Indiferencia
impulsiva
salada
indiferencia la tuya cuando me miras
cuando me hablas
me pongo hermosa
pero no me ves
sal de mar en la mesa
En esta noche fría
Frio que me acompaña
Frío que es
Frío que se queda
Que permea
Que me enloquece
Que me queima
Imagino tu locura
De vez en cuando Mique, mi perro,
Se detiene y me observa fijamente
Hago como que entendiera
Y le cedo la iniciativa
Para que retroceda si desea
O vaya por dónde quiera
Mique haciéndose el extraviado
El sordo el mudo
Grandísimo manipulador
Aunque para esto último no precise mirarme
Tal como algunas veces me ve
A modo de un padre a su muchacho
Por eso posee cuatro patas
Y dos enormes orejas
Digo yo
Yo digo
¿Por qué te fuiste? ¿Por qué envejeces
con amistades extranjeras, con propuestas
nacionales e internacionales? Aquí
guardamos tu cordón umbilical. Aquí
encendemos las velas
de tu árbol de la muerte.
Indran Amirthanayagam, Poemas escogidos (Santiago/Barcelona: RIL, 2021)
Douglas Diegues – Brasil Agora
Precisamos descobrir el Paraguay
escondido entre la Argentina maradonizada y el Brasil fifi
El Paraguay esse país sonâmbulo que duerme prendido
Precisamos inbentar el Paraguay!
Los kurepas son italianos que hablan español?
Los brasileiros son yankees que hablan português?
Hasta cuando vamos a querer ser franxutes fakes,
alemanes truchos, judíos lambareños, italianos fraudes?
El cielo es hermoso pero nadie quiere ir al cielo,
Igual non pega subestimar las africanas…
Es necessario inbentar Paraguay y el resto del mundo
Estudiar cortezia com los greco-guarangos de la universidad de la calle
Dejar de imitar refinadas literaturas y ensinar las elites
intelectuales y los professores a bailar cumbia y cachaca pirú
Cada paraguayo tendrá su depa
su fogón su termo su aire su ducha su calefactor
salón para encuentros literários ou cafés filosoficos
y para bailar hasta el amanecer salvajes ritmos tecnos
Necessitamos elogiar el Paraguay
Es mucho más que um hermoso paraíso decadente
y muito más había sido que um país bilingüe
y muito mais dibertido que um país de mierda
com abundantes rios y su Sanber y su Areguá
y sus Rocíos y su kunu´u puréte.
Necesito adorar mais o Paraguay!
Mismo que sea impossibelle viver mais de 120 años
con un corazón de mono
y compreender del todo el portunhol selvagem de la vida y de la muerte
Necesito, necesitamos, talvez, non dar tanta bola al Paraguay
esse país tan latinoamericano, tan guaú que guarani, tan london karapé
porque ele ya se ha olvidado de nostro kunu´u puréte y de nostro beso selvagem.
El Paraguay no quiere a nadie! El Paraguay está harto de todos!
El Paraguay es otro planeta, el Paraguay nunca ha existido. Nim los paraguaios sabem
bién quem son nim de donde vienen y qué hacen aqui y mucho menos hacía dónde van.
DIEGUES, Douglas. “Conbersa com Carlos Drummond de Andrade en la noche
selvagem triplefrontera”. Blog Portunhol Selvagem. Disponível em: <http://portunholselvagem.blogspot.com.br/>.
A TILSA TSUCHIYA
No hay color que no palpite
y no nos abra a la vida,
no hay rosa, no hay oficio conocido
o desconocido
que no nos diga de detrás, de siempre,
que no nos llame discretamente
en las sienes.
Hay rosas, hay sensaciones extrañas
como un collar radiante,
como un abrigo tibio,
como una precipitada cascada
que persigue a los peces más jóvenes
para acariciarlos.
No hay extremo, no hay orden
ni desorden ni aventura
ni recuerdos,
todo es un solo oficio,
todo es un solo puente,
todo es un solo brillo de sol en el agua,
en la lengua, en los dientes.
No hay partida, no hay retorno,
no hay lejanía.
Sólo una hermosa col
con sus hojas frescas y calladas.
Pedro Granados, Juego de manos (1984)
Sobre los cuatro mil
metros de altura
te escribo. Sobre
las treinta mil
personas que he visto
en el camino.
Inhóspito el aire
para la poesía.
Enorme atalaya es ésta
para el control de
vidas y almas
y sexualidades.
Toda Bolivia se halla
en el ropero. También
el Perú. Y probablemente
el completo casco andino.
