Pido disculpas al público, y a Susana Cella y organizadores, por no asistir a este, para mí, tan esperado evento; simplemente calculé mal la hora de Buenos Aires a Lima. Gracias anticipadas por la comprensión. Aquí va el PPT que preparé para la ocasión.
Taller presencial de Poesía auspiciado por VASINFIN, y con la solidaria participación de un artista vecino de Huánuco, Israel Tolentino. Correrá entre los días 19 al 23 del presente mes en la ciudad del León. Aquello de “Trilceanas ciudadanías” viene de un ensayo que pueden leer aquí mismo. Aunque, en estricto, la poesía se enreda entre quienes participarán en el Taller. A nosotros, en tanto sabuesos, nos corresponde sobre todo llamar la atención de su presencia/opacidad; oscilaciones de por sí harto elocuentes. Que no es posible convertirnos en reales ciudadanos de nada, sin antes reparar en la irreal, de tan real, poesía.
Lugares: Dirección Desconcentrada de Cultura ( DDC), Facultad de Educación en la Universidad Nacional Hermilio Valdizán (UNHEVAL), Colegio Isaac Newton y Colegio Nacional Industrial Hermilio Valdizán.
Quién estuviera con vosotros
ahora que el castaño se deshoja
y el nido descubierto es solo tiempo.
Dijera entonces Carlos su conciencia
y José Luis llegara con un libro,
alzara el vaso Tono de su esfuerzo,
vistiéranos Loreto de inocencia.
La almendra generosa de Mireia
y el barco con su Carmen en la proa,
Alfonso el bueno y su martillo azul,
las palabras que Jose palomara
en lo que va de cielo,
nuestro largo momento momentáneo
quisiera ahora mismo saborearlo.
VIII JORNADAS DE CREACIÓN Y CRÍTICA LITERARIAS
VIERNES 16 DE SEPTIEMBRE
15 a 16 h: Crìtica de poesía (virtual) (5-6 PM. HORA PERUANA)
Enlace:
• Pedro Granados: “Trilce LXI: “¿Y este duelo que enmarca la portada?”
• Mariano Jorge Domingo: “Karmelo Iribarren, ¿el más sucio de los realistas?:
Indagaciones sobre el realismo en su poesía temprana”
• Alberto Custodio Romero Vallejo: “Poesía sobre el exilio desde el exilio: ‘el
juicio’ en las meditaciones poéticas (1826) de José Joaquín De Mora”
Modera: Pedro Granados
Este blog será de obligada consulta
La cual acompañaré
Prendido a la clavícula de aquél que lee
Repudio de antemano cualquier homenaje
No hay que ser huachafos
Este blog o Nueva Poesía y Buen Gobierno
Continuación de aquella otra Corónica
Aunque sin malestar de pies
Ni necesidad de pasar
Por damnificados ni pedigüeños
Quién nos habría de dar algo sino
El mismísimo Inkarrí
Tal como antaño
Tampoco nos interesó la poesía
Configurada para un público ad hoc
Cuando ella aparecía a diario para todos
La cosa no sería cuestión de alfabetizaciones
Sino, aparte de ritmo y tono,
Un asunto de íntima algarabía
La carta completa de Huamán Poma de Ayala
Contra mundo tan impostor
Describe en detalle un formidable crepúsculo
Trilce es el día siguiente
Foto en el Ateneo de Madrid, en ocasión de un recital de poesía en homenaje a los 50 años de la muerte de César Vallejo (1938). Participamos, además de este servidor (flaco y con pelo), el poeta Antonio Cillóniz (de blanco) y, al lado de éste, Marcos Ricardo Barnatán (buen lector de Borges) y Tomás Mallo ante el micrófono. El Ateneo estaba literalmente abarrotado. Al final de la lectura, recuerdo, entusiasmado se nos acercó el bueno de Alfonso Barrantes Lingán (“Frejolito”) a felicitarnos. Yo no tenía sino unos pocos meses en Madrid (andaba becado por el ICI) y, por tal motivo, conservaba la mirada en claroscuro desde mi popular barrio de Breña. Mirada en blanco y negro en tanto pobre y pendeja y, por otro lado, deslumbrada por las maravillas que me ocurrían todo el tiempo. Mirada esponja y, al mismo tiempo, garrafa para beber; fuente.
