Archivo de la categoría: Poesía
13/09/23: [El círculo se estrecha]
El círculo se estrecha
Todo se facilita
La liebre de los días
Su aire casi mentolado
De tan vertiginoso
Aunque también el zorro diligente
Se va congregando todo
Y tú a ello te ajustas
Sin siquiera pensártelo
Sólo por el acuerdo y la soberanía
De los hechos de lo hecho
Sobre lo planeado o pensado
La vida es un parpadeo sobre lo mismo
Y aquel troglodita supongo murió
De modo semejante a como yo mismo moriré
Hoy o de aquí a poco
El cuerpo como pesado
Y sin poder arrancarse del lecho
Y ganar la salida más próxima
Y continuar con esta pequeña historia
Que a cada cual y a cada uno
Ineludible corresponde
10/09/23: MINI CURSO: AUTOFIGURACIONES AMERINDIAS
VALLEJO, ADÁN Y EIELSON-SOLOGUREN: ESTANCIAS AMERINDIAS
(Autofiguraciones amerindias en el contexto de la migración y la interculturalidad)
MINI CURSO
Mediador: Pedro Granados, Ph.D. (VASINFIN)
https://orcid.org/0000-0001-8359-397X
Sumilla
Aquello de auto figuraciones alude, sobre todo, a anagnórisis o, también, a deseo. Estos poetas, representantes de la poesía peruana letrada-culta o experimental-vanguardista canónica del siglo pasado, las encarnan todos en sus obras. Viajeros sin excepción, incluido aquí el supuesto “exilio” predominantemente interior de Martín Adán, a pesar de su clase social o del color de piel o de sus simpatías u oscilaciones políticas, repararon en que —aunque con premeditada opacidad– escribían en tanto mediadores o, màs bien del todo, autores amerindios; es decir, aquello constituyó una suerte de autodescubrimiento y autodeterminación ontológica. ¿Por qué empezamos con César Vallejo? Porque este autor representa, en el Perú, este giro ontológico por excelencia.
Descripción
Vallejo, Adán y Eielson-Sologuren: Estancias amerindias
De los formatos a las sensibilidades y de éstas a los espacios (“estancias” aquí) es de lo que trata el presente mini-curso. Traducible este último, de manera intersemiótica y del modo más económico, acaso al dibujo de una ola y un rayo de sol. El riel César Vallejo se halla presente por aquello que éste acuñara sobre “poesía nueva“ (1926). El otro riel es una lectura de la tradición de la poesía peruana ya no como formato/s ni, tampoco, en tanto “sensibilidad” (individual, grupal) sino, en cuanto imposición o consagración en ella de un espacio amerindio (Ingold). Gesto simétrico o multinaturalista (Viveiros de Castro) y, asimismo, no menos contra instrumental respecto a nuestro intento de tomar posesión del texto poético.
Superada la “escenografía” modernista, la poesía latinoamericana recupera el paisaje; aunque no precisamente el telúrico y, sí, considerando a la complejidad y virtualidad del espacio como un soporte más adecuado para lo humano: “Perception, Gibson argued, is not the achievement of a mind in a body, but of the organism as a whole in its environment, and is tantamount to the organism’s own exploratory movement through the world. If mind is anywhere, then, it is not ‘inside the head’ rather than ‘out there’ in the world” (Ingold 3). Ejemplos: Escalas, de César Vallejo, o Fervor de Buenos Aires, de Jorge Luis Borges, ambos libros de 1923.
En consecuencia, entendemos “estancias amerindias” en tanto íconos o conceptos localmente motivados; aunque, de modo simultáneo, de relevancia o proyección universal. Es decir, “estancias” en tanto frutos de una mediación conceptual amerindia para el mundo (Granados 2019). Y, asimismo, mediación conceptual vinculada a una tradición –en este caso específico– el de la poesía peruana culta.
Por último, aunque no sería lo menos importante, trabajar con poesía nos parece metodológica y epistemológicamente urgente para, en específico, el actual contexto académico internacional. No leemos poesía culta por perjuicio de hallarnos ante un objeto decorativo o propio de una clase social privilegiada; o porque carece de la suficiente información para aplicarle, en automático, nuestros esquemas realistas (históricos e ideológicos); o porque simplemente no la entendemos, particularmente la de la vanguardia para aquí, y en consecuencia mejor la evitamos. Este minicurso, a pesar de su brevedad, pretende echar luces y desterrar, en algún grado, dichos prejuicios.
