Archivo de la categoría: Poesía

Poesía

Safo Calipígia ou A Caçada do Leão e a Leoa/ Eugênio Passos

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Escultura de Hermafrodito (Louvre)

Eugênio Passos,
segundo o amor de Quíron a Hipólita: se uma metade tem o desejo de conduzi-la, a outra tem a vontade de cavalgá-la.

***
Dedicado a ti, Átis, para quem eu seria Hermafrodito: Hermes, para meu desejo; Afrodite, para tua vontade.

***
“A curva de teus quadris assemelha-se a um colar, obra de mãos de artista.” (Ct, 7, 2.)

***

Minha amiga, quando só, apartado de ti,
E já não estou sujeito ao compromisso casto de nossa amizade,
Então, na secreta privacidade onanística, biparto-me.

Metade de mim, leoa, fareja-te a concavidade da vulva
E persegue-te numa carreira rápida,
Porquanto, lépida e leve,
Tua juventude, fêmea e álacre, é vigorosa e vívida.

Metade de mim, leão, divisa-te a convexidade das nádegas
E arrodea-te num cerco astuto,
Porque, desejável e apetecível,
Tua anatomia, poética e sáfica, é delicada e sensível.

Primeiro, a leoa ataca-te pela frente, derruba-te e abate.
Abocanha-se-te a pélvis: beija-se, chupa-se, suga-se, toca-se;
Nada daquilo de que só gostas nas mulheres é deixado [incólume.

Depois, o leão chega-te por trás, penetra-te e invade.
Devassam-te os glúteos: beija-se, chupa-se, suga-se, mete-se;
Tudo daquilo de que só gosto nas mulheres não é deixado [intacto.

Por fim, saciado o leão, satisfeita a leoa,
Torno-me inerme e uno: teu amigo.

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ESPAÑA EN EL CORAZÓN/ João Cabral de Melo Neto (Traducción: Pedro Granados)

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I
España es una cosa de tripa.
¿Por qué “España en el corazón”?
Por esa víscera es que vinieron
San Franco y el séquito de Santos.

España es una cosa de tripa.
El corazón es sólo una parte
de tripa que hace al español:
la que golpea o alerta o alarma.

2
España es una cosa de tripa,
de más abajo del estómago;
España está en esa cintura
que el torero ofrece al toro,

y que es de dónde sabe el andaluz
hacer subir su canto tenso,
la expresión, explosión, de todo
lo que se hace al borde del extremo.

3
De tripas hondas, las de abajo
de lo que se llama el bajo-vientre,
que ponen los hombres de pie,
y el español especialmente.

Sobre esta tripa de más abajo,
¿cómo continuar sin un palabrón?
España es cosa de esta tripa
(lo digo alto o bajo), de cojón.

4
España es cosa de cojón,
lo que el poco ibérico Neruda
no entendió, pues prefirió
el corazón, sentimental y puta.

España no teme aquella tripa;
de ésta viene el lenguaje que prefiere,
toda España (lo único es que no sé cómo
denominar el cojón de la mujer).

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Let The Music Play – Barry White

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Humano animal/ Norka Uribe

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Humano animal.

Me caí por ver volar un ángel bello cantándole a todo el universo
Cuánto cuánto tempo llevo aquí sin dar un solo paso con tal de contemplarlo.

Para él la eternidad, a mi me han de salir escamas con mismo sol porque soy humano animal,
Quién me abraza, libertad quién me abraza!!!!!!!!!!!!!

Dadme alas para hoy, viento no me sueltas no estoy cansada

Sigo amando,

Qué me quema duele en la espalda?, duele, cruje…… me han nacido nuevas alas.

