Archivo de la categoría: Poesía
26/04/20: DOMINICANíSIMOS
UNO
El sudor
le gana al poema.
La alcantarilla
a mi voz.
Una irregularidad, apenas.
Un terrón de azúcar desconcertado
ante tantísimo eco.
Así el niño que vende,
y la muchacha que compro
ni con palabras
ni con besos.
Poesía de cara a la desconcertante
habilidad de unas serranas
de uñas multicolores
y engominados labios.
El sudor
puede más que la sed.
Porque aquél es secreto y el anhelo
sólo puede mover montañas.
Poco a poco
corto trocitos
que añado a mi licuadora.
A la noche de Santo Domingo
es preciso palanquearla con un fierro
antes de asirla y cortarla bien.
Noche densa y aceitosa que resbala
–como por un embudo-
hacia las nalgas de mi ocasional muchacha.
Muchísimo más negras que su propia cara.
DOS
Una muchacha negra
va uniendo los cabos
de lo desconocido.
En veinte uñas
–y conectado a ella–
yo más bien soy su instrumento.
Una bocina por donde escapa
un nudo de ruidos
monocordes y muy antiguos.
TRES
La noche no depende de ti.
Esta noche, este cuello de botella
que compulsivamente atraviesas,
para nada depende de ti.
El semen tuyo, agua furtiva
que te asemeja a un arrollo
o a una chispa inocente,
en realidad no te pertenece.
Te has perdido en la noche
–como en el juego de los niños–
y no has vuelto ni han vuelto a encontrarte.
Sólo recuerdas el manso viento de la gente.
Sólo recuerdas el brillo de aquellos ojos:
una luz resbalando resignada
frente a tu puerta.
Todas las anécdotas al respecto
se reducen a esto.
Todo lo que has vivido también.
Una calle modesta y muy mal iluminada
y compulsivamente atravesada. Y la noche.
CUATRO
Al paso. No te apures.
Hasta el hoyo del papel
o de aquella india
de perfil tan moreno.
¿Qué es lo que se mueve
por ahí? Más ná.
Montao, y qué.
Con oro, y qué.
Como dice Chicho Severino
en su tan conocida bachata.
Hay problemas. Al poema
lo defendemos con un par de botellas rotas,
salvo si nos vienen con piedras.
Entonces, nos vamos.
Me llamas para atrás. Cónchole.
Ante la curva de la piedra
prefiero la de tu vestido.
Y encaramado como un mango
tu tan sinuoso paso espero.
¡Bendito palo!
20/04/20: Confianza
18/04/20: Late 1980s – NYC
[No conozco Nueva York]
No conozco Nueva York,
todavía no conozco nada
de Nueva York.
Ayer me llevaron a Jones Beach:
gente morena como en cualquier playa de Lima,
mar marrón,
gaviotas enormes entre otras más enormes todavía.
También, como siempre, el amor
desfigurándome el rostro, haciéndome un monstruo
en Lima, Madrid o Jones Beach.
La garra del amor.
Y ahora estoy limpiando un cuarto
y acomodando una pequeña biblioteca
y escribiendo
–echado de sexo sobre una alfombra violeta–
sobre Jones Beach o sobre Pessoa
o sobre la poesía íntegra de Alejandro Romualdo
o sobre los argonautas de Malinowski,
libros que he revisado hace un momento.
Como un mono amante de una reina
como una serpiente llamando
a la puerta de un pubis
como una fiera dentellando las fauces.
Así escribí siempre y así escribo ahora,
antes de vomitar para no morirme de hambre
como en un festín romano.
O antes de llamar a un teléfono que no suena,
que no puede sonar porque está muy lejos,
que no debe sonar
porque ya no existe.
13/04/20: Aztepallatl/ Edgar Artaud Jarry
Una Diosa Azteca en el bar del puerto
escribía poemas en su teléfono móvil
Movía con agilidad los dedos pulgares
Le advertí del daño en las articulaciones
¡Mierda! ¿vas a predecir mi puto futuro?
Me acomodé en la barra, pedí mezcal
El dueño trajo dos copas una para mí
Y otra para la chica, la llamó Aztepallatl
y luego me cobró las dos copas.
Aztepallatl brindó conmigo.
Pagó otra tanda y yo la que sigue.
Soy Tezcatlipoca, le dije inseguro.
Pues qué poca, te vas a enfermar.
¿Puedo llamarte Aztepallatl? Pregunté.
No te aceleres cabrón, respondió.
Pagó otra tanda y yo la que sigue.
No debería beber, soy diabético.
El covid-19 daña los pulmones
Pero luego detiene el corazón
Provoca un infarto fulminante.
Aztepallatl pagó una tanda, yo otra.
Creo que voy a azotar en el piso.
Dicho y hecho. Caí de bruces.
Estoy en el Hospital para covid-19.
Aztepallatl es la enfermera.
