Archivo de la categoría: Poesía
24/03/21: PASAMAYO (séptimo poema)
Quizá debería ser suficiente
Borro y una ola se presenta
Borro y estoy muerto
Hasta el fin estoy muerto
Hasta el fin del fin
Con mi lenguaje de noche
Y mis músculos de escarcha
Y mi amor de moza enamorada
De ángel gélido por la intensa pasión
De muchacho que contempla
Por primera vez a una mujer desnuda
Por primera vez a la noche
Por vez primera a su muerta a su muerte
A este contorno de montaña
Porque todo se eleva desde aquí
Porque todo canta o murmura
O más bien esto último
Y esto penúltimo
Y esto que ahora les digo
Y lo que soy incapaz de decir
23/03/21: DECIR (Montalbetti|Granados)
Qué pena se perdiera el video de esta presentación o, al menos, no conseguimos encontrarlo. Allí Montalbetti ponía de relieve, si mal no recordamos, las voces de un parlante del pueblo en tanto sinónimo de realidad; mientras nosotros percibíamos a Roberto Zariquiey, desde ya, como una lechuga o un repollo. P.G.
21/03/21: Día Mundial de la Poesía, República Dominicana
15/03/21: Oda contemporánea a la Casa Silva/ Indran Amirthanayagam
Me gustaría leer poemas en la Casa Silva.
Escribo estos versos para que sepan
los que deciden quienes dirigirán
las tertulias y darán las conferencias
en este nuevo año de transición donde
la pandemia ha empezado a topar
con las fronteras inmunes, la manada
en camino de estar vacunada contra
su desaparición, y bailes y caminatas
al lado del mar celebradas de nuevo
en los malecones del continente,
y nuevos embarazos en espera,
la vida despertando aun en países
al otro lado del mar donde
la dictadura impone su terror.
Pienso en los jóvenes
de Birmania, vueltos mártires,
en los refugiados sirios y afganos,
y aquí, en nuestros hermanos
venezolanos tratando de sobrevivir
en los países vecinos, entre ellos
Colombia donde dirijo esta carta
mientras respiro, con todos, los gases
invernaderos, la amazonía en llamas,
y sueño un poco con leer en la Candelaria,
en aquel edificio antiguo en una calle
de adoquines, en aquel centro
del verbo con sus salas
y bibliotecas, en la Casa Silva,
casa del poeta.
12/03/21: Las yemas de mis ojos/ Alan Smith Soto
El fulgor ha trazado en mi retina
el árbol deshojado de mi huerto;
sus ramificaciones son idénticas,
fuera suben mis venas hacia el cielo.
Disposición secreta para el rayo,
compleja precisión, acomodada
para que la luz lleve su vida
a todos los rincones de las ramas.
El mes de marzo ya promete abril,
y en sus tallos las yemas se han hinchado;
pronto se perderán sus rayas negras
entre las galas de poblados ramos.
Mis ojos, una parte de esa rima,
recibirán en flor la maravilla.
© Alan Smith Soto, 2021
07/03/21: PASAMAYO (sexto poema)
Los poemas de Sasha Reiter son muy bienvenidos
Los poemas de Sasha Reiter son intersticiales
Se catalizan entre la realidad
Y la interpretación de la misma
Pero debemos aprovechar que hay realidad
Desde donde cada uno de nosotros
A la larga
Poco a poco se vuelve
Puro inocente absuelto de toda culpa
Y todo castigo
No se tema perder nada aquí
Salvo acaso las interpretaciones
Todo está para ganarse
Sasha Reiter’s poems are very welcome
Sasha Reiter’s poems are interstitial
They catalyze between reality
And the interpretation of it
But we must take advantage of the fact that there is reality in them
From where each of us
In the long run
Little by little becomes
Purely innocent absolved of all guilt
And all punishment
Don’t be afraid to lose anything here
Except perhaps the interpretations
Everything is to be gained
© Pedro Granados, 2021
03/03/21: Pasamayo (quinto poema)
Al otro lado venden bonito rajado
Cabrillón y cabrillas
Y cachemas cabeza quebrada asimismo
Rajadas
Al otro lado del serpentín
De lo que cuesta la cuesta
Porque hasta el fin
Hasta el final
Todo tiene su precio
Y lo que cuenta es lo que necesitas
Una piedra enorme
Canto rodado del universo
Una multitud un coro
Adosados a tu cuerpo
O una persona apenas
Una sombra
Un recuerdo
Un pálpito
Al menos nada de aquella persona
© Pedro Granados, 2021
18/02/21: PASAMAYO (cuarto poema)
[Un poco de sol dentro de otros]
Un poco de sol dentro de otros
Dentro de otro
Una masa un búfalo una bocaza enorme
Tan sedienta
Tal como Jonases dentro del sol
Entonces
Dentro de aquella tan íntima estrella
Ver mis plumas salir
Allí
Ver mis branquias brotar
De a pocos mostradas al aire
Ver mis penes múltiples
Mucho más vivos
Por nuestra cintura estrecha
Que cuando nos referimos
Al vuelo humano
No nos queda sino más remedio
Que recurrir a la imagen de las alas
Así que en verdad no hay pene alguno
Ni vulva alguna
Y edad ninguna
Sino una forma de lava del amor
En múltiples amores desbordada
Sino una suerte de cuenco de olla
De denso y tupido abismo
E irrefrenable deseo
He muerto así es la muerte
Y sólo la muerte porque ya no es la vida
Una muerte que debe morir que quiere
Con urgencia morir
Precipitadamente morir
Morir y morir para siempre
© Pedro Granados, 2021