Instalado ya con hoja y lapicero, Leo comienza a desentrañar los vericuetos de aquel limbo y traza sobre el papel el resumen de sus observaciones… “y tras el toque de trompetas, el inquieto Carbajal lanzó a la caballería cerro abajo, intentando quebrar por el medio la columna enemiga…” ¡Leonardo!, una voz retumba. Es el Chino Ríos quien, como siempre, estaba necesitado que alguien lo oiga.

La verdad, mis ojos no dan para mucho y mi atención se empieza a nublar, así que le doy unos minutos para esta plática que… “y bueno, hay un plan para timbear un rato en el casino Sahara, ¿te apuntas? Si quieres ponemos mita mita y sale más barato…” Ufff, imposible, estoy que me caigo del sueño y no tengo ganas de hacerle caso, pero sigo, estoico, procurando descrifar los mensajes que me dice.

Finalmente se tiene que ir y yo, con gesto entre adusto y apenado, me despido. Vuelvo al libro y retomo con más ímpetu el relato, que empieza a oscurecer y apenas voy iniciado el segundo capítulo… “Luego del fragor de la batalla, los soldados de Angulo empiezan a recoger a los caídos. Angulo se detiene, la insignia brilla cegándole la visión, se arrodilla con cuidado y observa el pelo canoso y ensangrentado de su mentor, el cual acaricia ligero y cariñoso. Llama a dos de sus hombres para cargar el cuerpo de Carbajal…”

“Leo, Leo”, zumba un susurro. “Ya pues Chino, deja ya de joder”. “¡Leo!”, el grito lo despierta, de paso que también lo aturde, los ojos irritados se abren fastidiados: miran al frente y luego al costado. Su querida Leti ya está sentada en su mesa y dispuesto las copias y el cuaderno de inglés. “¿Habíamos quedado en…?” Ella lo corta, asintiendo con la cabeza. Él se llevó las manos a la boca, tapándosela para suavizar su bostezo.

El tiempo en segundos
pasa y traspasa
el clima tranquilo,
el camino a casa.

Mas baja la niebla
que aturde y enfría
el aire más blanco,
la tundra más fría.

8 y 20 am. Después del tedio generado, finalmente la coaster entra a Javier Prado. cnvencido de que tendrás viada hasta cerca de Arenales, rehúsas sentarte en el vacío asiento que dejas lo ocupe una mujer. Las calles una a una empiezan a pasar; de pronto, el carro se detiene a pocos metros de Palmeras. “Ta mare”, susurras enfadado, y no es para menos: una policía da el pase a los de esta transversal mientras espera que el tráfico se descargue en el siguiente cruce.

8 y 30 am. Luego de esta espera, el transporte logra avanzar un pequeño tramo, cada vez más cerca de Arenales. Y otra vez, la sin razón del uniformado los detiene dando pase a los que ingresan a Camino Real. La gente en el carro comienza a fastidiarse, y algunos más avezados ya se lanzaron a la calle, a caminar unos metros mientras encuentran otro bus que avance a su destino. Lo cual permite que agarres sitio pero ¿para qué? De todos modos vas a sufrir los caprichos del poli de la esquina. “Cómo te odio, tombo de Arenales”, piensas para ti.

8 y 45 am. Soportando como puedes el calor de esta estival mañana y el pérfido atolladero, cruzas -¡por fin!- la intersección demorada. Miras tu reloj y la incomdidad se te sale por los poros. “Joven, poco gana molestándose. Total, así es siempre en esta zona de la ciudad”, me solivianta el señor ya mayor que está sentado a mi costado. Sí pues, no vale la pena despotricar contra el chofer o su sudoroso cobrador, poco entienden la actitud de este novato oficial.