24/07/07: La poesía dominicana: “el secreto mejor guardado del caribe” (Antología)

Tercera entrega:
Rita Indiana Hernández (1976) y Homero Pumarol (1971)

En nuestro artículo, “La poesía dominicana revisitada” (http://www.letras.s5.com/pg220106.htm), ya juntábamos a ambos poetas; de este modo, decíamos de Rita, mas lo podemos extender perfectamente a Homero:
“Compañera de ruta de Homero Pumarol -y con más de un punto de contacto entre sus poesías-, nuestra poeta une al desenfado inteligente, propio de su generación, un enorme placer por la escritura (avis rara hoy en día) y, sobre todo, esta fruición la sabe comunicar al agradecido lector. Además tiene otra enorme virtud, con sus pertrechos cosmopolitas (ya que percibimos en ella a una lectora adicta y sin fronteras) hurga en el lenguaje y la forma de vivir locales”.
Muchachos del barrio de Gazcue –de alcurnia (en el pasado), ligado a la Zona Colonial, y clasemediero hoy en día (muy venido a menos)– para el mundo: es lo que ahora mismo se nos ocurre agregar sobre la obra de ambos poetas.RITA INDIANA HERNÁNDEZ
En el mismo artículo, “La poesía dominicana revisitada”, agregábamos sobre su obra singular: “persuasiva recreación del entrecruce de grupos sociales distintos; sugestivos enmascaramientos del sujeto; y un estupendo oído para el lenguaje de la calle -que su talento poético selecciona y estructura a su aire- y para el ritmo culto del verso son las mejores cartas de presentación de esta poeta -y sabemos también interesante narradora- hasta el momento”.

LAS HÉLICES DEL PARTIDO

Ayer
serían las doce del mediodía
el aleteo pedregoso de un helicóptero me despertó
pasaba casi mordiendo
un pedazo a la persiana de mi cuarto
abrí los ojos y dije guerra!
cerré los ojos y volví a dormir
el helicóptero del ejército dominicano
volvió a pasar cerquísima pretendiendo mi vigilia
necio, gigante
como un cetaceo del país del fierro
me lancé a la sala casi sin tocar el suelo
supe la fecha
16 de agosto
confirmé la hora en el teléfono
568 2222
porque desde hace mucho tiempo
que perdí todos mis relojes
la televisión abre su boca
cuadriculada y satánica
y allí en su culo de vidrio
está el nuevo presidente
vestido de blanco
la banda terciada
como se tercian los aguacates, los plátanos, las yucas
sobre el plato de un mocano en el caimito
la cara como la de un niño
cuando abre los ojos un 25 de diciembre y vive en
arroyo hondo
la vice a su lado
loca por agarrarle una mano a su compañero de boleta
o hacerle cualquier otra tontería
de esas que hacemos las mujeres todo el tiempo
cuando estamos felices
asustadas
y suenan campanas en una iglesia
hipólito entró en la catedral
el estado y la iglesia dándose lengua frente a la
gente
el oficiante con su corona
el público del partido de blanco
sosteniendo pequeños abanicos improvisados de papel
también blancos
es agosto
es indecente imaginarse el calor
que aguanta el nuevo presidente
incómodo en su nueva silla
la vice a su lado incómoda
nadie ríe, ni llora,
las caras como chicles nuevos
todavía en el seguro empaque de un duble buble
pesado sobre las calvas y los peinados aerodinámicos
de las doñas
el palacio y su pecho anaranjado de príncipe colonial
el helicóptero se esmera
la catedral está cerca de mi casa
los techos de la zona están llenos de militares
oscuros
como muñequitos a control remoto sobre una maqueta mal
hecha
la calle está vacía
en este momento, en esta ciudad
es la catedral o la pantalla
que reproduce al líder blanco
escuchando a un sacerdote dar las gracias
a Dios
por tanto
por lo que viene
por lo que desde siempre se cierne sobre las cabezas
de este jubiloso y manso pueblo
la comedia
me pongo de pie
estirando los tendones que no salvaron a Aquiles
como si fuera a salir volando
y pienso en Peña en su caja de muerto
solo
sin campanas
sin partido
la ropa de lino blanco deshecha en boca de un ángel
gusanoso
pero sobre todo
sin helicópteros que lo despierten del sueño más
perfecto
y ya despierta
en mi casita
el sol a cubetazos sobre la isla y sus fantasmas
comienzo a llorar lágrimas grandes
mientras de mi boca, sueltas
salen una a una
las letras del himno nacional
como barquitos de papel blanco
blanquísimo.