TEMAS
-César Vallejo: Muros melografiados
a. “Cuneiformes”
b. Vallejo a caballo
c. Vallejo + Barroco: Varrojo
-Martín Adán: “En la azotea”
-Jorge Eduardo Eielson: “Instalación sobre Vallejo”
-Estancias (1960), de Javier Sologuren. Nueva visita.
04/09/23: Cuadro
Una curva amarillo-naranja
sobre la noche oscura.
Son nuestros los sentimientos.
Son nuestras estas texturas de amor,
estas manchas iridiscentes de delicadeza.
Son nuestros los recuerdos. Todos.
En gruesas pinceladas cerca de un vértice
está mi madre. Es viento y es tierra
y es agua mi madre.
Al centro del cuadro está mi padre
insinuado por un color evasivo. Es fuego mi padre.
Nuestros son los viajes, los adioses
y acaso la soledad.
Una curva amarillo-naranja. O más bien
una hendidura. Una materia apenas entreabierta.
Una reciente cicatriz
acaso.
EL CORAZON Y LA ESCRITURA (Lima: BCRP, 1996)
01/09/23: TALLER DE ESCRITURA CREATIVA EN LOBOLUNAR (QUITO-ECUADOR)
EL BOLIVARIANO
Mis zapatos son planchas
De cuero
Y nubes
Con lanzas en las risas
Para volver al hastío sin zapatos
A la brisa que calma o eriza
Dolores afluentes
Sinónimos y flores
Mora con pepas amargas
Me gustan esas moras
Tienen unas ruedas feroces
Que sin girar terminan en el sol
Me gustas cuándo?
Cuando callas
Te esfuerzas demasiado
Tú sales al sol sin guayabera
A la playa sin bandera
Y en silencio me abrazas, compañera
Campanas que ya no suenan
Fibonacci en tren
Todos vuelven con error
A donde resurge la calma
Contando en series infinitas
Mi almohada recuerda tu suspiro
Un elefante
El horizonte
Verde y azul como el viento
29/08/23: [En el Ecuador hay lugar todavía]
En el Ecuador hay lugar todavía
Para el toque de anís en las comidas
Y para el saludo de cortesía
En la vía pública
Sin embargo y muy pronto
Ambas cosas serán arrasadas
Por un baño de realidad
Uno no puede andar por ahí así
Indefinidamente
La poesía troca por auto exigencia
La autenticidad de las canciones del campo
No es necesaria ni tampoco es tal
Ni la idea de un “puente” cultural o musical
A JMA le quedó corta la teoría
En vez de “puente” o mediación
El mascarón de proa del montaje
Es lo más genuino desde Trilce
No le alcanzó la teoría pero sí la poesía
Lo legal lo puro lo esencial
Siempre con su guiño travieso
Trilce es el actual canto en quechua o en aymara
Nuestro más íntimo jopará
Un baño de realidad empieza siempre
Con una escrupulosa limpieza de oídos
Así que adiós a los desorejados
A los albaceas de otros que pensaron antes
Por nosotros
Adiós a los amos de llaves
Y funcionarios del sentido común
Los andes se revuelven entre sus cantos
Con un exceso de especería
Y delicados aromas a romero o anís
La poesía es sólo un tablero de sal desnudo y liso
Sobre este liviano marco dejamos nuestra entraña
La audacia y técnica de nuestras rápidas huellas
Un horizonte díscolo donde no caben intermediarios
Y donde se baila sin zapatillas ni tijeras
Ni otras luces cocidas contra nuestra pechera
Más altas o distintas al ocaso
© Pedro Granados, 2023
27/08/23: POESÍA ECUATORIANA: “YA EN EL SIGLO XXI”
POESÍA ECUATORIANA (ANTOLOGÍA ESENCIAL) / Sara Venégas Coveña (Prólogo y selección)
SARA VANÉGAS COVEÑA (1950)
PÁJAROS
los pájaros han vuelto con su brío
inundan el jardín / el viejo patio
desde el balcón
yo los miro aletear bajo mi sombra
aprisionados
SUEÑO II
blanca daga sobre mi pecho oscuro
llegas como de espaldas a algún sueño triste
lames mi sangre entre las rocas
y te precipitas al mar …
ROY SIGüENZA (1958)
YUKIO MISHIMA SE ARREPIENTE DE LA MUERTE
El espíritu del Hagakuré exige «que los hombres tengan una tez de
flor de cerezo, inclusive en la muerte»
No sabía yo que duraría
–apenas– 45 años,
ni que sería así
–vaciada en sangre–
como se iría mi vida;
ni yo ni Masakatsu Morita,
a quien tampoco
Ie advirtieron nada
–tenía 25 años–
cuando el amor que nos unía
nos empujó a practicar Seppuku.
