Es temprano.
Se siente aún el frío de la noche,
como si no supiera
que ha nacido un nuevo día.
Es temprano.
El viento está dormido sobre el patio;
alguna gotas de rocío
bañan las hojas de los árboles.
Es temprano.
Poco hace que se ha levantado el astro rey
de su sueño
sobre el lecho de las tinieblas.
Es temprano.
Un furtivo pajarillo
aterriza suvemente
sobre la inerte inmensidad
del mudo patio.
Es temprano.
Las aulas aún descansan en silencio,
esperando y añorando
a sus muy querido estudiantes.
Es temprano.
No brilla el sol implacable,
no se oye el eco de las voces,
de las risas, de los gritos;
no se oyen las los pasos
retumbando por escaleras y corredores,
no se oye el agua
caer de las canillas
siempre abiertas del labavo,
no se el silbato
ni la voz del instructor,
si se escucha el sermón
del director.
Sólo se oye el silencio…
Es temprano.