TESTIMONIO
Yo soy
la única que ha visto
el embrión de apocalípsis
que en la cabeza del puente
como un graffitti
que representa me ha ungido
y desbaratado
clavado la espada fosforecente
bautizado con acero inoperante
soy tu mami aeromoza miss de
la pasión de un cristo rey
la noción del ocio más profundo
la cigüeña flaca mascachicles
la estratega de pies planos
la que yo soy y seré for ever and ever
la mortalmente infectada de concursos
televisados, carnavales del tercer mundo
buscando la verdad
en los vertederos de la nobleza capitaleña
en las patitas adineradas de las cucarachas de
los salones de belleza
encontrándome la noche
solemnemente deshecha
los nudillos rotos de tocar las puertas
y los bordes de las gruas
que levantan falos de la ciudad hasta el cielo
la profecía anunció que yo
vendría a combatir la carcoma
de gordos semanales y lápidas como soles
que derrumban las cabezas de
la gente
como frutas
golpedas por un martillo
los perros de la calle
esos que son mi dominio
sucios como las marquesinas de Naco
sabían de mi venida
desde hace siglos
yo soy la madre
vagabundos en el inconsciente trujillista mis retoños
soy la que empuja el dedo hasta la llaga
soy la llaga abierta desde los setentas en la cara
pálida de Ciudad Trujillo
soy la bestia de peluche
soy el ule y y el gusano que busca
soy el solitario flamboyán que acoge
a los necesitados
bugarrones que dan el culo
por un refresco merengue
esa es la verdad
soy la vela que te abre el camino
la perra villana levantada en cuatro patas de cemento
la mujer que no seré
soy una cosa muy mía
es que nadie entiende esta soledad?
Vengan
entiérrenme completa en la carretera
donde mil hongos blanquecinos cobijarán mis nalgas
manimuertas por la magia
esta magia madre de los niños que como yo
pululan la noche dominicana enrarecidos por la droga
que el coco secreta cuando hay luna llena
vengan
coman de mi cuerpo
antes de que pase el tiempo su gillete que es una
tumba
y me calculen pendejos los que vendrán después de mi
mirando con los ojitos una foto desteñida
de mi presente gloria en pampers
Vengan
traigan perfume
fiebres esquimales tengo alojadas en la carne
de mi espejo
La ciudad se montará en mi lomo
Y seremos una
sola cosa mía
Golden bárbara bendita
Golden dulce baby bitch
Golden carro de la suerte Knorr
Golden destino del inoperante
Golden y bendito don Manuel del Cabral, loco caminando
desnudo persiguiendo un verso
lloremos como lloraría yo en este caso
Y luego una oración
Y luego una visión
San michael jordan volando por los aires del Ensanche
Ozama
Ven a verme juye ven
Las pasolas saboteando todos los dados de la suerte
La velocidad de la malicia
De un habitante de la ciénaga
Soy la estrella de los perros desvelados
El cibao engrandecido como un almacén de piedras para
comer
El sur un solo acento perruno
El este un desierto de gente muerta y cocida en una
olla en forma de diamante
Todo bajo el aullido
del hombre perro
el mutante que tiene en los bolsillos
escondidas
a las pulgas del mal
la muerte colmilluda
roedora de huesos
la muerte rabiosa that we will allways will be
el hombre perro calcula su propio peso mirando el
obelisco
los elevados de cartón sobre su lomo
adelantando el apocalipsis del patio
que también es de mi invención
porque todo lo que hay sobre esta metrópolis es mío
yo le he nombrado todo
lo he sido todo
marioneta de radiotelevisión dominicana
dominicana ausente en un concierto de vickiana
perdedora de concursos de belleza
idiota número ocho
pretendida del domingo balguerista
puta, vieja
perra
pobre golden
baba
yo
vengan a mi los poderes
de un changó que es ahora un pokemón
a mi sin nombres
sin cumpleaños
sin pollos genéticamente manipulados
sin estufa en que prepararme un café
sin nombre
sin golden
yo
la que espera a sus hermanos bajo una colcha tricolor
que no es la patria
es otra cosa alcoholizada
por los desechos y el discovery channel
yo
la ferviente admiradora de Toño
la estrella de los perros que revolotean como
caníbales mariposas de chatarra
la que retoza con los matacueros, singafiao,
hijoesumadre
que no son yo
la que ve como descuartizada la ciudad sigue
necesitando
sus antiguos nombres
es que nadie viene aún?
Por qué ya nadie levanta el teléfono?
El secretel es la marca de la bestia
Vengan por favor
Libérenme de esta isla cara cortada
Y que no se acuerda de sus abortos
Vuelvo a ser yo otra vez
La infancia de un chiripero cibernético
La menuda mugre del catolicismo light
Apostando a mi suerte
En el corazón del cielo caribeño
el huracán final
que entrará sin misericordia por todas las puertas
Al huracán
Que es una araña metálica
Con ocho aspas doradas
Me lo pongo en la mano
Y mi mano es la isla
Y como siempre
es tan bonita.

