A solas con mi blog
Y con estas ganas de vomitar
Sobre las caras de los hipócritas
De siempre
Raza de mala leche somos
Traicioneros, egoístas, cobardes
Ubicuos huele pedos
Y con esto hemos de construir
Las instituciones, los partidos,
La universidad
La vida cotidiana
El amor
Trocando el conocimiento
Que es gratuito
Por la mera política
Que es nuestro sueldo
Para morir en vida
Cabrones
A solas ante este blog
Perdí la conexión a Internet.
Es demasiado tarde para dormir,
demasiado temprano para la calle.
El frío penetra en la habitación.
La desolación y el desamor
deambulan con un olor a muerte.
El mundo en sombras.
Los fantasmas en la planta baja
provocan escalofrío en la piel.
Me encierro con llave en el estudio.
El puto corazón que se estremece.
No puedo revisar los poemas
que se quedaron en la nube.
Ni puedo conversar con alguien.
Mis manos temblorosas.
Oprimo algunas teclas.
Ingiero pastillas, no importa qué.
Toda la piel es un escozor impreciso.
Escribo cosas sin sentido.
No tengo Internet, no tengo a nadie.
Puedo hablar en el espejo
intentar atenuar
la memoria, el deseo perdido.
De cualquier forma
si entro a la red
no tengo a nadie
pero espera,
en el lejano horizonte
esa débil luz aparece.
En cierto momento
Aves altas lejanas
Gravedad
En el asiento del autobús
En todas estas cosas
Que nos mantienen en un trabajo
Donde no nos quieren
Salvo alguno que otro
Y donde desde ya
Preparamos la partida
Hacia aquellas aves
Sin muebles
Ni computador
Ni, mucho menos, poesía.
¿Qué sería de nosotros
Si en lo alto lejano
De aquellas aves
También existiese la poesía?
Ediciones Tarántula Dormida
II
De todos los tipos de tatuajes, prefiero los que ramifican el destino.
Variadas formas de animales adquieren su fisonomía en la selva espesa de la tinta,
son el reflejo del miedo.
Pero elijo las manos oscuras del monje Nagh, su mirada oculta tras líquenes florecidos,
para dar comienzo a la cita con el dolor
de escribir en el cuerpo el nombre de la bestia que seré.
V
El dragón de mi brazo se une a otros ideogramas en la pocilga,
es una dignidad que brota de lo más hondo de la desolación.
Somos abismales monstruos adheridos a otra piel enorme.
Bebemos.
FEDERICO VITE, Grabados a puta seca
Confesion de artume:
Todo lo que te he dicho hasta ahora
han sido meras y reverendas ocurrencias,
excepto que está de la chingada vivir sin su presencia,
sin su aliento penetrando mi rostro,
sin sus dientes intentando morder mis sueños,
sin mis venas por donde circula eterno noche y día.
BLANCA VÁSQUEZ, Los letargos de Artume
El hombrecito verde
Llegué a la casa con el rostro en verde
mi mujer exclamó:
“Dios mío, te estás poniendo verde”
“Es que parece que voy a morir” -le dije,
“Pienso retirarme de la vida pública,
no sería una buena idea seguir así” -contesté.
Mi mujer se quedó sin habla,
durante más de veinte años he guiado su automóvil,
la he llevado a todas partes,
no se ve sin mí,
no sería una buena idea que un cadáver manejara.
Pero pienso vivir en los mundos virtuales,
seré una caricatura verde, con una casa enorme
al lado del mar, arena limpia y espacios grandes
para leer libros, escuchar música
y sentarme rodeado de chicas, bebiendo vino
y comiendo quesos azules.
A mi mujer no le pareció tan mala idea,
quizás podría conseguirse un chofer más guapo,
con el dinero de los seguros podría pagárselo,
saldrían de vacaciones cada verano,
sí, no es una mala idea, todos felices.
“¿No podrías ponerte todo verde de una buena vez?”
-me dijo.
EDGAR ARTAUD JARRY, Fuera de foco
No le gusta la sangre
ni el sonido de un revólver.
Jamás perdería su tiempo
diseñando alas para un gato.
Ella se casó con las cuentas
de un vestido para locas
y todo el mundo
aplaude su cordura.
Recoge miel contaminada
que a ti y a mí nos debilita.
Tú sabes esconderte en pecados inéditos;
comprar maquillajes, reputaciones,
meter al horno el orgullo
y luego de una hora
sacar de ahí el cadáver del enemigo.
Ella no destroza caracoles
con la mirada.
La expulsaste en febrero,
le hiciste ver el aire
y se cubrió los ojos.
Le hablabas de un flor invisible
y te pidió crayolas.
Nunca te inspiró un conjuro,
pero es mi hermana.
