R. G. J. (Cartagena de Indias, 1945-1997)
Te quiero burrita
Porque no hablas
ni te quejas
ni pides plata
ni lloras
ni me quitas un lugar en la hamaca
ni te enterneces
ni suspiras cuando me vengo
ni te frunces
ni me agarrras
Te quiero
ahí sola
como yo
sin pretender estar conmigo
compartiendo tu crica
con mis amigos
sin hacerme quedar mal con ellos
y sin pedirme un beso.
Siento dolor
tengo tristeza
se fue mi amor!!!
Te veo en el recuerdo
con los ojos del tiempo
en la lejanía te encuentro.
En el jardín de juventudes
soñadores fuimos
juntar nuestros amores.
Fuiste mi arcoíris
en mi llanto, sin lágrimas
en un muro sin lamentos.
Mi juventud dormida,
se agita por ti,
ahora que no estás.
¿Quién cambiará el invierno
en un radiante verano?
Quién frotará mis manos
diciendo ¡adiós frio!!
¿Quién preguntará?
Chiquita, ¿Cómo te fue en las clases?
Ayyy!! no me preguntes decía
buscando apoyo en su pecho
mi rostro escondía.
En la respuesta ausente
cambiaba de tema, una sonrisa amable
mañana hablaremos, un beso generoso
desvanecía mi apremio.
Amor optimista
extraño tu calor.
Sin sol duele el suspiro
festeja el invierno.
Las manos me frotará.
Chiquita , ¿cómo estas?
Chiiquita, ¿cómo te fue en tus clases?
Ayyy… lo extraño tanto…tanto en esto días fríos.
Dolly de Calderón
En torno a un symposium
Al pie de un mal retrato de Vallejo
dirimirán mañana
cuáles secretas sogas del ahorcado
conforman nuestra red. A nosotros
que no investigamos ni el color de las aguas
antes de arrojarnos con una piedra al cuello,
esas dragas inútiles
seguirán importándonos, realmente, un carajo.
Ellos descubrirán
que nuestros versos más inofensivos
producen, además de ceguera,
una enfermedad verdosa
cuyos síntomas se advierten después de la muerte,
achacándolo
a nuestro desconocimiento de los resortes filoso-
ciales de la poesía.
“Fornicaban entre párrafo y párrafo, dirán,
y leían manuales terroristas
en lugar de aplicarse al estudio de Heiddegger”.
Nosotros, entretanto,
aconsejaremos a nuestro bisnietos
el modo de seguir poniendo cuernos
a toda esa partida de cojudos.
De Pedestal para nadie (1970)
The Chancay face has one curved eye and stands
among cumbias and guayaberas
(imported and contraband)
in the crowds by the jukebox sounding
CON TU AMOR
dreaming in bars the gods are silent
but they rise
As La Tapada stood with one veiled eye
among the flowers of a National Palace dream
(il faudrait du vert à cette place, dit-il)
Miss Peru wore Maybelline
no somos de aquí they said
the President lives abroad
and the eyeless face walks
backward down the road PERDÓNAME
Carnaval: a day to show your desire
–Spanish costumes French style
I WANNA BE YOUR NUMBER ONE
me dijo, y me llevó hasta Estados Unidos, qué lindo–
We’re proud Incas
only foreign investment will save Peru
no somos de aquí
The Chancay face with shaded eyes diffused
among a wig and satin cross
in the offices with the jukebox sounding
TODO SE DERRUMBÓ
from lawn chairs we call them comfortably
name the gods our real selves
as though they were here
The Chancay face has shells as eyes and turns
among imported and smuggled the cumbias and guayaberas
counting small coins–
OH QUIERO DORMIR CANSADO
Curves his eye
on an embroidered girl
as though we were here
gone but we are here
Krugerrands in an offered hand unseen–
fingers cut through the bone
“Siempre hemos tenido una clase dirigente incapaz, irresponsable, estulta, al servicio de sus mezquinos intereses y con frecuencia corrompida…” escribió dos años antes de morir, pensando quizás, en un país que había terminado por conocer desde la mañana de 1958 cuando volvió a Santafé, con sus calles sucias y rotas, colmadas de borricos empujados por mujeres de follado y negros sombreros de hombre, cubiertas con mantones de manila, la misma otra, Bogotá, que vio el amanecer del 10 de Junio de 2003 cuando se quitó voluntariamente la vida, mientras divisaba, desde su mecedora, los cerros tutelares de La Macarena, uno de los lugares más tristes y peligrosos del mundo.
