Eduardo Chirinos, Rosa polipétala. Artefactos modernos en la poesía española de vanguardia (1918-1931). Una antología (Lima: AECID/estruendomudo, 2009)

“La rosa polipétala del cartel…” (Guillermo de Torre)

Del rechazo, la creación: José Juan Tablada fue un poeta tradicional y católico que puso su genialidad para denostar la aparición de las máquinas modernas de su época. Él escribió con desconfianza y antipatía “El automóvil en México”. Pero al describirlo —como asegura Eduardo Chirinos— rompió la medida de los versos e introdujo palabras mal sonantes. El lenguaje poético se impuso sobre la voluntad del creador y terminó alterando su poesía. El escritor mexicano había penetrado en el terreno de la vanguardia.

“Es lo que (César) Vallejo llamó una sensibilidad moderna, que está en dejar que el lenguaje cambie más allá de la voluntad que uno se propone”, dice Chirinos. Justamente, de esa paradoja nació su idea (el año pasado publicó “Los ojos de la máscara de José Juan Tablada”) de indagar en la poesía española y sumergirse en los llamados años duros de la vanguardia (1918-1931). Una antología “diseñada en torno al interés y la fascinación de los poetas españoles por los artefactos modernos”. En “Rosa polipétala” (publicación de Estruendomudo con el apoyo de Aecid) aparecen los creadores del ultraísmo, creacionismo y surrealismo. El poeta peruano aclara: “Leer la poesía vanguardista con esta perspectiva abre muchos horizontes. No se trata de piruetas verbales ni caprichos tipográficos”.

Son años en los que los artistas ya no pueden ser indiferentes ante la llegada de una serie de artefactos modernos. Resulta fascinante cómo cambia y se renueva la visión del poeta con el tema de la velocidad (el automóvil), la altura (el aeroplano), el erotismo (las máquinas). “El poeta pasa de convertirse en un ser elegido por los dioses a alguien igual al resto. Y el poema se convierte en un artefacto producido como un conjunto de piezas”, explica Chirinos. Poemas en serie: “El poeta se convierte en una especie de obrero de su propio poema, y este, en un artefacto y una mercancía”.

DEL OTRO LADO DEL MUNDO
A lo largo de las seis secciones comprendidas en “Rosa polipétala”, el escritor que ha surgido de las aulas universitarias y del periodismo tiende puentes con lo que pasaba en esos momentos en Hispanoamérica. Así, observamos la percepción inicial de sociedades hispano-católicas que ven a la llegada de elementos tecnológicos como extranjeros invasores y hasta peligrosos. “Este peligro es conservador y, en muchos casos, clarividente y muy agudo hasta en los problemas que va a generar después”, dice Chirinos.

Sus palabras apuntan hacia los temas de nuestros tiempos: la contaminación que se vive en el mundo. Así también encontramos en esta antología los que podrían ser los primeros poemas ecológicos. Pero, sea fascinación o rechazo lo que generaban estos artefactos modernos en los poetas, lo cierto es que iban a terminar de incluirlos en su sistema de representación.

LA LLEGADA DE LA GUERRA
Autores como Borges, Huidobro y Vallejo estuvieron muy presentes en la poesía ultraísta: “Hay un gran puente y comunicación que se va a quebrar con la Guerra Civil. La vanguardia continuará en Hispanoamérica lo que en España nunca más pudo ser después de la guerra”. Si la tradición literaria española empieza con el castellano —resalta Chirinos—, nuestra tradición escrita en castellano empieza con la vanguardia: “Nuestra acta de nacimiento es en España el acta de defunción”.

Esas cicatrices de la guerra (la división de los poetas: fascistas conservadores y radicales de izquierda) hacen que los estudios de la poesía española de vanguardia hayan empezado a darse hace apenas 15 años y que muchos poemas hayan desaparecido. Gracias a una beca, Chirinos se internó en bibliotecas públicas y privadas de España y quedó fascinado con “una enorme nave industrial que está en las afueras de Sevilla con pisos de libros” del editor Abelardo Linares de la editorial Renacimiento. Así, tras tres años de investigación y escritura, en paralelo a la creación de su poemario “Humo de incendios lejanos” (Aldus), Chirinos sacó a florecer para siempre la “Rosa polipétala”: “Creo en la trascendencia poética. Suena ingenuo pero es la magia del lenguaje”.

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Las cosas derivan su ser y su naturaleza
de su mutua dependencia;
en sí y por sí no son nada.
Nagarjuna

En la idea que personalmente tengo del arte, «decir» no significa necesariamente «comunicar». Es por eso que sobre todo he recurrido a la poesía escrita —que circunda más estrictamente al silencio del decir, del escribir y de la lectura misma— y a las imágenes abstractas, que no comunican explícitamente nada sino más bien algo que va más allá de todo lenguaje, y que, por lo tanto, aun si quedamente, están diciendo mucho. Por la misma razón, en algunas de mis performances e instalaciones, apelo a los sonidos más que a la música compuesta, salvo en una ocasión cuando usé un fragmento de John Cage, todo llevado, sin embargo, hasta el límite del silencio. Es por todo ello —ya que ésta es mi verdadera naturaleza— que, de un lado, me he aproximado al budismo zen y, del otro, a la historia y a la filosofía de la ciencia.

Todo esto, junto con otras formas de creatividad y de saber que no es el caso enumerar aquí, han hecho de mí lo que probablemente deseaba ser: un encuentro de culturas que, paralelamente a aquello histórico y biológico implícito en mis orígenes, me ha conferido una visión más completa y armoniosa de la realidad. Por desgracia, casi nunca encuentro un equivalente de esta visión en el mundo real donde vivimos. En esta realidad, tan escindida como paradójica, ¿qué sentido puede tener un trabajo como el mío? ¿Y de qué modo el hecho de haber nacido en uno de los países más antiguos y desventurados del planeta puede avalar o desautorizar una posición como la mía? Se podría decir que la investigación artística, al igual que la científica, es una actividad separada de la problemática existencial, sea ella privada o colectiva.

Pero yo no comparto esta posición. Creo, más bien, que en cada ser humano coexisten, estrictamente ligadas, aspiraciones inconscientes a lo sagrado, a lo maravilloso y a lo mágico, conjuntamente con un indomable instinto de sobrevivencia que, en los mejores, se transforma en solidaridad y defensa de los más humildes. No existe verdadero artista ni verdadero hombre de ciencia desprovisto de esta dimensión humana, a la vez fuente de indignación, de dicha y de inagotables energías creativas. La belleza, fin último del arte, que nace de este humus histórico y humano, debería ser un derecho de todos y un deber para cada artista, como la verdad —otra forma de la belleza— lo es para el hombre de ciencia. Un deber que implica integridad, responsabilidad, generosidad, amor a la naturaleza y al prójimo, además de imaginación, libertad, asombro, curiosidad, paciencia, rebelión, transgresión, humildad.

En lo que a mí se refiere, tal vez mi aparente quehacer múltiple no es más que uno solo: la paciente obra de alguien que emplea diversos códigos lingüísticos —plásticos, sonoros, verbales— para urdir una especie de red, siempre más estrecha, a fin de aferrar la evanescente realidad última —igualmente perseguida por otras vías— con el propósito de hacerla, de alguna manera, beneficiosa para los demás.

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