Jean Tinguely. Le Cyclop, 1970
A: Jorge Portilla
Jacques Lacan
Jean Tinguely
Una cierta petulancia consiste en la seguridad metafísica de lo propio. Muy otra voluntad insiste en afirmar la vibración del nervio/ el rizo la risa el rezo/ el desafío del humor filoso/ el roce riesgoso en el juego del texto -veloz impropio amoroso- el goce que salta, galopa/ en el (ga)sapo imprevisto/ presuroso/ asumido y presumido en su sed vertiginosa: se-ducción del agua que corre/ transcurre/ hasta la semántica fatalidad del semáforo.
Sólo bordeando con plomada el orificio, su abismo, su imposible y su carencia, trágico el humor nos salvaría de la guerra final y de la peste. Sólo bardos barbados bordeando en la escritura/ los cráteres de vulvas iracundas/ escuchando en el temblor la verdad del agujero/ podrán salvar la tierra del desastre/ embocar la profecía y la trompeta…
Vivir el mundo actual -desajustado/informe- nos impone ciertamente sobrevolar el desconcierto…
El humor es una suerte de generoso egoísmo: pretende concentrar el infinito en una frase -quizá en holofrase, talvez en una letra-, para ofrecerlo de pronto en los labios del instante. Pero el intento siempre falla y deja un resto inabordable. Conexión de interrupciones. Puente frágil que persiste. Secuencia que el Otro ha llamado: continuidad que se desgarra, travesía de la huella, ceniza, collar y paloma/ seriatura, cruel rizoma/ erion o vellocino; corte y sutura que enlaza/ discurso, chiste, inconsciente/ locura, amor y poema…
El que chotea chatea in vino veritas: ¡mente! Ello miente y lo proclama. En el error tropieza y mal-dice. Falsifica y lo bien-dice. Sabe (des)ajustarse al chato, al cuenco, al recuento/ a la cuenta, al contexto, al banquete/ al discurso y a los semblantes. No debe desbordar ciego la precisa economía de elipsis, ni perder la vigilancia, el tino, el hilo rojo del trance.
Camina hacia lo imposible. ¡Danza!… Eso habla borracho en lo dicho/ claroscuro y falsedad cierta… Olivo a Oliverio Girondo, un veraz que gira hondo. Salivo de alivio a la vera del fondo: la verdad se desmadeja/ cae toda en el sinfondo…
Si a este modo el que dice no lo hace/ el exceso, el goce, el don/ el equívoco lúdico-mágico y el ritual de las palabras/ naufragio serán y espectáculo -financiero, insípido, yerto/ reglado por la doxa más chata y sus inicuos atractores velados…
Más allá de las oposiciones caníbales adentro/afuera, privado/público, el humor es la locura del don como secreto poema irreductible. No es simple rel-ajo, ¡carajo!, es callejera coreografía indescrita, ilegible, incógnita, críptica: más que rel-ajo, tens-ajo/ navaja, tasajo, pasaje/ tatuaje indeleble y viaje; condimento con ajo de abajo/ no tasado por ojo de arriba/ campana verbal de tenso badajo/ que ofrece sonido unido a sentido. Danzar de sentidos con reloj y medida: barrada guarida de loco infinito/ que goce a goce brota/ gota a gota mana/ de la Razón herida/ de la palabra rota…
Para dar sinsentido, humor, poesía, es preciso sentir y soltar el sentido. Hacer el intento de alcanzar y medir(se con) la cosa real, lo vacío imposible: ¡empresa fallida! Así loco y herido de muerte/ el chiste sangrante da vida.
¡Oh la risa inaudita, inaudible/ secreta carcajada en abismo, reservada tan sólo para el dios escondido, para oídos que danzan el fragor de la ausencia. ¡Oh la risa del feto, oh el olvido que piensa!…
Santidad y amor son chistes orientados/ arduos juegos de humor/ misterios dirigidos. Y Alguien dijo la flor del ciruelo que siente/ arroja de su hambre tinieblas a tu cuerpo/… ¡Oh broma sostenida!/ Su mano es pez de bruma que persigue transparencia…
Hablando la verdad ahora en euskera: ¡Salta un chiste del pe(s)cado en la chistera!: Keaton, Beckett, Chaplin: Padre, Hijo y Espíritu Santo. ¡No hay aquí blasfemia!: a fe mía que la culpa es de Pascal.
¡El Universo es la broma de Nadie / vacía de sonido y de furia!
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