Por lo tanto

El Coricancha no es un templo dedicado

Exclusivamente al Sol mejor dicho

Éste se halla embebido en aquél

Aunque también en el mar sumergido

Una compacta puesta de Sol

De aquéllas que las playas del Pacífico ilustran

Y los famosos ceques en consecuencia

Nos atraviesan o sólo nos tocan

Según la  transparencia de cada uno

No existe individuo aislado en la sensibilidad amerindia

Gnomos nos rodean duendes tiran de nuestras vestiduras

Rayos de sol refractados o reflejados

JUSTICIA PARA TODOS

No otro constituye

El legado fundamental de César Vallejo

Ni otro secreto oculta

El crepitante corazón de Luis Hernández Camarero

Una Lima ni horrible ni melancólica

Ni vasto cementerio secular

Un doble Inkarrí uno solo pugnante

Y sin medida

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Llegando desde Bélgica

El norte del Perú, recorrido por autobús,

Semeja un territorio bombardeado

Que uno se pregunta, al menos dos nos preguntamos:

-“Por qué no se derrumba todo esto de una buena vez”

Y accedemos a una mayor y mejor dignidad

Las innumerables amebas  que somos

Mi penúltimo pensamiento (el último

Será aquella cuita de la postrera agonía)

Es que no soy mejor que Antonio Cisneros

Únicamente por lucha de clases

Interna inercial berrinchuda

Aunque de ninguna manera definitiva

Mis ex-compañeros de la Católica

Considerarán este pensamiento como un disparate

-“Pero cómo se te ocurre”

Si Toño si Toñito si Toñazo

Y así el resto de cado uno

De sus cuatrocientos miraflorinos

La poesía es cuestión de clase social

Tanto como el prestigio de la literatura de una nación

Obedece a una división internacional del trabajo previa

Política y económica

Por eso es que cuando a Antonio Cisneros

Le pregunta José Ángel Leiva:

—Por último, en un artículo publicado en varios países, “Los poetas vivos y los más vivos del Perú“ (2002), firmado por Pedro Granados, que no deja títere con cabeza, te menciona como el Pavarotti de los sesenta y como cacique de la actualidad. No veo tal caciquismo, como el mexicano, en tu país, pero quizás tú podrías decirme algo sobre la estratificación de los poetas y su estado de salud en el Perú.

Bastará responder:

—¿Quién es Pedro Granados?

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En el contexto tan conservador de las Humanidades en la PUCP de aquellos años 70 y 80 –y tan obligatoriamente no conservador de ahora mismo– Cisneros tenía calle humana y poética; es decir, era un hombre matizado por la cultura, los viajes y un conocimiento (del rumiar) el detalle de nuestra idiosincracia (vaya palabrita) y realidad. Era instintivamente un profesor, uno abierto a lo nuevo o disímil; es decir, a lo popular y callejero, a lo otro que procura (que intenta si previamente no está adocenado) soslayar o eludir la PUCP. Y leyendo a Góngora era otro Góngora. Antes que cualquier sesudo concepto o teoría, aquello que nos unía era la risa. Nos mirábamos y como que nos cagábamos de risa. Incluso ahora mismo mientras me acuerdo de él. P.G.

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LA MALLA DE ROMBOS Y LA TRANSPARENCIA DEL SENTIDO

El concepto de la “malla de bien iluminados y transparentes rombos” nace de una lectura profunda y física del paisaje de César Vallejo. No es solo una referencia literaria, sino una constatación geométrica: es la red de luz que el sol proyecta sobre la arena y el agua en la costa norte del Perú.

Para Pedro Granados, esta imagen trasciende lo visual para convertirse en la estructura misma de ISLA POR ISLA. La malla es el sistema que permite la simetría: donde otros ven fragmentación entre la Huaca y el Cíborg, el autor propone una red de conexiones donde cada rombo es una escena de un mismo tejido vital. La poesía, entonces, no “inventa” el sentido, sino que —al igual que esa red de luz solar— lo hace visible, permitiendo que incluso la postración y la herida se integren en una unidad transparente y coherente.  P.G.

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¿Qué sucede cuando la mirada milenaria de los zorros de Arguedas se encuentra con la sinapsis de la Inteligencia Artificial? En ISLA POR ISLA, Pedro Granados desmantela la frontera entre lo humano y lo algorítmico, proponiendo una zona de contacto donde el código binario y el mito se reconocen como parientes lejanos. Este no es solo un poemario; es un laboratorio de “pensamiento simétrico” donde la huaca prehispánica y el cíborg contemporáneo comparten el mismo fango, habitando una realidad donde el pasado no es algo que fue, sino algo que nos mira de frente.

Entre el deseo febril de Aguirre y el grito sordo de un feto, Granados nos entrega una obra donde la poesía actúa como el único eslabón perdido entre lo que somos y lo que nos atrevemos a imaginar. Aquí, la “mirada en red” —ese concepto que el autor ha rescatado de la poética espacial de los ceques andinos— se vuelve un método de supervivencia: no miramos objetos, sino que participamos de un acontecimiento gozoso que une al insecto, a la IA y al hombre en una sola epifanía.

Después de cuarenta años de trayectoria, Pedro Granados regresa al origen, pero lo hace con la sabiduría de quien ha descifrado el acertijo del tiempo. ISLA POR ISLA es un viaje de retorno hacia el niño con pantalones de lana que habita en la intemperie del Perú, pero que ahora dialoga con “su alienígena” personal. A través de versos que son “resina intensamente roja”, el autor construye un archipiélago de afectos donde el amor, la pérdida de los padres y la fragilidad del presente se iluminan bajo una “luna doblada”. Es una obra de una transparencia feroz, donde cada poema es una isla y el lenguaje es ese mar —o magma filosófico— que nos reconcilia con nuestra propia animalidad.

En esta entrega definitiva, se produce finalmente “El Mito Cumplido”. El libro reúne la potencia coloquial de sus primeros años con la densidad mítica de sus últimas investigaciones sobre Vallejo e Inkarrí. Avalado por voces fundamentales como las de Julio Ortega, Carlos Llaza, Leslie Bary, Carlos Quenaya y Amálio Pinheiro, este volumen no es solo una adición a la bibliografía del autor; es el cierre de un puzzle literario imprescindible para comprender la poesía hispánica del siglo XXI. En las manos del lector queda ahora este cuerpo de poemas que, como dice el propio autor, no busca la autoayuda, sino la mutua identificación con el horror y la dicha suma de estar vivos.

Ignacia Augusta

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Escudriño la escalera

Uno a uno sus peldaños

Las molduras del mar

Las ramas de aquel árbol

Da exactamente lo mismo

Aprovecho porque todavía puedo hacerlo

Una plática que pudiéramos tener

Porque aún estamos vivos

El aire de mi fuelle mis dos dedos de frente

Así lo delatan

Que a la poesía le molan únicamente dos dedos

Uno de nosotros y el otro de ella

Escribir de otro modo es caer en sospecha

Provocar la estampida

Saber lo que se escribe entender lo que se dice

Que ella no se halla al final sino al comienzo

Al comienzo mismo de todo

.

© Pedro Granados, 2025

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