Queridos amigos:

Con mucho gusto os mando en pdf el libro de poemas “Donde tirita el nombre”, que ha publicado en Sao Paolo Cláudio Giordano, un veterano y valioso editor, de cultura y gran sensibilidad literaria. Tradujo directamente del catalán al portugués Tirant lo Blanc y lo publicó con un estudio de Mario Vargas Llosa. Acaba de recibir un premio de traducción de la Biblioteca de Rio de Janeiro por otra traducción, la de la novela medieval Cárcel de amor. Ha tenido muchos años la Editora Giordano y la Oficina do Livro Rubéns Borba de Moraes. En google books se pueden leer sus interesantes reflexiones sobre su labor como editor […]

El libro [apenas 100 ejemplares] tiene poemas de “El anarquista de las bengalas” y de “Absurdos principios verdaderos”, en original en castellano y con traducción al portugués de Fernando Fiorese, un poeta brasileño de acreditada trayectoria y que me aseguran ha realizado unas excelentes traducciones de mis poemas. El libro “Absurdos principios verdaderos” saldrá dentro de poco en la colección Biblioteca Íntima de March Editor. Aquí hay un adelanto de él. Son poemas de 1987, como los de “El anarquista” y mis primeros libros -“Hospital de Inocentes”, “Tierras”- […]

Espero que disfrutéis con su lectura.

Un cordial saludo,

Santiago Montobbio

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E. A. J.

El autobús apareció repleto de cabezas

una llave de agua que goteaba cianuro

tu huella digital es mi huella cerebral

bebí una cerveza binaria en una cantina digital

no te arrojes del puente, no todavía

orinábamos en botellas vacías de Coca-Cola

Jesucristo boca abajo en las autopistas

Leíamos poemas en el parque acuático

debajo de la luna estoy mirando los cuadernos

Escribí un poema en tu piel de los sargazos

en lugar de cabeza portas un libro envejecido

en lugar de libro cargas una poeta entre las manos

envenenada por la certidumbre indispuesta

la mujer tiene cara de pleonasmo

es una interrogación en los vagones del metro

viajamos para Chile viajamos parAmarte

descubro la interrogación debajo de tu piel

construimos un poema de amor con pedacitos

te quiero a quemarropa toda mi piel huele a usted

me cortó las alas, para que no la estorbe

me tiraré al río, no te quepa la menor duda

este poema es interminable, por favor, continúe

usted escribiendo, aquí debajo:

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Nos gustaron las propuestas de los poetas nacidos de los años 80 para acá. Las primicias de los gestos de estilo de Lorena Castellón; aquello de irse, hastiada del mundo de los hombres: “a la lluvia y al frío,/ colgada en la órbita de un queso/ con mi desgobierno pueril/ y mi convicción política mafaldiana” (“Un día me escondí de la lluvia”). También, la “Relación sobre un ser superior “, de Sergio Gareca, que copiamos completa:

Mi perro, esta mañana, es dueño del sol.
Recostado, estrellas hacia adentro,
se disfruta y no siente el peso
de ese cuerpo que parece el aire y no es,
esa tristeza circundante y tendenciosa.
Viene de un camino más grato que el mío.
Sin política
Sin religión
y, desde luego, sin culpa.
Ya estás un poco viejo,
pero tiene esa predisposición
de ir hacia la muerte
sin prisa,
sin temor a despertar,
sin ganas de huir
o ser mejor.
Su ausencia de ambición
y su corazón gigante
se filtran por las estaciones
sin sentir el reloj,
por eso a veces siento
que cree ser mi amo,
pero estoy seguro que
no necesita de esa soberbia.
El patio está sitiado por el sueño
y la orden es precisa,
respirar, sólo respirar.

Por último, siendo exigentes, las traducciones de los versos en quechua y en aymara de Elvira Espejo Ayca: “Ima munaspa qhipay purinki/ Nugata qanta maskaspa… ¿Qué queriendo llegaste por mi detrás/ … y yo en busca de ti”. Y, finalmente, los aciertos de Rodny Montoya, como en esta breve segunda parte de un poema sin título:

II
En otro tiempo
En otra vida
En otro olvido
Yo fui seguramente
Un cuervo
Que vivió disecado
Escuchando
Una vieja vitrola

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No meio de cidade tão triste

e das próprias misérias

estas do corpo…

como criança encurralada

e sem presentes.

Com um monte de anos

sem olhar para Deus

direto aos seus olhos.

Assomem-se.

Sem uma bunda maravilhosa

fartando-nos a cama.

Sem o tal Deus e sem a tal bunda

então.

E ainda com todos esses anos

trazidos como em carrinho de mão

Alturas já vertiginosas

as do acumulado desejo

Cume que é acaso

nosso verdadeiro tamanho.

Denso, obscuro e blasfemador incenso.

