tibia humana

Ya acaso

No escribo

Para no decir la verdad

La de mi pequeña mesa

Rodeada de panes

Zero azúcar

Zero gordura trans

Zero colesterol

Zeros y en pulgadas concéntricas

Todas nuestras lágrimas

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Gestos mínimos: poesía brasileña hoy

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Encuentro que, aparte de algunos de mis estudiantes en la UNILA (Foz do Iguaçu), estos son los mejores poetas actuales del Brasil. Minimalismo, pericia lingüística y sutil humor; atentos a los monemas antes que a las palabras. Los textos han sido entresacados de Na virada do século. Poesia de invençao no Brasil (2002), cuyos “organizadores” fueron Claudio Daniel (São Paulo, 1962) y Frederico Barbosa (Recife, 1961), auto-incluidos en su antología. Sin embargo, creemos que estos “gestos mínimos” han sobrevivido aquí –son sin duda, entre los de 46 autores, lo más fresco y vivificante de toda aquella colección– como a despecho de sus originales compiladores; sobre todo de uno de ellos. Nos referimos, en concreto, al encandilamiento por el neobarroco (léase José Kozer) por parte de Claudio Daniel. Tecnología, este último neo-tramado neo-cubano y para ex-jóvenes latinoamericanos ociosos, que –ya lo dijimos antes en algún otro lugar– fue durante los 90 y los 2000 la autoritaria estética dominante. Sin embargo, a pesar de nuestros puntuales reparos, felicitamos (de joroba, así se dice en el Perú cuando llega algo extemporánea) a ambos autores por permitirnos hallar –como un generoso refresco para este calor que ya se anuncia en Foz do Iguaçu– estos olímpicos poemas.

PORNOGRAFÍA

zarpar
do ziper
ao zap
do zoom
ao zoo

Takeshi Ishihara (São Paulo, 1970)

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Poesía de Feliciano Acosta Alcaraz

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Búsqueda

Deambulo buscando
esa tierra.

¿Dónde estará?

El fondo del río
hurgo
haber si lo encuentro.

En el chisporroteo de la luz de la luciérnaga
me agazapo también,
buscando
y jamás la encontré.

En el temblor
del aleteo de la perdiz me sumergí
buscándola.

El sol cae implacable sobre mí,
y la busco
y la sigo buscando
y jamás la encontré.

Los cantos rodados trizan mi piel
Mis pies sangran a borbotones.

Dónde estará
esa tierra,
la tierra sin mal.
¿Será que la niebla,
la cubre?

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SES 518/ Harold Alvarado Tenorio

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En la quinientos dieciocho

de un hospital de Caldas

mientras leo fragmentos

de Arias Trujillo

espero la vida o la muerte.

Poco pide ya el cuerpo

y apenas celebra la luz.

Sabe que todo fue ensueño

y un inútil arrojo

haber creído en vosotras

quimeras de un siglo

de cartón y de piedra

soberbia y celuloide.

En nosotros no hubo amanecer

ni mañana ni ayer.

Nacimos en lugar equivocado,

crecimos donde no debimos,

palmamos cuando no quisimos.

Esta fue nuestra patria y fortuna:

sangre y destierro.

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Poesía de frontera

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ONDAS
Quando o mar deixou de sȇ-lo
Barbulhando
De las olas del mar el silencio en mí
Puedo mirar
Elas indo e vindo

ALABA LOS OJOS NEGROS DE JULIA
Vejo profundamente
Dentro de sus ojos
O calor das suas mãos
Mirando la dolor
Upéicha rohecha che yvoty
Parā

MEU AMOR POR TI
Es mais bonito do que
Nada! O amor não é nada bonito
O amor é uma mentira!
Vivo uma mentira
Não quero mais Amar
Acho que ventarei
Amor, amor, amor
Cadȇ?

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Si no nos atrevemos a imaginar lo imposible no nos atreveremos a hacerlo realidad/ Edgar Artaud Jarry

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Edgar, el primero y siempre a la izquierda

Hoy he intentado aplicar un viejo principio

que me enseñó mi padre

me recuesto en el piso del cuarto

mirando hacia arriba

me concentro

en desaparecer el techo

me olvido del tiempo

y el espacio

me invade una gran calma

y con la vista en libertad

adelgazo la losa de concreto

una hoja frágil de cristal

que se desvanece

y veo el espacio azul inmenso

con nubes blancas y algunas estrellas

como si estuviera flotando en el océano.

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BUSCANDO UN BAR EN LIMA/ Iván Fernández-Dávila (Lima, 1983)

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En tiempos de Adán

podríamos haber tejido

el mapa de nuestras borracheras

envolviéndonos del frío

como un hato de miseria.

Pero ha muerto

y esta nada ansiosa

puede aseverarles

que no queda

ni un solo bar en Lima.

Existen solamente

artificios insulares

de tragos coloridos y precios

rascacielos;

y antros moreteados

y centros culturales

do recitan los poetas

sus inútiles palabras.

Nunca tipos solitarios

buscando las plegarias

sino congregaciones

de imbéciles y sus

pródigos bolsillos.

Hace años

busco un bar en Lima

y sólo hallo

ficciones, apariencias, caca.

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