Contra el desmadre de la media del ego
Y contra la literatura de auto-ayuda
Que se va tomando las paredes de las calles
No, a la acción poética
Sí, a la acción de la poesía
Entre nuestros muros
No, al exótico que se jacta de su exotismo
Ni al renacentista que no la ve
Sí, al díscolo,
Que no cuenta sus versos y le atina
Sí, al que no luce su letrero de post-autónomo
Porque antes ya muchos hicieron poesía por él
Entre los primerísimos, su propia madre
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Estoy seguro que sobrevivirá mi poesía.
Que fui de largo mejor que Gelman
Mucho menos aburrido que Pacheco
Y que en el Perú –pero si ya lo saben–
Mi par preferido de chimpunes fueron
César Vallejo, por izquierda;
Y por derecha Martín Adán.
Que varios gestos se aclimataron
En aquello que escribía.
Pero ninguno en rol protagónico:
Barroco, minimalismo, conversación,
Sentido lúdico y del otro
Aunque todo a la manera de un B.B.
No fui un declamador pudiéndolo haber sido.
Y me negué a vender abalorios de colores
A mis escolarizados contemporáneos:
La eufonía de un tal Luis García Montero.
Soy la mitad mujer
Por esto no fui feminista. Por pudor
Ante la redundancia. Tampoco
Precisé de algún otro embalaje
Para mi poesía.
Y siempre preferí un alma extraña
A una sabionda.
Al final, no hay final. Continúo
En mi blog como varios libros posibles.
Armen uno donde aparezca Germán,
Germán Granados Agüero, mi hermano querido.
Y el único que –verdaderamente–
Aquiles canta.

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