Editorial Auqui presenta a Brózovich, Málaga i Granados. Paraules del Poeta Rodolfo Hassler i la crítica Helena Usandizaga.
La Central del Raval Elisabets, 6 / 08002 BARCELONA
Miércoles, 13 de mayo
19:00
Grosso modo, la diferencia entre poesía y publicidad estriba en que en esta última nosotros hablamos y, en la poesía, permitimos más bien que –según Lacan o César Vallejo– el lenguaje hable por nosotros. Es decir, podemos lograr imágenes muy bellas o efectos sorprendentes e incluso originales, a fuerza de novedad, pero –para un oído aguzado– todo eso será prescindible y aquél quedará como esperando, aguardando, que al fin suceda algo. Que afloren, sobre las secas arenas del desierto, los viejos canales rebosantes de agua.
Sin embargo, cuando repasamos la producción reciente de América Latina, literatura en tanto publicidad –moldes preconcebidos y lenguaje efectista– es lo que por lo general encontramos. Por ensayar una caricatura, esto ocurre tanto en los poemas “privados” de la pequeña o mediana burguesía urbana; como en aquellos “públicos y comprometidos” tipo “Acción Poética”. Uno ve esos paneles y se pregunta quién está detrás manipulando y acaso lucrando con todo eso… y no constituyen, en absoluto, una excepción los poemas “privados” tipo Clarice Lispector o Alejandra Pizarnik elevados a la cuarta potencia; es decir, desfigurados de tan manidos y banalizados hasta la involuntaria frivolidad.
Otro tanto acurre con nuestro neo-barroco, que acaso alcanzará a que sus principales administradores, aún en vida, vean el desplome definitivo del negocio. Y, asimismo, con una especie de coda del mismo que se escribe en monemas, particularmente en la triple frontera (Brasil, Argentina, Paraguay); una cosa son Wilson Bueno o Douglas Diegues, y otros los diletantes o hipnotizados con aquella cajita de música. Y sucede otro tanto con los declamadores –tipo Raúl Zurita– porque ya se sabe que lo suyo fue todo un tinglado, apoyado por su gobierno, para demostrar el poder expansionista de su país incluso en este ámbito de cosas, el de la poesía. Y, a modo de continuar tomándole el pulso a esta espesa y contaminada marea, toda la poesía hecha (no sólo escrita: pintada, bailada, declamada) nada más que por encargo: la del PT, la de la violencia en el Perú, la chavista o –¿por otro lado?– aquella que auspició y auspicia sistemáticamente la fuga de la realidad, tipo la del “pensar” o la del “giro lingüístico” o la “preciosista”; con abundantes ejemplos de esta última, por ejemplo, en Colombia, y en particular en Bogotá. Para no hablar, por último, de lo que ocurre con nuestros profesores-poetas, escribiendo desde algún país metropolitano –donde fueron a estudiar y a costa de todo, incluso de entregar el alma, se quedaron– que no la ven.
XXII
No sé dónde se alista para mí
la mujer que no tendré
con sus señas de otrora;
no sé por cuáles calles anda perdida
mi propia imagen,
con una extraña compañera
en un tren de última hora;
ignoro en qué estaciones y vías
mi paciente equipaje espera
con mis utensilios caseros;
no sé dónde no fui
o debería haber ido;
ignoro qué otra parte de mí
continúa viajando, solito,
antes de yo ir, luego de haber ido.
(De Regressos) Trad. Pedro Granados