Encerrados en el ropero
de nuestros deseos
y de nuestra aplazada dignidad.
Un gigantesco amaru se ahoga
por la dura costra
que lo separa de la superficie.
Un flamante neumático
ahora mismo lo pisa.
Ver y correr y ser derrotado
enésimas veces.
En qué onda
pillar el aire.
A través de qué escondrijo
palpar finalmente tus piernas,
tu culo redondo,
tu espumosa vagina.
Todos somos salvos.
Todos somos inocentes
sobre tan rígido ice cream del mundo.
Ni todas las muecas del diablo pueden disimular
nuestros dientes de leche.
El mundo andino pasa todo
por un agudo periodo de refrigeración.
Pedro Granados, El fuego que no es el sol (Lima: Ediciones de los Lunes, 1993). “Prólogo” de Pablo Macera.
“[La poesía de Pedro Granados] Lengua de animal puro con que habla mientras la palabra es una bala certera al corazón” P.M.
Poeta “peruano” en tanto Catulo también emigró y se aposentó –hasta hoy mismo– en esta vasta tierra de promisión; con seguridad esto ocurrió desde los años sesenta del siglo pasado (Antonio Cisneros y Rodolfo Hinostroza, entre muchos otros). Es un caso semejante a otro poeta “peruano”, un tanto anterior, el paceño Humberto Quino (1950) respeto de Hora Zero. Fino, acertado, púdico (incluso los poetas infrarrealistas lo son); y con estos recursos retóricos (mucha retórica) a veces logra levantar una/algunas imágenes inolvidables. Es decir, sin proponérselo, a veces este mago realiza un auténtico acto de magia; huido de su propio “archivo de huellas digitales” (Eduardo Chirinos). Ya no más Neruda ni Ginsberg ni otras citas eruditas o papel moneda que a la larga nada dicen, más bien lastran. Tal como sucede en el poema “The Emily Dickinson´s herbarium” (algo largo para copiarlo entero aquí), aunque citamos un fragmento:
O acaso afuera de la habitación, lejos
de una mesa dispuesta para la soledad,
las hierbas, las plantas y los árboles
sin más fruto que la muerte de la tarde,
nada dicen
de esta vida, sólo crecen esperando
a que las estaciones o las pisadas
de algún animal digan algo por ellos.
Marco Antonio Murillo hace extrañar, porque justo a través de estos versos se entrevé la posibilidad, a los poetas mexicanos trocados en animales escribientes. Ya no más contemporáneos ni estridentistas ni infras, queriendo todos escribir a la manera de o en contra de Octavio Paz. Aquello debería interesarles un colmillo, o más bien no, bueno, si se percatan que los traen. Una caspa, más bien; tan sólo un algo de lodo sobre las patas. P.G.
lo amorfo me hace una señal
la interpreto
con los labios apretados
y algo de humanidad
es una señal nimia
casi una venia
un soplo
su discreción
me ancla
en su sorna ligera
Una historiadora profesional frecuenta el archivo y se percata de lo “amorfo”. Los datos encontrados entrecruzan lo humano y lo animal, lo inventado y lo casi real, la belleza y su opuesto, la calma y un sutil siniestro. Pero la historiadora no se inmuta ni tampoco se amilana. La “sorna ligera” procede de los datos mismos o, más bien, del modo en que accedemos a ellos; y, por último, es de la propia historiadora. Entonces, la diligente profesional –comprometida con el arduo y minucioso interrogar al inmóvil pasado y, no menos, al inquieto presente– trueca aquello “amorfo” en poesía. Ergo, la “sorna ligera” emana ahora también de esta última; por lo menos desde Poesía a Ciencia Incierta (1983) o Estratagema en claroscuro (1986). En suma, en poemas aconceptuales (2020) la poeta Magdalena Chocano nos brinda acceso abierto a su archivo. Unos folios u hojas, tan blancos como aves libres, pero que no procuran posarse. Ni fea ni grotesca, la poesía de Magdalena Chocano ha recurrido a lo siniestro de modo constante. Tal como lo han hecho, aunque en cóctel completo, Francis Bacon o Mario Bellatín. Aquello, otra manera de dar asiento a la inteligencia más insatisfecha, al atónito hallazgo. Sin embargo, Chocano manipula estos testimonios o documentos, mucho antes que meras teorizaciones, sin fruncir el ceño; y, por el contrario, sin dejar de esbozar una leve sonrisa. En el legado de los poetas modernistas, apura parsimoniosamente el breve pomo de vino envenenado antes de morir. P.G.