10/04/20: Viernes santo de un poeta
Requerir requerirte
Flor pistilo
Contra la tremenda noche
Dos tres cuatro inútiles
Gestos
Ante la hecatombe
Ya muerto suicidado asesinado
Qué duda cabe
Con un resto de flor viva
Para envenenar a la muerte
Que es mucha masiva y poderosa
Para matar a la muerte
Para eso te requiero
Coro inaudible
Desde mi pecho enamorado
Lágrimas sobre mis lágrimas
Así aumentadas y desbordadas y hoscas
Contra todo aquello que mata
A la memoria de mis padres
09/04/20: Quiero dar un abrazo/ Alan Smith Soto
y las calles de la ciudad
serán llenas de muchachos y muchachas
que jugarán en las calles (Zacarías, 8, 5)
Quiero dar un abrazo
Quiero dar un abrazo a Alfonso, a Carmen, a Celia y Graciela,
a Jose y José Luis, y a Loreto,
a María José y Mireia, las dos Pilares,
a Salus, Tono, y Zara,
uno por uno, en una calle madrileña,
la de la Ruda, esquina Rastro, por ejemplo,
abrazo de Madrid,
ciudad que quiero
porque es vosotros
con cada risa y pensamiento claro,
con cada reflexión, cada silencio,
bajo la tarde golondrina,
los aleros
que no se cansan nunca de sus tejas
y su cielo.
¡Madrid!
donde la muerte
ocurre separada,
te falta de repente el abrazo,
ahí va el mío americano.
04/04/20: CUARENTENA
Trilce calendario solar vertical
Ceque mi llanto
Mi arritmia anímica inevitable
Mi abisal desamor
Contra los que leen a Vallejo
Como un socialista
Como un cristiano
Como un consumado ventrílocuo
Calendario que consulté
Que consultaba
Nomás estaba enamorado
Y veía ensartarse el amor
Tal cuentas de un collar
De perlas cultivables o no
Casi da lo mismo
Un collar un carrusel más bien
Que iba siempre hacia lo alto
Desde una simple emoción
Verla crecer hasta las nubes
Desde una sola desdicha
Desde una sola muerte
Que procuraba colgar sin demora
Sobre aquella noria
Sobre aquella nube de monólogos
En los momentos más frágiles
Unas lágrimas que eran también
Las de mi madre las de mi padre
Que no sé si alguna vez lloró
Las de mi hermanito Germán
Cuya flecha llega justo hasta aquí
Hasta esta agua que se cuela
Por la rendija
De esta puerta
Como se cuela
Este espejo que deslizo
Y abro para que le dé el sol
Les hablo desde todos mis años
Todos y cada uno y cada hora
Vallejo no era socialista
Vallejo no era cristiano
Vallejo no era poeta
Sino porque no había otro remedio
Y su mirada de roedor gigante
Acompañaba a la de la asexuada
Gaviota desde la que miraba
Cuando era un muchacho
Y la nube el sol la estrella fugaz
Los labios besándose de los astros
Aunque iba la mirada baja
Sabía me acompañaban
Sé que voy a morir
Sé que mi manera de leer
A Vallejo
Va a quedar en suspenso
No critico a los críticos
Menos los individualizo
La inmensa mayoría de ellos
Un arrecife de ganapanes
Tampoco aunque los deploro
Voy a hablar otra vez mal
De los poetas
Pero creo en Sasha Reiter
Como creo en Carlos Quenaya
Como creo en Ethel Barja
Sólo falta que ellos crean
También en ellos mismos
Y se aten al mástil de la existencia
Y no se cubran los oídos con cera
Hasta ya no creer más en sirenas
Y sí creer en el Sol
Y sí creer en Vallejo
El más tierno entre todos sus hermanitos
03/04/20: LOS HERALDOS NEGROS (VOZ DE PEDRO GRANADOS)
26/03/20: FERVOR DEL FÚTBOL: Christian Vera Ossina
El fútbol es un juego simple, lo difícil es hacer que lo parezca.
RON GREENWOOD, 1921-2006, ex jugador y entrenador inglés
El problema con los árbitros es que conocen las reglas, pero no el juego.
Un equipo de fútbol es como un piano. Necesitas a ocho personas que lo muevan, y tres que puedan tocar el condenado instrumento.
Bill Shankly, ex DT del Liverpool
“La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque aún no ha tocado el suelo”
Dylan Thomas, poeta británico
Mi experiencia como jugador de fútbol nunca fue del todo comprendida ni por los espectadores ni por mis compañeros de equipo. A mí siempre me pareció más interesante marcar un autogol que un gol. Un gol, salvo si uno se llama Pelé, es algo eminentemente vulgar y muy descortés con el arquero contrario, a quien no conoces y que no te ha hecho nada, mientras que un autogol es un gesto de independencia.
ROBERTO BOLAÑO, escritor chileno
El fútbol es un deporte de los más apropiados para niñas rudas; pero no apto para jóvenes delicados. Oscar Wilde, poeta irlandés
El fútbol, es un pensamiento que se juega, y más con la cabeza que con los pies. Tal vez los jugadores tengan la hermosura y la tragedia de las mariposas, que vuelan tan, tan alto y tan bello pero que jamás pueden apreciar y admirarse en la belleza de su vuelo.