En su cabellera
nacen fuegos imposibles.
Dos jóvenes amantes se dan cita en la noche
para llenar sus venas de colesterol
Se miran amorosamente a los ojos
y se tocan con las manos
mientras sus venas se inundan
de grasa animal
con el paso de los años
sus cuerpos se deforman
y las mentes se retuercen
y se retuercen los hábitos
ahora no son más los amorosos
ni se toman de las manos
son dos cuerpos informes
son dos cadáveres
devorados por gusanos.
El lapicero verde que se encontró mi hermano Germán
sirve también para que le escriba un poema.
El me enseñó a ver la hora en un despertador malogrado,
y terminó preguntándome la hora.
Luego me enseñó a multiplicar,
y también se olvidó de multiplicar.
Después me obligó a emplear un lenguaje particular
para comunicarme con él.
Son de nosotros estos recuerdos.
A él pertenecen el lapicero y el poema.
Yo soy un río, voy bajando por las piedras anchas,
voy bajando por las rocas duras,
por el sendero dibujado por el viento.
Un intento de traducir estos tres versos:
Eu sou um rio, voy descendo pelas pedras
(como traduzir “anchas” “piedras anchas”.. vastas? amplas? sin embargo existe la palabra ancha.. me
lembrou um verso de “Morte e Vida Severina” na parte “funeral de um lavrador”: “É uma cova grande pra
teu pouco defunto / estarás mais ancho que estavas no mundo”.. “é a parte que te cabe neste latifúndio”)..
tem a sonoridade.. a cadência.. e a carga semântica.. Se eu escrever “pedras anchas”.. perde a força do
castelhano.. talvez vastas.. Bueno.. cómo será traducir todo el poema..
Vou descendo pelas rochas duras.
pelo caminho desenhado pelo vento.
(preferi “caminho” do que “sendeiro”.. achei mais simples, mais fluido em português.. não sei..)
Talvez assim:
Eu sou um rio, voy descendo pelas vastas pedras.
Vou descendo pelas duras rochas.
pelo caminho desenhado pelo vento.
Aqui também tem a inversão dos adjetivos.. un detalhe simples, mas há uma sutileza nesse contraste com o
português.. Clases de lengua con traducción.. el contraste.. hermoso y rico..
-¿Qué recuerdas?
-La soledad misma. Desnuda. Desnudísima.
-¿Qué es lo que más apeteces?
-A ti
-¿Qué sueñas?
-La loma en el horizonte. La desembocadura.
-¿Qué es lo más fantástico que te ha ocurido?
-El brillo de tus ojos.
-¿Qué has encontrado de pura casualidad?
-La vida toda. Los viajes. Algunos desplazamientos.
-¿Cuál es tu beso de amor?
-El que no te he dado todavía.
-¿Tu verso?
-“Y mi amor te sigue, por la noche sin cielo de esta calle,
Como la memoria de un perro tuyo que hubiera muerto”.
-¿Otro verso?
-“No he sido feliz, pero al menos
He perdido varias veces la felicidad”
-¿Lo más importante?
-Comer. Comer puntualmente.
-¿La comida más rica?
-El lonche peruano.
-¿El viaje?
-Llegar vivo hasta ti.
-¿La tristeza más grande?
-La mayor alegría.
-¿Tus padres?
-Dos ángeles en cautiverio.
-¿Tus hermanos?
-Pariacaca que nació de cinco huevos, mis hermanos.
-¿El Perú?
-Una pared. Una pequeña araña asomando desde dentro de un muro.
-¿La política?
-Una sarta de gente normal.
-¿La apolítica?
-Una verdadera estupidez. Un crimen.
-¿La Universidad Católica donde estudiaste?
-La profesora Grazia Sanguinetti de Ferrero.
-¿Germán, tu hermano mayor?
-Melquiades. Un alquimista del corazón.
-¿Tu primera relación sexual?
-Una carpeta. Una pared. Cualquier objeto consistente.
-¿La primera vez que hiciste el amor?
-Fue con una charapa bonita, grande y blanca, dentro de un escarabajo.
-¿Qué es la lectura?
-Tu rostro y el mío.
-¿Los Estados Unidos?
-El Gran Teatro del Mundo.
-¿España?
-Las miradas elocuentes de sus mujeres.
-¿El poeta mayor?
-El que escribió: “Temo el hacer que impone la lenta poesía”.
-¿El poeta más importante?
-El poeta más vivo.
-¿Tu libro de poesía?
–Trilce, el único poemario tridimensional.
-¿Tu lectura más importante?
–Piel de asno, ilustrado con antiguos grabados. Porque fue la primera.
-¿Tus maestros?
-Mi familia, la más pura de las casualidades.