Ahora que los dos llevamos
una tez de flor de cerezo
quién me dirá dónde resplandece
aquella imperativa belleza
TODO EL MAR SE PARECE
(FRAGMENTO)
El agua haciendo que la vida corra,
que vacile al filo de la orilla como un desnudo
trozo de mangle;
que vaya a la playa como una deidad poseída
por el furor del nacimiento:
la semilla de la fruta de sal
El agua anunciante de su certeza
Mañana será lo mismo: el mar es un fósil despierto.
RAÚL VALLEJO (1959)
MIS HERMANOS EN LA MADRE PATRIA
(FRAGMENTO)
Trabajan en todo lo que esos niños pijos jamás harían aunque les
cayera el ajuste del PP, la severidad de la Merkel y la abolición de la
siesta.
Viven amontonados, ahorrando euros, con la sonrisa digna del honrado, Hablan con faltas de ortografía al pronunciar las ces y las zetas
putean con arrogancia cuando exigen sus derechos en los consulados
tocan guitarra y cantan en los condominios para escándalo de sus
vecinos se visten de Zara y han aprendido el arte del cachondeo y la
caña de mediodía.
Los domingos se multiplican en el Retiro y mis hermanos persisten
celebrando la vida, mezclando a Sharon con Julio Jaramillo,
llevando en procesiones a la virgen Churona,
maldiciendo y extrañando y llorando al paisito, imaginario y real; ¡ah!
y una foto de Barcelona Sporting Club, de Guayaquil, en la sala del
piso en Lavapiés.
A veces, alguno de ellos, contempla desde el mínimo balcón de su
piso el atractivo vacío que besa el asfalto húmedo de Otoño
por si llegaran los alguaciles con el apremio de la orden de desahucio.
VICENTE ROBALINO (1960)
SOBRE LA HIERBA EL DÍA
XVIII
Es verdad que mañana
todas las cosas estarán
donde tu memoria las dejó.
Pero si insistes en llamarlas
morirán apenas las nombres.
PLEIN SOLEIL
En la terraza de un bar dos putas gastan su tiempo libre bebiendo
cerveza. Desatendidas de su presunta clientela, se dedican a olisquear burlonas, los perfumes ajenos, a repasar anécdotas, ahorros
y ganancias. Modosamente vestidas, y austeras de maquillaje, las
delata su cháchara efusiva, y acaso también, sus carteras saturadas de
chatarras estivales.
Ahora, decidida, Ella se aproxima al Escriba. Tal vez, desde el instante en que sus miradas chocaron hacia el mediodía, no ha pensado en
otra cosa que abordarlo -emboscándolo, sitiándolo, elaborando un
recorrido perifrástico-, o quizá, recién acaba de descubrirlo: exhalando, sin ganas, salomónicas columnas de humo; volcado, en ademán
de escritura, sobre una mesita del Plein Soleil.
Cuando la ve arribar, el Escriba finge serenidad. Ella se hace de una
silla y al sentarse deposita el sombrero en el perfecto hueso de su rodilla. Es irreprochable y nítida, como un celentéreo. El pelo abatido
y oscuro, los ojos sagaces, la boca deseante y lustrosa para decir “ya
vine”, con la resolución de la que llega para siempre.
Ella y el Escriba, juntos, abandonan el local. Atrás queda el heroico
afiche de Alain Delon –músculos, yodo y bronce- manipulando el
cedroso volante de un yate…
Es temprano en la noche. Sobre la playa, los veraneantes empiezan
a improvisar brasas alrededor de las cuales habrá convites y bailes.