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1
La lluvia ha golpeado el río clandestino
Oscuro de vegetación imaginaria
Como el tren en la novela rusa o como
La Anaconda fiel del cuaderno de primaria

2
El tigre de la lluvia ha golpeado el presente
Enamorado Torrentoso Fiel Siempre
Hasta no ser posible tan harta la lluvia
Que ha golpeado El Maíz El País
De mis niños Su Pequeña República
Hoy nos levantamos del barro
Con Papas Con Habas en las canastas
Y jugamos al Tigre y al Ratón
Son meses de Latidos Mojados
Mis niños casi rubios casi rusos
Vuelan cometas
En su Pequeña y Soleada República
Y ya es agosto Entrado el año de siembra
No hay agua Todo es polvo sideral en la montaña
Y crece la lluvia Sin Duda Nada

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Estamos pensando. Bola de fuego.

Bolo de fuego.

Red. Honda. Veneno.

Manos abiertas.

Estamos pensando. Aquí

en Santa Cruz de la Sierra.

Vapor. Señales de humo. Raíces.

Sin corazón estamos pensando.

Sin precisamente reflexión.

Sólo con el acorde

de algunos recuerdos. Porque eso somos.

Sólo con esa masa de objetos

sobre la superficie del río. Entreverados.

Separados. Disueltos. ¿Quién sabe?

Sólo con ese rumor y ese olor

que cubren el aire. Que instalan

como volutas sobre el río: Pensamientos.

Estamos pensando con un fino cedazo.

Entre branquia y branquia del pensamiento

una tela muy fina. Holandas

para lo visible y lo invisible. Cariño.

Estamos pensando con amor. Este es el secreto.

Esto es lo ignoto para todos los días.

Pensar con amor.

Y así el peje y la salamandra y el martillo

algo tendrán en común por el solo hecho

de haber sido expresados.

La esperanza también y las hojas de la palmera

algo tendrán en común.

De El corazón y la escritura (Lima: BCRP, 1996)

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Perfumado de magnolias.

Caoba. Heces de vino.

Lenguaje al fin. Lenguaje

en fin. Abejorros. Moscas

que ocultan el objeto. Estaciones

que encubren el mundo. Un árbol

que se recuesta sobre mi ventana

y me tapa.

Cuerdas de metal muy finas para esta marinera.

Mi corazón que también oculta el objeto.

A pesar que husmeo los libros y voy a pie

sobre la ciudad.

Cuerdas de metal bien templadas

para esta fuga de tondero.

Emoliente. Pelota rota. Blasfemias

y deseos roncos. Manos solícitas

las de mi infancia. Un baldazo de aguas negras

a un palmo de mi nariz. Vergüenza ajena.

En medio de la basura escarbo para mis gatos.

Tripas de diversos colores. Tripas

azules del bazo, tripas verdes

de la hiel, tripas rojas

del corazón. Ávido de masa

para mis gatos.

Ramas desahogadas. Nítidas tapias. Bien alineados libros.

La mano hundo en el breve espacio de mi cuarto.

Cabellos. Perfiles. Frías hebillas.

Volúmenes indescifrables. Viscosos contornos.

El Espíritu Santo atento a esta gusanera

como gaviota exiliada en los mercados.

Inclinado sobre mi barril, pues. Y ya que mi amor

no me ve.

Mar abierto. Cielo infinito. Desierto sin contorno

y nunca jamás hollado.

De EL CORAZON Y LA ESCRITURA (1996)

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Yo miré unos osos de peluche

con una muchacha.

Ella trataba de reconocerme

en la vidriera de sus sueños.

Yo la confundía con una canción antigua,

una melodía que también me hizo sonar

alguna vez.

Yo pasé mi brazo

sobre los hombros de la muchacha.

Ella diría

“tiene los ojos buenos

lo quiero mimar”.

Yo escuchaba atentamente su cabello,

la plaza que girábamos lentamente,

la noche entre nosotros

como un destierro.

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El viaje

El momento

El agua

Y la cerradura

Los días se van

Cumpliendo

Dilapidados

Por una mano

Amiga

El aire

La corriente

La realidad

Inhaladas

Por la respiración

La avenida

Trabada

Por un árbol

Majestuoso

De pestañas

Irizadas

Y miradas

Inteligentes

Pedro y su destino

Tú y tu destino

Tampoco

Si no sólo

Así

Como la inteligencia

Que tenemos

De todas las cosas

Para nada

Profunda

Sino exultante

A pesar de ser poco

A pesar de ser nada

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El avatar virtual estaba enamorado de otra

avatar virtual.

Yo era un supuesto anarquista falso,

ella era una mujer complicada.

Al salir de la virtualidad, sus imágenes

permanecían.

El avatar que era yo, siempre andaba borracho.

A veces desaparecía del mapa, no estaba

en ningún foro, ninguna red social

parecía inexplicable, pero no explica nada.

Mi avatar se embriagaba en Internet

En los mundos virtuales, en el chat,

en los foros anarquistas.

Ella desapareció para siempre.

Yo comencé a frecuentar foros imposibles,

sitios prohibidos también inconcebibles

cantinas virtuales foros de suicidas,

me quedaba tirado en los chats

tumbado en las esquinas

como un perro tímido.

Ella nunca jamás regresó.

Me quedé toda la eternidad

escuchando a los lobos

que critican esta estupidez

para vivir.

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