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Poesía

Estos viejos años/ Edgar Artaud Jarry

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Cuando uno se entera de la desaparición de sus héroes
asume entonces que también envejece;
hoy murió John McCarthy, quien acuñó el polémico término
“Inteligencia Artificial”
e inventó el lenguaje “LISP” que usé algún día en el campus.

Aún recuerdo los años como estudiante de posgrado
días y noches, encerrado en laboratorios
programando mi sistema experto, en lenguaje Lisp.

John McCarthy fue uno de aquéllos héroes
que tenía siempre en la mente
que leía en libros de historia reciente
que aparecía en mis libros de posgrado
que veía como un fantasma en las noches
cuando mis colegas se quedaban dormidos.

Después cuando volví a la Universidad
el primer día de clases
siempre mencionaba obligadamente a McCarthy;
lo mismo hice en el tecnológico
y en las charlas de café con profesores
que denostaban el término inventado por John.

Hoy es mi cumpleaños y hoy murió John McCarthy.

Viejo, pienso en tí, pienso en Bukowski, pienso
en mi cuarto lleno de libros, que se comieron
los años.

Estos viejos años que arrugan mi vejez y mi
próxima muerte.

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Irmãs/ Renata Bomfim

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Há mulheres que são rios;
outras, pedras;
outras, serpentes emplumadas.
E eu amo a todas elas!

Amo aquelas que o tempo silenciou
a rebelada
a escabelada
a indecisa…
amo também as que se ofereceram
em sacrifício,
até mesmo as que preferiram
ser homens.

Nos unem os ciclos da lua,
a terra do corpo que vibra.
Sou mulher, portanto,
a minha alam cintila,
comunga e dialoga
com todas as estrelas da tua.

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JM Röka gana el Premio Nobel/ Harold Alvarado Tenorio

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[A todos les doy botella]

A todos les doy con la botella:

a Giovanni Quessep por querer ser mejor que yo,

a José Luis Diaz Granados por elogiar a Santomafia,

a su hijo por no haberme invitado de primero donde Gloria Luz,

a José Mario por darme de la que sabemos,

a Patricia Ariza por mamerta y horrenda,

a todos les doy botella,

incluso al pálido biógrafo de Tirofijo que no fue capaz de escribir un libro sobre mi siendo que vivíamos ambos en la más absoluta soledad,

a Juan Gustavo Cobo por gordinflón y samperista, así me haya querido hacer embajador y cónsul,

a Dario Ruiz Gomez por longaniza,

a Alvaro Mutis por ponerme a copiarlo y sonar como él,

a Dario Jaramillo porque no me pagó más por los talleres para que guardara silencio y no le diera mas botella así me haga publicar en España,

a Fernando Denis porque me está derrotando como me quiso derrotar el loco maricón de Gomez Jattin y entre Mameca y Dario acabamos con el cuando un bus le dio la buena muerte en Cartagena de Negras,

a Gonzalo Marquez porque no me sacó sino una sola foto con el,

a todos les doy botella,

a Rogelio Echavarría porque cuando trabajaba en El Tiempo solo se sacaba a si mismo,

a Luz Miriam Giraldo por plagiaria y porque no me endiosó como hizo con Moreno Duran y el borracho de La tejedora de coronas de cementerio,

a Jorge Cadavid porque estuvo en Estocolmo, Salamanca, Timbuctu, Malambo y Turbaco pidiendo el Nobel para él y no para mi,

a Juan Felipe Robledo porque ya no me quiere y no me invita a tomar químicos,

a Ramon Cote porque descubrí que no era Cote sino Caballero Bonald, aunque sigue siendo Barraibar,

a todos les doy botella,

a Eduardo Escobar porque escribió un gran poema lleno de cucarachas,

a Alvaro Rodriguez por ser un viejo pendejo,

al mierda de Mario Rivero, porque apenas me saco diez veces en Golpe de Dados mientras él se publicó trescientas,

a todos les doy botella,

menos a mis compinches,

mis adorados Julian Malatesta que me dio un doctorado en Catatumbo College,

Chus Visor que me da, aunque poquita, alguna platica para pasearme por la Madre Patria que tanto me gusta,

a Guillermo Gonzalez a quien le quite El Espectador y no se dio cuenta a qué hora,

a Santiago Mutis porque donde lo ha colocado su papá me ha publicado,

al cantor de la fauna el poeta de los niños y los ratones y las niguas y los ñatos el gran Horacio Benavides Tagore,

a mis idolatrados protervos del Festival de Poesia de Medellin porque me dieron gloria, fama y fortuna,

a ti, gran poeta, traducido a mil ciento lenguas nuevas y viejas Fernando Rendon,

a ti Samuel Vásquez,

a ti Gabriel Jaime Franco,

a ti Piedad Bonet, gloria de la estatura, gran poetiza de la cama y la mesa, dotora de los Andes, protetora mia,

a todos vosotros dono los mil trescientos millones de pesos que me acaban de dar.

Porque para vosotros no hay botella.

