Archivo de la categoría: Poesía

Poesía

‘Amor’ (César Vallejo)/ Leila Yatim (Trad.)

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Amor, já não voltas aos meus olhos mortos;

E qual meu idealista coração te chora.

Meus cálices todos aguardam abertos

Tuas hóstias de outono e vinho de aurora.

Amor, cruz divina, rega meus desertos

Com teu sangue de astros que sonha e que chora.

Amor, já não voltas aos meus olhos mortos

Que temem e anseiam teu pranto de aurora

Amor, não te quero quando estás distante

Rifado em cortes de alegre bacante,

Ou em frágil e achatada afeição de mulher.

Amor, vem sem carne, de um Icor que assombre;

E que eu, a maneira de Deus, seja o homem

Que ama e gera sem sensual prazer!

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Yerbateros, encuentros y desencuentros/ Marina Herrera

Yerbateros encuentros y desencuentros from Marina Herrera on Vimeo.

Yerbateros, paradero secular; embarcadero de todos, los vivos y los muertos de nuestro querido Perú y vastos alrededores. La primera parte del video, donde más que los rostros importan la actitud y la coreografía, pareciera así sugerirlo. Abierta la imagen en la segunda parte, en medio de la modernización o globalización que proponen los encuadres, nos devuelve nuestro propio lunar, estoicismo y olores –aquellos inalienables– por más que nos hallemos escribiendo desde el Brasil, Viena o la luna. Yerbateros, el andén de las despedidas que todo andino lleva dentro del corazón. Retrato, el de Marina, a esternón abierto, pues. Un lambido de luz, oso el lente, sobre una cámara secreta –justo debajo de nuestros pies–; sobre el señor de Sipán y la señora de Ambato que somos, tercamente, cada uno de nosotros mismos viajando en bus-cama.

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Al dolor de parto/ Ana Istarú

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Hola dolor, bailemos.
Serás mi amante breve
en este día.

Tu sirena de barco,
tus anillos sonoros en mi boca:
ya lo sé.

Oh bestia de Jehová,
muerdes a quemarropa.
Hola dolor.
Bailemos, qué más da.

Ya te miraré arder, rabioso,
solo en tu ronda

y yo botando espuma por los pechos,
gozando al reyezuelo,
oliendo el grito de oro
del niño que parí.

De “Verbo madre” 1995 »Leer más

Estos viejos años/ Edgar Artaud Jarry

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Cuando uno se entera de la desaparición de sus héroes
asume entonces que también envejece;
hoy murió John McCarthy, quien acuñó el polémico término
“Inteligencia Artificial”
e inventó el lenguaje “LISP” que usé algún día en el campus.

Aún recuerdo los años como estudiante de posgrado
días y noches, encerrado en laboratorios
programando mi sistema experto, en lenguaje Lisp.

John McCarthy fue uno de aquéllos héroes
que tenía siempre en la mente
que leía en libros de historia reciente
que aparecía en mis libros de posgrado
que veía como un fantasma en las noches
cuando mis colegas se quedaban dormidos.

Después cuando volví a la Universidad
el primer día de clases
siempre mencionaba obligadamente a McCarthy;
lo mismo hice en el tecnológico
y en las charlas de café con profesores
que denostaban el término inventado por John.

Hoy es mi cumpleaños y hoy murió John McCarthy.

Viejo, pienso en tí, pienso en Bukowski, pienso
en mi cuarto lleno de libros, que se comieron
los años.

Estos viejos años que arrugan mi vejez y mi
próxima muerte.

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Irmãs/ Renata Bomfim

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Há mulheres que são rios;
outras, pedras;
outras, serpentes emplumadas.
E eu amo a todas elas!

Amo aquelas que o tempo silenciou
a rebelada
a escabelada
a indecisa…
amo também as que se ofereceram
em sacrifício,
até mesmo as que preferiram
ser homens.

Nos unem os ciclos da lua,
a terra do corpo que vibra.
Sou mulher, portanto,
a minha alam cintila,
comunga e dialoga
com todas as estrelas da tua.

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JM Röka gana el Premio Nobel/ Harold Alvarado Tenorio

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[A todos les doy botella]

A todos les doy con la botella:

a Giovanni Quessep por querer ser mejor que yo,

a José Luis Diaz Granados por elogiar a Santomafia,

a su hijo por no haberme invitado de primero donde Gloria Luz,

a José Mario por darme de la que sabemos,

a Patricia Ariza por mamerta y horrenda,

a todos les doy botella,

incluso al pálido biógrafo de Tirofijo que no fue capaz de escribir un libro sobre mi siendo que vivíamos ambos en la más absoluta soledad,

a Juan Gustavo Cobo por gordinflón y samperista, así me haya querido hacer embajador y cónsul,

a Dario Ruiz Gomez por longaniza,

a Alvaro Mutis por ponerme a copiarlo y sonar como él,

a Dario Jaramillo porque no me pagó más por los talleres para que guardara silencio y no le diera mas botella así me haga publicar en España,

a Fernando Denis porque me está derrotando como me quiso derrotar el loco maricón de Gomez Jattin y entre Mameca y Dario acabamos con el cuando un bus le dio la buena muerte en Cartagena de Negras,

a Gonzalo Marquez porque no me sacó sino una sola foto con el,

a todos les doy botella,

a Rogelio Echavarría porque cuando trabajaba en El Tiempo solo se sacaba a si mismo,