Milán Kundera, novelista
No existen diferencias entre una jugada de Pelé y un poema de Rimbaud; son dos manifestaciones del hombre capaces de eternizar un mismo sentimiento
Eric Cantona
Mi identidad es una mezcla inabarcable, una furiosa secuencia de etnias, decires, pensares y devenires, una febril hibridez, una conjetura. Pero un punto de mi Aleph es una pelota de fútbol obstinada en su poder aglutinante. Y como me incomoda la afectada neutralidad, digo: soy, y a veces sobre todo, un futbolero.
Walter Vargas, Futbol: opiniones y merodeos
El fútbol, como el halcón maltés, es del material con el que se fabrican los sueños.
Enric González, autor del libro Historia del Calcio
Hay dos placeres en el juego: el de ganar y el de perder.
Proverbio chino
En mi academia, el que tira el balón afuera sale del equipo.
Carlos “El Pibe” Valderrama
El fútbol cumple un papel, canaliza la agresividad y el ansia de competencia de la humanidad a través de un juego. El fútbol, como el ajedrez, es la reducción a juego de la idea de la guerra. El lenguaje es bélico. Hablamos de ataque, defensa, retaguardia, disparo. La agresividad, por representación, se dirime en el campo de fútbol en lugar de en el campo de batalla. Hay una serie de señores que nos representan y en los que delegamos para que defiendan, aunque sean alemanes, brasileños o polacos, el honor de Jaén, de Cuenca, de Barcelona o Madrid.
Julio Llamazares, ensayista
Si existieran escuelas de fútbol, la de Zidane debería ser una materia obligatoria. Él ha estado en medio de toda esta tormenta que hay alrededor del fútbol, pero siempre ha encontrado un refugio para no participar de la parte más confusa del juego.
Jorge Valdano
En suma, desde pasiva hasta activamente, vivimos rodeados de fútbol, de “fútbol espectáculo”. Muchos viven de él, diría, y muchos más vivimos, quiérase o no, en él. ¿Cómo vivimos en el fútbol Obviamente, no todos lo vivimos jugándolo, en el sentido común -lúdico- del término. Tampoco lo vivimos, aunque es un nudo de nuestra articulación con él, observándolo directamente. Mi sospecha es que, fundamentalmente, lo vivimos verbalizándolo. Dicho de otra manera: vivimos hablando -sea como sea- de él y de sus avatares.
Luis H. Antezana
La capacidad de pensar es la única que jamás puede perder un entrenador.
Marcelo Bielsa
En ningún sitio aprendí tanto de mí y de los demás como en una cancha.
Jorge Valdano
A los jugadores cómprense el departamento antes que el auto.
Carlos Timoteo Griguol
El fútbol es tan generoso que evitó que Bilardo se dedicara a la medicina.
César Luis Menotti
Ser delantero se ha convertido en un oficio difícil. Pero siempre es mejor que trabajar.
Salvatore “Totó” Schillacci
El fútbol es tan sencillo… No comprendo por qué los entrenadores lo hacen tan difícil con sus charlas.
Jimmy Hasselbaink, jugador holandés
El fútbol no es un juego perfecto. No comprendo por qué se quiere que el árbitro lo sea.
Pierluigi Collina, árbitro italiano retirado
Si un marciano preguntase qué es el fútbol, un vídeo del partido Brasil-Francia del Mundial de México lo convencería de que se trata de una elevada expresión artística.
Alastair Reid, poeta escocés
Todos los entrenadores hablan sobre movimiento, sobre correr mucho. Yo digo que no es necesario correr tanto. El fútbol es un juego que se juega con el cerebro. Debes estar en el lugar adecuado, en el momento adecuado, ni demasiado pronto ni demasiado tarde.
Johan Cruyff
El único placer de esta tarde fue descubrir que, gracias a mí, los italianos de Milán dejaron de ser racistas: hoy, por primera vez, apoyaron a los africanos…
Diego Armando Maradona, después del 0-1 ante Camerún en el Mundial ’90
Un equipo de fútbol es como una orquesta, cuando más tiempo de ensayo tenga el grupo, mejor.
César Luis Menotti
¿Presión? Ustedes los periodistas son los que crean la presión. Si no existieran, mi trabajo sería dos veces más fácil y dos veces más agradable.
Bobby Robson
El futbol es un milagro a través del cual Europa encontró una forma de odiarse sin destrozarse.
Paul Auster, novelista
El fútbol es el juego más difícil del mundo, porque se hace con los pies obedeciendo a la cabeza… y miren la distancia que hay…
Angel Labruna, 1975
No suelo celebrar los goles, porque busco la perfección. Hay una enorme diferencia entre estar feliz y estar satisfecho.
Thierry Henry
Los buenos jugadores se ven cuando su equipo va perdiendo; cuando va ganando hasta el más cagón la rompe.
Roberto Perfumo
El balón es una cosa muy bonita, pero no hay que olvidar que por dentro es sólo aire.
Giovanni Trapattoni