Las palomas/ Carlos Eduardo Quenaya

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…y la piedra cae
del pensamiento al suelo

L.M. Panero

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Viviré de mis ahorros –dijo. Podré vivir del dinero ahorrado –subrayó. Sin embargo, ¿de qué cosa hablaba si 200 jamás había ahorrado una sola moneda, si nunca había guardado un miserable sol peruano en su bolsillo? Dinero no tenía y familia tampoco. Así que luego del secuestro, o del abandono, pues lo abandonaron en un mercado, en medio del alboroto y la estupefacción de los compradores, luego del secuestro sólo le quedaba empezar a trabajar y pacientemente cultivar la amistad de, quién sabe, sus delirios.

Se dedicó, pues, a cultivar su arte. Pero no tenía arte alguno. Y se quedó pensando y mirando las palomas. En la plaza, la desierta plaza, decía para sí mismo, las palomas son seres que superan con astucia la proximidad. Y eso era todo. El día terminaba así como empezó, sin una verdad, sin ningún misterio enterrado allá en lo confuso.

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ENTREVISTAS Y AUTÓGRAFOS DE MARTÍN ADÁN… NUEVA PUBLICACIÓN

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Libro recoge conversaciones y encuentros con el autor de La casa de cartón.

Andrés Piñeiro realiza exhaustiva búsqueda e incluye entrevista inédita perteneciente al Archivo Martín Adán de la PUCP donado por Juan Mejía Baca.

El volumen se presentará en la Feria Internacional del Libro —Parque Próceres, Jesús María— el miércoles 27 de julio a las 4:00 p.m.

Andrés Piñeiro (Lima, 1967) es licenciado en Filosofía por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (2002), donde además concluyó sus estudios de maestría en Historia de la Filosofía (2004). Conciencia desgarrada en la poética de Martín Adán (2003), fue la tesis con la que obtuvo su licenciatura.

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Tocar todas las cuerdas

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Para mi hermano Gaspare

Tocar todas las cuerdas

Y estar orgulloso de haber apostado

Y de haber nacido

Quién dónde cuándo

Sin mí

Sin ti querido lector

Sin nosotros espléndidos

Ante el tiempo y el pensamiento

De los otros

Tú y yo querido lector

Hasta que sea el final

De este bulto que ya empezamos

A ver por todos lados

Repetitivamente

Lo intuías lo intuiste lo intuí

Cómo la rugosa piel de la ostra

Había sido al final puro

Gusto al paladar

Completa accesibilidad y disponibilidad

Ostra-meteoro-cerebro

Allá me voy

Allá nos vamos

Nosotros y la piedra

Nosotros y este saber improvisado

Pero flexible a los terremotos

Volátil al naufragio

Así fue

Tal como lo descubrimos

Cuando éramos niños

De puro ociosos y jugando

Entre aterciopeladas arañas

Y hormigas sobrevivientes

El monólogo con las paredes

Es para audaces y para insectos

Los muros son dialogantes e infinitos

E intensamente habitados

Por cierto

Me preparo a intervenir en un hormiguero

Entre la puerta de madera algo ya carcomida

Y el piso de losetas de mi vieja casa

Me preparo

Me inclino me arrodillo delimito el territorio

Aproximo la cara y contengo la respiración

Con mis arañas por delante

Con mis tortugas ciegas

Y ricamente adornadas

Con mi yema multitudinaria

Con todo mi corazón

Cubierto de lágrimas

Y errante

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Sweetie english

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Sweetie english

You made me feel so good

Inside as a man

Nude

As a nude woman

Also

The river runs so fast

One of its branches came

until here

This room, really very small

but really mine

One of its english branches

came until here

Through the window closed

for the winter time

for a winter body too

I love english

A peruvian man

With father and mother peruvians

Tell this as almost secret words

After to listened songs

from seventies and from eighties

and maybe also from my soul

A kind of rumor

unstoppable physically involuntary

A kind of shadow and light

 

by Pedro Granados

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Mails de Foz

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que a flor flore
a colibri colibrisa
e a poesia poesia

(Haroldo de Campos)

Morte de Clarice Lispector

Enquanto te enterravam no cemitério judeu
do Caju
(e o clarão de teu olhar soterrado
resistindo ainda)
o táxi corria comigo à borda da Lagoa
na direção de Botafogo
as pedras e as nuvens e as árvores
no vento
mostravam alegremente
que não dependem de nós

(Ferreira Gullar)

Poeminho do contra

Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!

