Saludamos la “madurez” de Isis Aquino; la intensidad de los versos de Valentín Amaro; y la lascivia, trocada en hostia consagrada, de Pedro Antonio Valdéz. Al primero de los nombrados, nuestra conocida poeta “erranticista” de comienzos del 2000, la encontramos esta vez acertando con unos poemas completos, contundentes y “antologables” entre la mejor poesía dominicana actual:

Ñ

Deja ya de definirte

a ti y a lo que haces

piensa

Que esta ciudad estuvo aquí antes que tú

Y será siempre

Y fue un monstruo que devoró lomas y cañadas

Y riachuelos antes de estar tan triste

Deja de definirte

solo piensa que eres otro

otro más que come y lee letreros

otro igual y distinto,

porque el otro siempre es alguien que no eres

¡El mundo no gira en torno a los poetas!

(eso ya lo sabemos)

Piensa que el universo es vasto

y tus átomos son muchos

y no sabes la mitad de lo que pasa en lo que cambia el semáforo

o acaba una canción

…que eres una cosa con neuronas y lecturas

Vallejo, Proust y Artaud

no se sientan a una mesa en el infierno

para hablar de ti y tus vulgares tragedias

No gastes más papel recordando a nadie

La gloria son tres líneas en un libro de texto de bachillerato

Y no cabemos todos

Piensa.

¿Quién soy yo o eres tú

para que le pongan tu biografía de tarea a los muchachos?

Lo que hay es ser feliz a toda costa

reescribir los diccionarios del olvido

porque no todos los viernes son de fiesta

y no todos los lugares comunes

son malos lugares.

(De: Esto no es una antología: Palabras que sangran. Colectivo El Arañazo. Santo Domingo, RD: Ediciones Ferilibro, 2012, 146-147)

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“Mano de Piedra” Durán

dando el paso definitivo

hacia el cuerpo de “Sugar” Ray Leonard.

Podía evadirse podía no arriesgar

y especular con el empate.

Pero lo intentó todo

y por eso triunfó.

No sobre Leonard, el chico de color

y pelo de pasa,

el confundido y tierno Ray.

Sino sobre sí mismo

y el mundo.

Lo de Durán fue una estocada

a su pobreza y a la miseria de todos.

“Mano de Piedra”

con el puño en alto hacia la muerte.

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Je n’aime que le brouillant et le cœur barré de la foule

Une foule c’est du monde

Et du monde c’est beaucoup

Beaucoup ça transpire

 

la sueur de la foule fait monter le niveau de la soif

De la vie et de la révolution

Ça ronge la température de l’eau

De la chair des larmes et du temps

 

Une foule son chant ne tarit jamais

 

Une foule ça allume des soleils

Crée des Hommes et repend des crises

Essuie des rédemptions précoces

Cancéreuses et voraces

 

Une foule ça pèse comme un poing de haine

 

Ça chante le souffle coupé

Elle vit à petit feu

Elle chante à l’unisson

La vie le progrès et l’espoir

 

La foule chante la démesure la liberté

L’amour et maman savait tout ça

 

Oui elle connaissait la chanson hybride de la foule

Cette chanson de vie de rudesse

Elle savait que son chant est unanime

Impersonnelle

 

Une foule

Ça crie ça gueule ça hurle

Péniblement

 

Une foule est une plainte disait maman

Elle chante quand ça fait mal à la nuit

Comme un enfant perdu

Elle chante la petite chanson des vélos usés

 

Petit maman me l’avait chantée cette plainte

Cette plaie de foule quotidienne

Cette foule du monde et de gens tristes

 

Cette tristesse collective et ultra-vocale

En réalité est sans voie imaginable

 

Ce balancement de pancartes dans les rues

Est une foule d’amertume

Et maman me l’avait chantée en couleur

 

Cette immensité incurable

Cette clameur virulente

Cette réprobation suffocante

Elle l’a enfantée de bon cœur

 

Comme une berceuse d’astres

Elle me l’avait chantée de nuit et de soleil

Comme une source défaillante attachée à son sein

Elle l’a aimée comme moi j’ai aimé sa présence

 

Elle me l’avait prédite cette fièvre cancéreuse

Cette tracée d’âmes égorgées avant la moisson de la vie

Elle l’avait bercée de sa voix de nuits difficiles

 

Cette erreur criarde et pâteuse sur la chaussée est une foule

Petit elle me l’avait chantée de toutes ses forces

De ses lèvres fatiguées et chancelantes

 

Mais ce chant aujourd’hui a tarit

Et maman est triste comme une Traversée

Éteint comme un vieux stylo d’écolier

Comme un souvenir désormais inhabité

 

Elle est désespérée maman

Comme quand on est bouleversé

Bouleversé devant la vie et devant soi-même

Dans son corps et devant toutes les faiblesses de la Terre

Dans son âme et dans toute son intimité propre

 

Alors aujourd’hui je sais ce que c’est qu’une foule

Et pourquoi son désespoir monte la garde devant la bouche du temps

 

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Para los jóvenes poetas haitianos