ILUMI NACION

Me estoy convirtiendo en polvo
sentir como todo evoluciona en el vacío
como todo interpreta
son otras cosas las que busco
el mar está tan lejos
el mar no existe
vuela
la calle está desierta
no hay nadie detrás de los espejos y los aparatos
estamos solos
y esta soledad nos llena el regazo
de acalambradas muñecas calvas
alguien muere en el perímetro de mis afectos
y renazco
en un cementerio de flores y tornillos de plástico
es una mujer guante la que escribe ahora
y toca con su lengua azucarada la mañana
desde la cama de mi amante
que es un oráculo
se me ha revelado el mundo
en su compleja simplicidad
la falsedad la gula de los mentirosos
el desenfreno
a traves del carbón acuoso
he descubierto
la noticia de los nuevos idiomas
vi como la electricidad es todo
y como todo
se desmorona rotando
a las máscaras se las come Newton
y la burla de los dioses
que son las únicas máscaras eternas
que es como decir
que son inmortales
hoy
de vez en cuando un verso
invisible
poderoso
sobrevuela la ciudad amurallada
como un helicóptero rumiante
y se besa el mismo
has heridas
y se duerme en los desperdicios
color pistacho
de la madrugada
recibo el pan de cada día con la boca cerrada
no doy las gracias
ni me acuerdo del pan después de comido
saboreo la blancuzca paz
en un segundo
y sueño
con los campos de trigo que recorren
en alguna latitud
el universo
porque si muriera hoy
ya todo lo tengo resuelto
me convertiría en antena
una vertical inspiración en todo el cuerpo
recibir
tocar el cielo y sus entrañas
llenas de señales clandestinas
como un arma de extra calibre
contra el misterio
tengo miedo
esta es la única verdad absoluta
mi cabeza hace tiempo que perdió sus instrumentos
mis ojos sepultan todos los días
el sueño de algun antiguo fascinador de culebras
debemos desmantelar la comedia
el pudor es el blasón maldito de nuestra humanidad
le debemos a una bruja que nos revela
el sentido de las calles en el reverso de un cheque
hemos llegado
hemos conquistado
el imperio del bistec-bólido
la carcoma de la rutina y la palabra vacío
somos superamigos, somos aviones en fuga
pero donde?

HOMERO PUMAROL
Leída en conjunto, su poesía da la impresión de una bachata incendiaria, una comparsa asesina que se abre paso en el metro con partes iguales de humor, sal para las heridas y agua para la fiesta de los winners. Ahí está la Web para quien quiera buscar sus textos y dejarlos abrirse lugar como mejor saben, a “patá y trompá”.
LUIS CHAVES
HTTP://TETRA-LARGOS.BLOGSPOT.COM/2006/02/HOMERO-PUMAROL-Y-LA-BACHATA.HTML

DE: http://hugodechina.blogspot.com/
Wednesday, May 02, 2007

To my toes
Torpes y erráticos dedos de mis pies,
Pedazos de palos inflexibles
Que no sirven ni para prender un cigarro
Ni para sostener una copa.
Muy en vano he tratado de enseñarles
A contestar correctamente el teléfono
O a falsificar una firma.
Ayúdenme ahora a levantar toda esta grasa
Hecha a base de picapollo y cerveza
Para verla salir de la bañera.
Tuesday, December 12, 2006

Cannibal Christmas

A la una de la mañana
La ciudad es un plato vacío
Y el mar tiene hambre.
Nadie se emborracha ni pesca en el malecón.

Nadie vende nada bajo los semáforos.
No se ven putas, ni viralatas
Ni accidentes, ni carniceros, ni ambulancias.
Nadie se atreve a visitar el cementerio.

Los ricos se van en avión a Punta Cana.
No hay gatos, ni peatones en las esquinas.
Los carros no se detienen ante ningún disparo.
Se come mucho locrio de salchichón en estos días.