(Mario Quintana)

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Autismo comprometido: Cuarto aniversario del blog de pedro granados

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El 16 de junio último este blog cumplió cuatro años. Siento que publico no para la Internet, sino para el aire mismo. Para el aire van poemas y ensayos breves, de algunos otros y también míos, y alguien los recoge desde el más allá de lo previsible, lo cierto, lo existente. Publicar por esta vía es sinónimo de estar conectado con el más allá. Más temeraria que la guija, la Internet me ha deparado sueños reiterativos con mis parientes fallecidos: madre, padre, hermanos que presiento más cerca que nunca… como la humedad de esta lluvia a ratos escampada en Foz do Iguaçu. La Internet había sido un tabú desconocido hasta el día de hoy. Una lámpara de Aladino fuera de control. El juego de caleidoscopio, aquél, que tanto nos fascinaba y hechizaba en la niñez. Desde la Internet es irrelevante la literatura nacional; lo que digan sea tu generación; la recepción de los que agrupan las cosas a su imagen y semejanza. Catarata gigante y liberadora –íntima a pesar de sus colosales dimensiones– con la que hemos salido a rociarles desde hace ya cuatro años. A inundarlos de aire para que salgan flores nuevas. Flores como las de la poesía de Yaxkin Melchy Ramos (México), Carlos Eduardo Quenaya (Perú) y mis alumnas y alumnos de la UNILA (Brasil). Espejos de aire, todos estos jóvenes, como la promesa de un mundo algo más justo y acaso un tanto más coherente. Sin Keikos de por medio y sin los azuzadores y avivatos de siempre. Contra toda política que pretenda reducir y manipular el aire. Y a favor, insomne, de nuestro autismo comprometido.

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Proceso de la literatura paraguaya

Victorio V. Suárez, Proceso de la literatura paraguaya. Perfil histórico, bibliografía y entrevistas a los más destacados escritores paraguayos (Asunción: Editora Litocor, 2011) 654 pp.

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“La historia de la literatura peruana, de Luis Alberto Sánchez, es mayor que la literatura peruana”, así reza una observación –no por ligera, menos aguda– a ese cajón de sastre que construyó aquel oceánico líder aprista. Es decir, se confundía la literatura con, literalmente, todo lo escrito: historia, geografía, jurisprudencia, etc. El concepto de lo que era literatura no intentaba ventilarse de modo discreto, sino que se daba por implícito y se aplicaba, por decirlo de alguna manera, de una forma muy amplia.

Lo anterior no ocurre, de modo exacto, con el volumen que reseñamos; Suárez –basándose en la “intuición” (¿Bergson?)– identifica la literatura de su país y hace el esfuerzo de restringirse a: “la historia, la poesía y la prosa” (19) del mismo. Aunque, también como en el caso del peruano Sánchez, da por implícito aquello que debería definirse previamente, delimitarse. A menos que nos tomemos en serio una serie de conceptos enunciados como al desgaire, no sólo por Suárez, sino también por el autor del “Prólogo: Por una crítica literaria sólida” (el español José Vicente Peiró). El cual nos dice: “se intenta capturar el desarrollo –camino espinoso y sin asfaltar– de la literatura paraguaya en su conjunto, sin mirar a presupuestos ideológicos” (14) (¿es esto posible?); o, en la página siguiente: “Una idea destacable del punto de partida del libro es la existencia de una única literatura nacional aunque el país sea bilingüe” (15). Ergo, ¿homogeneidad literaria a pesar o en medio de semejante heterogeneidad cultural?; el papel, como vemos, puede soportarlo todo.