I

Haití avisa

Desde muchos años antes

Aquí

En el Monte Calvario

De unos pocos

Y los millones de indigentes

De abajo

Que van a dar a la mar

En un delta silencioso

Y sosegado

No conozco Haití

Nadie lo conoce

Hasta que te das de bruces con él

O despeñas aquella pequeña piedra

Del camino

Y observas

Dentro del cuenco que queda

Y como minúsculas y apretadas

Las coordenadas de tu propia existencia

II

Nunca has partido de Haití

No llegas todavía

Pero eso sí

Tienes como algunos datos sueltos

Un contra Dorado

Una Jauja a la inversa

Algún otro Perú

Pero más cierto

Que todo el brillo del oro

Basta con respirar cerca a su cuerpo

Basta con aproximarte

Y a través del aire denso

Presentirlo con el tacto

Entre el cielo indiferente

O como en otra parte

Atareado en flotar sobre Haití

En confiar en su levedad

Para evitarlo

Haití permanece fijo en tus oídos

Como un disparo remoto

III

Venga la muerte y venga la vida

Ambas bienvenidas sean

Porque vienen oscuras y juntas

En Haití

Y no menos sigilosas

Y además a borbotones

Borbotones de quien sospecha

Y aguarda

Del que otea en el aire

Contiene la respiración

Y se está quieto sobre sus pies

Porque ya viene el disparo

Y con esto la dicha

Y también el dolor

La leche con la miel

Y no menos un licor fuerte

Y con mucha paciencia macerado

El oro que echa raíces

En el fango.

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Ahora que somos
sombra y paso,
mirada y desvío,
sermón y pecado.
Ahora que el mudo muda
por enésima vez de expresión
y hecha humo la impasible chimenea.
Ahora que quizá rubricarías
como hace ya algunos años:
Con viva gratitud
por el envío de
sus bellos poemas.
Y yo no soltara el mango
de esa sartén
aunque harto quemara;
y fuera de pronto,
siendo apenas un muchacho,
un adulto ya, ya un anciano.
Un muchacho solamente, Martín,
no un poeta. Un muchacho
de la ancha base, Martín,
de sobrio segundo
y de mamá por cocinera.
Ahora que me espera la muerte
tal como a mí. Tal como a ti
no
porque eres la enredadera.
La enredadera sobre la vid
y hasta lo alto del muro.
La enredadera sobre la más imponente higuera.
Tal como a ti no
porque eres la madreselva.

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Manos inescrupulosas en el corazón
No saber pagar aquella deuda
No poder conjurarla
Al extremo
La extrema belleza
Al otro lado si cupiere
Este yo esta versión
Cansona ya
De persona de recuerdo
De desacuerdo
No estar en desacuerdo con nada
Eso es la poesía
Aunque horrorice a los comprometidos
Con el ambiente con los ajos
Y la carne roja de por sí
Ya incomible por lo cara
La poesía son tus besos
Directos a ese otro yo
Que no transita por aquí
Aunque lo veamos
Cotidianamente
Peleando por el desayuno
Tolerando que desborden el café
Aunque por justificable impericia
Sé que la poesía está aquí
Sobre este teclado de alas negras
Y entre mis ojos para acertar con la tecla
No es nada más ni nada menos que esto
Saber montarse sobre el caballito
De totora que es la poesía
Enfilar hacia el tumbo con ella
Sin miedo
Llorar de alegría con ella
Por esta felicidad incontenible
Incontenible felicidad

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Si el Universo está hecho de vacío
y los humanos de cientos de millones
de átomos casi vacíos,
¿por qué no atravieso las paredes?
¿Acaso colapsa el Universo?
Dios vive en el interior de los átomos
donde la energía se propaga en
cantidades discretas o cuantos.
El tiempo, ¿se desliza con suavidad
o en saltos cuánticos en el espacio?
La vida es una ilusión que se genera
en nuestra mente.
La posibilidad de encontrar a Dios
en un átomos depende de una
fracción de probabilidad.
Si el Universo y todo lo que existe
está hecho de átomos y vacío,
estamos atrapados, no hay escape.

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Dos tetas y un pene
a todo lo largo.
Una luz.
Un cometa
en la órbita precisa
de tu vagina.
Así percibo estas ruinas.
Restos del camino incaico
que iba de Pachacamac
a mi alma. A Puruchuco.
Sin más lenguaje
que un improvisado
trabalenguas.
Sin más trámite
que el amor de su mirada.
Mi hermano Germán.
Que no se bañaba
aunque el sol ardiera.
Y no dudaba del amor
pero ni un solo instante.
El eco de un gruñido
y una bala pensativa
que se incrusta
como Alicia
a través del ano.
Lugar privado y maloliente
pero de astros relampagueantes
y de boca en vilo:
por lo absorta y agradecida.
Las palabras son personas concretas.
Jamás metonimias de un sistema
inferido. Ni un sesudo pensamiento.
Diverso, fluyente, encrespado,
jadeante, testarudo
chasqui de pies y brazos
y rostro de bala.
Lívido.
Como mi corazón palpitante
y a la intemperie.

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Mis manos juegan con el poema
Como con una pequeña piedra
Dedos sin huellas digitales
Piedra que un perrito lame
Mientras estropea
Todo lo delicado que toca.
Pero todavía así y a pesar de todo
Pequeñas piedras como las que
Lanzamos al cielo y éste
Invariablemente elude.
Piedras como el agua que recordaba
Como mi alegría entre las mariposas
Y los pájaros
Que se desprendían de aquel huerto.
Piedras como dados
Piedras como pezones
Que un día sustraje u otro día
Quedaron entre mis manos
Como sin darme cuenta.
La mente es todo nuestro cuerpo
Como lo entendieron Spinoza, el holandés,
Y César Vallejo, el de Santiago de Chuco.
Pensar con las manos
Recoger a través de ellas
Arrancar desbrozar uncir
Levantar muy en alto
Entre ambas el poema
Que también se va de manos
Y que es desde donde nos viene el alma
Pira de piedras
Precaria llama que activa
Pareciera que por capricho el poema.
Como sin darnos cuenta.

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