El mar ha desaparecido, invisible presencia, ahora es sólo una furia
ruidosa, un eterno bullicio de agua.
(Para Ivette Ferretti, Notre Dame des Fleurs)
PEDRO GIL (1970)
LA POZA
(FRAGMENTO)
Yo, Celestino, un dios maldito,
no he cumplido mi sueño de asaltar bancos,
pero he dormido en sus portales
y he asaltado los bancos del Parque De La Madre.
Esta noche habitaré en La Poza,
hotel cero estrellas,
con huéspedes no muy amables,
vista al mar, eso sí.
Vista al mal.
La pipa con polvo y ceniza filma una versión de Nido de ratas.
El niño criminal narra la importancia de llamarse niño criminal,
la importancia de matar y matarse por odio al amor.
LUIS CARLOS MUSSÓ (1970)
EPÍSTOLA A LOS HABITANTES DE LA CIUDAD I
2
una anchísima negrura nos cubre como la tela de un viejo fotógrafo
de parque. beware: en sus tierras encharcadas de sombra,
pavese [lavorare stanca] ya lo sabía y bostezaba, frenético.
así es como mejor se penetra en la jungla de los espejos.
así es como mejor te tragas la utopía de tu país.
así es como mejor la espina se asoma a una hoguera de tatuajes.
así es como mejor se despeña una piara de bandoleros para la nostalgia:
recuerdo una extraña música mientras se llevaba mi rostro consigo
como una perra con su cría entre los dientes como perra
que se hace una sola negrura con la oscurana.
porque mi pecho es crucigrama de neón no resuelto ni por la fiebre
ni por las hebras de fuego fusionadas con el miedo
–estiro las palabras para que alcancen a nombrar nuestra casa–.
ALEYDA QUEVEDO ROJAS (1972)
ARRODILLADA YO
Pongo las manos
al Hermano Gregorio
él es mi intermediario
Centrípeta
llena de mí
riñones
uréter
vejiga
Me entrego a la más honda fe.
SENTIMIENTOS DE LOS DEDOS. Te hueles los dedos. Únicamente los dos sabemos donde estuvieron hundidos antes de llegar
a la casa de Dios. De dónde sacaron ese olor que se esconde obsesivo bajo tus uñas y el sudor natural de las manos. Hueles el aroma
impreciso del sexo. Tus dedos largos estuvieron antes entre el mar
de secreciones y vellos voluptuosos que me niego a rasurar. Penetrante olor metálico, marino, apenas frutal, que reconozco y
que ahora guardas inocente, en tus dedos todos los sentimientos.
Así se deletrea, con el cedazo de los dedos, el fondo de una mujer
23/08/23: LECTURA EN QUITO
22/08/23: Trilce, Relecturas
21/08/23: [No hablo portugués tampoco quechua]
A Rodolfo Fuentes
No hablo portugués tampoco quechua
No son necesarios
Como tampoco lo es
Me valiera del español
A mi hermano Germán se lo debo
“me obligó a emplear un lenguaje particular
para comunicarme con él”
Y este lenguaje, ningún otro, es el que manda
Y el que se queda
Y el que nos justifica ante el más allá
Y la naturaleza del más allá
-“Es la única persona que usted ha amado”
Detuvo mi discurso el psicólogo
Que por la década de los 80′
Nos atendiera en la Lima de Sendero
Y de los infames grupetes de poesía
De la época
Arribistas de toda laya
Confundidos hasta la médula
Manipuladores hasta el día de hoy
Tal como la crítica local adepta
A ese régimen
Sin embargo, me acompañaron las muchachas
De algún modo todas ellas burguesas
Aunque en el fondo procurara siempre
A las no burguesas
La cosa es que nos quedaba una tarea pendiente
Un trámite que acaso de modo tangencial
Ya hemos ido sorteando
“El poeta más odiado del Perú”
Soy entre mis paisanos y a mucha honra
De vidas fallidas o no es de lo que se trataba
¿Queda acaso alguna duda?
De lo que de antemano y no tan en el fondo
Siempre se trató
La poesía atraviesa transversalmente las lenguas
Y todos nuestros problemas
Aunque se entretiene ante nuestras humanas alegrías
Y ante nuestra “sombra” que no conocemos
Ante nuestras ganas e intentos de decir
Que en tanto encarnados
Es de por sí más que suficiente