Sin embargo, y a pesar de estas –leámoslo así– vaguedades o descuidos teóricos, el Proceso… nos regala una amena y bien informada síntesis histórica del Paraguay, desde la conquista de este territorio, por parte de los españoles, hasta lo que nuestro autor sugestivamente denomina: “Enfoque final en el proceso de una democracia que aún gatea”. Asimismo, nos brinda una muy oportuna bibliografía de los escritores compendiados. Y, por último, atina a ofrecernos un precioso documento: entrevistas a poetas y narradores paraguayos de varias generaciones. Entre estos, a los merecidamente consagrados Josefina Plá, Augusto Roa Bastos o Elvio Romero; como a representantes de las últimas promociones, entre los que nos ha llamado la atención, en medio de otros entrevistados, la lucidez de Genaro Riera Hünter: “Las singularidades subjetivas fueron siempre mi centro de atención, por eso la poesía, porque ésta surge de lo personal y no de lo universal. El valor de mirar la vida de distintas maneras es lo que permite crear, renovar una relación con lo simbólico […] La poesía tiene el valor, para mí, de ser un antídoto a la homogeneización”. Lo próximo que queremos hacer, por lo tanto, es ir a buscar la obra de Riera Hünter… y en este sentido el libro de Suárez, creemos, ha cumplido su cometido.

En suma, esta edición corregida y aumentada que brevemente reseñamos es útil al estudioso y, también, posiblemente será entretenida para un público más amplio. La pertinencia o los afinamientos teóricos, jamás algo meramente secundario, son en el género de los libros de historia de la literatura nacional o continental algo árduamente complejo y, además, en pleno debate; sobre todo en países multiculturales y con historias de colonización y migración aguda como es el caso del Paraguay. Sin embargo, desde algo debemos comenzar y, no nos cabe duda, el presente libro es un aporte valioso.

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KIKI KIDI Y LA TARDE/ Yaxkin Melchy Ramos (Mexico, 1985)

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vivo en un cuarto lleno de calcetines

leo sobre las profecías mayas

calendario

qué bonita palabra

como una rueda

o como un guante de metal

a veces salgo corriendo

a donde las nubes pastan

a veces soy más grande

que el abecedario

yo no soy, dice el sol

cuando salgo a jalarle la cola

me río

con un diente que es una piedra

no he aprendido aún

a brillar

con el lenguaje

con las palabras

que viven enterradas

con los muertos

a veces planto mi mano

y crece una repetición

a veces

provengo de un espacio sin tiempo

de puros puntos suspensivos

…………………………….

……………………………………………

algo así

sería un poema en ese espacio

que es mi corazón

esta escalera

es una pirámide

mi casa está en el cerro de la estrella

que tiene como

ochocientos brazos

a veces las mariposas

y los dientes de león

son lo mismo

a veces son copos de nieve

que cubren mi casapoema

mi casapoema tiene un elevador

que llega hasta una galaxia

llamada Andrómeda

a veces me siento en lo más alto

de la casapoema

a mirar las estrellas

que tiemblan cuando les soplas

a veces desaparezco

y escribo miles de veces mi nombre

entonces el libro

se llama mi vida

y mi casapoema

se llena de puertas y ventanas

adentro hay volcanes

montañas grandes

y montañas pequeñas

como granitos de azúcar

mis ojos son botones

mis brazos son calcetines

mis pestañas son separadores de libros

y me siento fabuloso

veo películas

escucho música

leo a las plantas y a los bichos voladores

el sol sale a trabajar

la luna duerme en una caja

las estrellas

patinan sobre hielo

y este poema

es mi otro yo jugando

a que sí

y porque sí

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