Thursday, January 12, 2006

Seres perdidos

Una señora se está sacando
Una muela frente a un cuadro
Es una frígida del alma

Pero digamos que es fácil
Imaginar una calle llena de seres
Perdidos y barcos de cartón

Toda la gente, toda la gente
Toda la gente soñando con casitas
Elevados y multifamiliares.
Wednesday, March 16, 2005

Ciudad de México, corrida y delegación.
Esta ciudad yace en mí sin obituario.
Sus taxis ruedan sobre mi cráneo,
sus luces queman mi cielo.

Una vez traté de hacerle un poema
y desperté corriendo desnudo por la calle,
seguido por una turba que me gritaba ladrón.

Esta ciudad de iglesias es mi infierno.
Sus ángeles me siguen, vendiéndome carnitas,
sus demonios se desvelan con mis monedas.

Me atormentan sus periódicos y sus mujeres feas,
me castigan sus cantinas,
sus filósofos de fútbol me amargan el ron.

Esta ciudad de tambores se mete en mis sueños,
ladra con mi lengua,
acaba con mis zapatos y con mi buena fe.

Una vez traté de hacerle un poema y desperté en la cárcel.
Thursday, March 03, 2005

MILES AWAY
Una trompeta negra vuela
a través de las paredes
de un edificio vacío.

Va más rápido y más lejos
que esta pobre noche de concreto
con todas sus ventanas rotas y bombillos.

El polvo en el suelo es renovado,
letras saltan de los libros viejos
y ahora cada objeto habla del dulce
y dorado olor del maravilloso sonido.

¿Qué haremos cuando pare?
Pregunta el clavo a la pared.
Yo no sé, yo no sé, dice el martillo.

¿Qué haremos cuando pare?
Repiten las botellas, yo no sé,
llenando los pasillos y las escaleras.

DE CUARTEL BABILONIA (2000)

JACK VENENO HA MUERTO

Esta mañana en el carro rojo de Deseo
dando vueltas al Parque Independencia
mientras intentaba enrolar un tabaco
en la portada del National Geographic
lo pude leer con estos ojos
JACK VENENO ha muerto.
Deseo inmediatamente rompió aguas,
así de feo, así de cero, así mismo,
sí, ese es su deseo,
y lloró y lloró y lloró
porque además no encontramos
una puta suficiente para los dos
y porque no hay nada que hacer sino llorar
y dar vueltas al Parque Independencia
que es el parque más feo de la bolita del mundo.
…y llorar y dar vueltas al parque Independencia y al tabaco
y terminar de enrolarlo a lágrima viva
del mismo lado de la calle El Conde,
entre los borrachos de a pie, los maniceros,
las barrigas verdes de polyester de los policías,
los carros públicos, las guaguas voladoras
y siete locos que iban corriendo, llorando, gritando
“degracimao, hijoetumalditamai, mamagüebo”
a un pintor que corría y lloraba y gritaba más rápido que ellos
y que les había robado todas las piedras
que ahora ellos no tenían y que ya nunca nadie podría tirar.
JACK VENENO ha muerto,
el campeón de la bolita del mundo,
el líder de la cuadra de los técnicos,
que luchó en mi sueño a trío con Blue Demon y El Santo
contra Frankenstein, El Hombre Lobo y La Mujer Maravilla;
JACK con Forty malt, un brazo de poder en cada cucharada,
con el salami especial de mallita,
con SangYang ahí van,
champú, rinse y acondicionador BPT,
con Avispa al pelo y piojo al suelo,
JACK saltando con la bota preparada
desde la tercera cuerda hasta el infinito;
el hijo de Doña Tatica,
el hombre de pelo en pecho,
que venció a Rick Flair con la polémica
por la faja mundial,
que acabó con El Vampiro Cao
y con La Gallina Relámpago Hernández.
Relámpago te jodieron,
Relámpago te agarraron comprando crack en Catanga,
Relámpago qué mierda es el congreso,
en mi inodoro ha crecido una mata gigante,
hay telarañas en los lavamanos,
tengo seis días sin luz,
la policía pone cada vez más cara la yerba,
mezclan la coca con azúcar de leche
y al final uno parece cada vez más una gallina
picoteando polvo en el vacío.
Relámpago vuelve a la cuadra de los rudos,
te lo piden los muchachos de La Victoria,
Relámpago vuelve por Deseo, por Vickiana, por Luis Días,
por Aramis Camilo y su organización secreta.
JACK VENENO HA MUERTO
Nietzsche lo sospechó desde un principio,
Deseo aún no para de llorar
y no hay una sola puta suficiente
en todo el Parque Independencia.