Acaso no tengo un minuto para estar triste

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[Cuando alguien te hable de cultura]

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Para Adolfo Montejo Navas

Cuando alguien te hable de cultura

Cuida bien tus bolsillos

Viejo hippy irredento

Viejo llorón

Enamorado de la luna

Viejo creyente en la poesía

Viejo lunático sin locura

Viejo amante

De pocos tiros a la sazón

Sólo sazón

Si alguien te viene con el cuento

Háblale de cultura

Y así quedan iguales

Pero lo molar

Término alquimístico

De mi colega Adolfo

Me deja sin dientes

Y sin muelas

Pero sólo con los caninos

Es que les hablo

De la puta que nos parió

Pero que no es nuestra madre

Nuestra madre sigue siendo la poesía

La que me regala unas lágrimas

A veces

La que me hincha las pelotas

Y me hace comprender

Lo terriblemente huérfanos

Que estamos sin ella

Radicalmente huérfanos

Y como viviendo por las puras huevas

Cuando te hablen de cultura

Cuida bien tus bolsillos

Y cuando te hablen de poesía

También

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[Un poco de llama]

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Un poco de llama

De este animal y del otro,

El fuego,

La vida que arde

Contra el viento

Enemigo

Máximo cinco enemigos

Me dijo un poeta cololo-

Dominicano

Pero

Voy como mi abuelo

Recién nombrado

Por la poesía e irremediablemente

Muerto entre golpes de puño

Creo honestamente

Luego de mirar con los ojos

Bien abiertos el estrecho panorama

Que soy el mejor poeta del mundo

Pero

Si era tan sencillo:

Cuestión de no dejar entrar en el guiso

A la poesía. Entrarle de una vez

Por delante

Y que no carajo! Que las papas

Se pelan de forma mucho más fácil.

Y adorables que van a la olla.

Y es la historia sobre ellas

Lo que hace suculento al bocado

No las papas en sí mismas sino

Lo que vas imaginando al pelarlas

Y que el lector devora

Como si ellas fueran de otro mundo. Digo

Las papas que son de este mundo no las comemos

Para qué. Esperan en la despensa

Rosadas o más oscuras. Y como apretadas

Siempre contra el vidrio.

Recordándonos

Discretamente

Que todos somos de la tierra.

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Inesperadamente/ Edgar Artaud Jarry

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Oscar Altamirano, Edgar Artaud y José Peguero/ Foto: Dany Hurpin.

Inesperadamente

murió el Rector de mi Universidad

con quien mantuve una relación de respeto

pero en dirección contraria

él administró la Universidad

según los usos y costumbres

yo pedía repensar la Educación

en todos los sentidos.

De pronto supo que se acaba todo

todas las expectativas

todo el amor

se derrumbó.

Algo hubo entre nosotros

un cierto contacto telepático

que prometía

un entendimiento mutuo.

En marzo, él inauguró

nuestro Congreso

emocionado recordó sus inicios

como profesor Universitario;

sé que rechazó mis ideas

pero también que lo entendía

la Universidad debe renovarse

pero lastimosamente

es como pedir a los muertos

que renueven su propio cementerio.

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Boleros (I)

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Nunca está uno preparado para un bolero. Llueve afuera. La noche es una desconocida. Unas nalgas magníficas y oscuras recortadas en dirección a un cuarto pequeño. Sus labios, globos de carnaval, sus pechos diminutos que no coinciden con aquel culo de apaga llamas y roba corazones. Que me he encontrado de puro lechero. Que ya desnudo he tratado como si fuera un sueño. Y hacia quien no he regresado para no despertar. Se llamaba Raquel, de la escuela de samba “Unidos da Tijuca”. Y como ella también yo tengo otro nombre. Soy Miguel, el ángel. Soy de Malambo. Soy mi hermano Germán, del que se enamoró la puta de todos. La mirada que desde mucho tiempo antes ya conocíamos. De la que gime como si estuviera sola; sola y muy boca abajo ante el borde del mundo.

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Poeminhas de Bruno Elizer Melo Martins

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No guardanapo
guardo um beijo
próprio e indivisível
por onde passou
meu sonho de arder
dentro de uma boca

*
Limpo minha caixa de e-mails
de tanta informação barata
apago todas mensagens
enviadas e recebidas
junto vão aquelas doídas
que li mais de cem vezes
histórias de fins controversos
e que tiveram fim por e-mail
definitivamente exclúidas.

*
Poeta insano
encanto
engano
engasgo
palavra atravessa
enquanto
invento
em ínguas caladas
as línguas faladas
e enche
a cabeça de atravessamento

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