a Luz Miriam Giraldo por plagiaria y porque no me endiosó como hizo con Moreno Duran y el borracho de La tejedora de coronas de cementerio,

a Jorge Cadavid porque estuvo en Estocolmo, Salamanca, Timbuctu, Malambo y Turbaco pidiendo el Nobel para él y no para mi,

a Juan Felipe Robledo porque ya no me quiere y no me invita a tomar químicos,

a Ramon Cote porque descubrí que no era Cote sino Caballero Bonald, aunque sigue siendo Barraibar,

a todos les doy botella,

a Eduardo Escobar porque escribió un gran poema lleno de cucarachas,

a Alvaro Rodriguez por ser un viejo pendejo,

al mierda de Mario Rivero, porque apenas me saco diez veces en Golpe de Dados mientras él se publicó trescientas,

a todos les doy botella,

menos a mis compinches,

mis adorados Julian Malatesta que me dio un doctorado en Catatumbo College,

Chus Visor que me da, aunque poquita, alguna platica para pasearme por la Madre Patria que tanto me gusta,

a Guillermo Gonzalez a quien le quite El Espectador y no se dio cuenta a qué hora,

a Santiago Mutis porque donde lo ha colocado su papá me ha publicado,

al cantor de la fauna el poeta de los niños y los ratones y las niguas y los ñatos el gran Horacio Benavides Tagore,

a mis idolatrados protervos del Festival de Poesia de Medellin porque me dieron gloria, fama y fortuna,

a ti, gran poeta, traducido a mil ciento lenguas nuevas y viejas Fernando Rendon,

a ti Samuel Vásquez,

a ti Gabriel Jaime Franco,

a ti Piedad Bonet, gloria de la estatura, gran poetiza de la cama y la mesa, dotora de los Andes, protetora mia,

a todos vosotros dono los mil trescientos millones de pesos que me acaban de dar.

Porque para vosotros no hay botella.

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La uña duerme / la brisa es negra… la poesía de Pablo Salazar-Calderón

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COMO EL VINO

Me romperé

En la copa destrozada

La vocal sedienta

saciaré

El rompimiento me dará un lugar para amarlos

¿Y estos vidrios?

Oportos fragmentos.

Videamos en Fitzcarraldo
a M, que vuela

Klaus se descuelga

Y resbala

De la arenilla al río

Los pájaros se esconden

La flauta encandila

En tu sala oímos la carrera

El pie descalzo junto al otro pie descalzo

Corriendo por las paredes

Las aguas líricas

(Arrodillado frío

Que no puede sino perderse

Entre esos cabellos plateados)

Toda nuestra oscuridad peruana

Frente a sus ojos

Inundan la sala

Suben las gradas

Anegan la noche en la azotea

Con luciérnagas.

De piedralaventaelcielo (Lima: Paracaídas Editores, 2011) »Leer más

El amor

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El brío el frío del agua

Los oídos quietos

Salvajes

Iridiscentes los oídos

Lleno de amor

Como cuando

Era un muchacho

Y sin madre

Para abrazar

Para decirle

Que no sabía

Qué hacer

Con este sentimiento

Mi madre me consolaba

Porque ella sabia sabía

Llama mano del frío

Erguida

Indoblegable el amor

Que canta en un cantor

Viejo ya experto ya

Jugado a no amar

A mar mar jugado

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Se acerca/ Titania Luna

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Se acerca, y su silueta me envuelve en el deseo

de tenerlo entre mis piernas.

Me mira, y puedo ver en sus ojos

el color ardiente del deseo.

Rojo de fuego, ardiente deseo,

mirada de anhelo.

Me toca y me quemo,

me estremezco.

Se acerca, y sus labios me llaman

a besarle hasta el alma.

Su lengua envenena mis ansias.

Ya entre mis piernas,

la gloria no es nada, nada vale más

que aquel instante acechante.

Cortado el aire, fluyendo la sangre.

Lo mata el deseo, como a mí me mata,

se le acaba el aliento, como a mí se me acaba.

Sin decir nada nuestros ojos se hablan,

se dicen palabras sin pronunciarlas.

Lo veo y en él veo

las partes más oscuras de mis pensamientos.

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Conocimiento visible/ Edgar Artaud Jarry

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El conocimiento es tan visible como la luz del sol

pero las ideas no existían en un sentido físico

sino que ahora las ideas existen en el sentido físico.

¿Es la mente creada por los pulsos de miles de millones

de células en nuestras cabezas?

Antes, la mente era algo inmaterial, ahora los pensamientos

se correlacionan con patrones de neuronas activas en nuestro

cerebro.

La frase “Creo que yo la amo a usted” está reflejada en un

patrón particular de neuronas interconectadas

enviándose un cúmulo de señales que provocan ésto.

Pero si me implantan un chip y transfieren el patrón

a otra mente que tenga chip, para reproducirlo en su cabeza,

también su mente tendrá la misma idea en el cerebro.

Los dos la amaremos, querida señora, de una forma similar.

Pero si usted ya no me quiere, y se vé con otro que también

la quiere.

Y los dos cableados de neuronas parecen conectarse.

Entonces no me queda más remedio que acudir a un médico

neurocirujano

para que el chip altere el patrón de neuronas que me hacen

quererla apasionadamente.

Y así yo pueda olvidar que fue usted algún día mi corazón.

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