Casi en llegando a la capital de España, fragué el siguiente poema:
Amanecer en Madrid.
Amanecer en invierno.
Hay sopas:
De ajos.
Castellana.
Consomé de la casa.
Origen de las nuestras.
Los ojos de la señora
que atiende en la barra.
Origen de los ojos de todas
nuestras madres y de todas
nuestras mujeres.
Necesitar estos ojos.
Necesitar acariciarlos,
besarlos, copularlos.
Todo a un tiempo.
Queremos decir que estamos
en un amanecer en Madrid.
Pero la banalidad
no es lo nuestro. Sí,
las canciones.
Las canciones y esta luz
que se arroja lenta
desde el trampolín del cielo.
Ya me duele el alma
de tanto quererte.
Pero lo nuestro no es la banalidad.
De Una ola rompe. Cuarta novela breve –luego de Prepucio carmesí (2000), Un chin de amor (2005) y En tiempo real (2007)– que tiene a Juvenal Agüero, todavía, como protagonista. Las posteriores son: Prepucio carmesí y otras novelas cortas (Lima: Tribal, 2012), !Fozi Lady! (2014) y Poeta sin enchufe (2018).
Juvenal Agüero es de largo el mejor poeta dominicano actual; totalmente andino/ criollo, de piel y corazón. Porque en Lima también se ha interpretado, de algún modo, desde siempre la bachata y me temo que mi hermano está ahora mismo como mimetizado y en la cima de aquel baile. En el estertor por constricción. Que en la República Dominicana equivaldría a montao o asfixiao.
Sin embargo, por su moda en las discotecas y urgida por la insólita aceptación que este ritmo dominicano ha ganado entre las calles del Perú, la bachata también ha entrado de lleno en el salón de baile de mi gimnasio. Gente de clase media, la mayoría; eso sí, absolutamente andina allí, por torpe o desorejada, ya que pareciera en este escenario amilanarse. Aunque el profesor nos anime siempre, con lánguidos y aterciopelados pasos, a que se trata de algo suave nomás; de un juego de piernas y brazos en alto bien acompasados… y sonrisa permanente.
¿La distinguida Sra. Yamamoto cómo será? Esposa actual, aunque no sabemos si en firme, de un mayor del ejército peruano, ¿qué le habrá visto a mi viejo brother?
-Es un cojudo, murmuró ante su foto mientras cachábamos.
¿Por qué, de pronto, Juvenal abandonó sus guisos que tanto le gustan? ¿Sus ya como quince años tranquilos desde su algo precipitada jubilación? ¿Aquellas palabras a mi oído, en una de mis visitas recientes a su nueva y más ventilada casa?
-Llevo, lo que se dice, una vida tranquila.
No voy a intentar ninguna explicación de fondo aquí porque ésta no existe. Los antecedentes de la ficción los dejamos justo detrás de la puerta del taxi. Encaramados en el asiento delantero, solemos platicar de cualquier cosa con el chofer. Y esta novela es, ante todo, una de estas ocasionales y espontáneas pláticas. Algo ligero de puro hondo. Nada personal de tan íntimo. Absolutamente público de tan privado.
Lambayeque
Todo cráneos
Todo cláxones
Todo polvo funerario
Entre las ramas de los árboles
El mohín de los bebés
Los párpados de mis atareados paisanos
Campos de labranza
Del otro mundo
Mentes taponeadas de tierra
Arenas que el colibrí ha ido liberando
Desde tiempos inmemoriales
Sobre el corazón y el amor y la esperanza
Arena
© Pedro Granados, 2021