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La uña duerme / la brisa es negra… la poesía de Pablo Salazar-Calderón

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COMO EL VINO

Me romperé

En la copa destrozada

La vocal sedienta

saciaré

El rompimiento me dará un lugar para amarlos

¿Y estos vidrios?

Oportos fragmentos.

Videamos en Fitzcarraldo
a M, que vuela

Klaus se descuelga

Y resbala

De la arenilla al río

Los pájaros se esconden

La flauta encandila

En tu sala oímos la carrera

El pie descalzo junto al otro pie descalzo

Corriendo por las paredes

Las aguas líricas

(Arrodillado frío

Que no puede sino perderse

Entre esos cabellos plateados)

Toda nuestra oscuridad peruana

Frente a sus ojos

Inundan la sala

Suben las gradas

Anegan la noche en la azotea

Con luciérnagas.

De piedralaventaelcielo (Lima: Paracaídas Editores, 2011) »Leer más

El amor

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El brío el frío del agua

Los oídos quietos

Salvajes

Iridiscentes los oídos

Lleno de amor

Como cuando

Era un muchacho

Y sin madre

Para abrazar

Para decirle

Que no sabía

Qué hacer

Con este sentimiento

Mi madre me consolaba

Porque ella sabia sabía

Llama mano del frío

Erguida

Indoblegable el amor

Que canta en un cantor

Viejo ya experto ya

Jugado a no amar

A mar mar jugado

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Se acerca/ Titania Luna

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Se acerca, y su silueta me envuelve en el deseo

de tenerlo entre mis piernas.

Me mira, y puedo ver en sus ojos

el color ardiente del deseo.

Rojo de fuego, ardiente deseo,

mirada de anhelo.

Me toca y me quemo,

me estremezco.

Se acerca, y sus labios me llaman

a besarle hasta el alma.

Su lengua envenena mis ansias.

Ya entre mis piernas,

la gloria no es nada, nada vale más

que aquel instante acechante.

Cortado el aire, fluyendo la sangre.

Lo mata el deseo, como a mí me mata,

se le acaba el aliento, como a mí se me acaba.

Sin decir nada nuestros ojos se hablan,

se dicen palabras sin pronunciarlas.

Lo veo y en él veo

las partes más oscuras de mis pensamientos.

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Conocimiento visible/ Edgar Artaud Jarry

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El conocimiento es tan visible como la luz del sol

pero las ideas no existían en un sentido físico

sino que ahora las ideas existen en el sentido físico.

¿Es la mente creada por los pulsos de miles de millones

de células en nuestras cabezas?

Antes, la mente era algo inmaterial, ahora los pensamientos

se correlacionan con patrones de neuronas activas en nuestro

cerebro.

La frase “Creo que yo la amo a usted” está reflejada en un

patrón particular de neuronas interconectadas

enviándose un cúmulo de señales que provocan ésto.

Pero si me implantan un chip y transfieren el patrón

a otra mente que tenga chip, para reproducirlo en su cabeza,

también su mente tendrá la misma idea en el cerebro.

Los dos la amaremos, querida señora, de una forma similar.

Pero si usted ya no me quiere, y se vé con otro que también

la quiere.

Y los dos cableados de neuronas parecen conectarse.

Entonces no me queda más remedio que acudir a un médico

neurocirujano

para que el chip altere el patrón de neuronas que me hacen

quererla apasionadamente.

Y así yo pueda olvidar que fue usted algún día mi corazón.

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Centenario de Macchu Picchu/ Martín Adán

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A mi tumba [Macchu Picchu]
Nunca llegará el yanqui Bingham

¡No temas, Macchu Picchu,
Que nada te harán los turistas,
Ningún daño te causará Neruda,
Ningún daño te causará la gringa!
¡Yo estoy vivo y me defiendo
Porque la tuya es mi propia vida!

¡No mueras, que yo temo la muerte y su desdicha:
La de vivir eternamente,
Con Aristóteles y con José Ortega y Gasset
En un cielo del Padre Vargas Ugarte,
De arqueología, de antropología, de teología!
Como diría Eguren: ¡Macchu Picchu, líbrame de esa celestía!
Tú eres la altura inaccesible a la policía
Que el Cusco es una invención de Luis Valcárcel
Y que mañana volveremos a Lima
Con la hostess mulatita que nos habla en inglés
Y nos mete en la boca la boquilla
De tu oxígeno, Macchu Picchu,

Yo soy como el gallo fino
–Cantaba el negro–
Yo soy para que me maten
Pero no muero.

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Apenas manos pies

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Para Charito

Apenas manos pies

Ligeros

Una silueta

Entre el fuego

Entre estas palabras

Invisible

Plegaria

Adoración

Al borde

Del llanto

Como esa mirada al paisaje

De dentro

De fuera

Da lo mismo

Esa mirada

Tragándose poco a poco

El lugar

Adorar

Adorar

Es nuestra única alternativa

Adorarte

Ciegos los labios

Y elocuente el corazón

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