Nos ha sucedido todo en esta espera, ésta, la de la comparación de las fotografías, tú apuntabas que un recuerdo regresó, la memoria no te abandonó del todo, tal vez está reprimida, cien veces viajó un pensamiento miles de kilómetros y encontró aún la misma dirección, los mismos platos, el mismo entusiasmo, la misma historia solo entre sombras de niños, de jóvenes que recrean cada vez cuanto más crédulos mejor este tipo extraño de baile de impaciencia, de remembranza, de comparación y lectura, de estar más cerca o no de la lengua, de saber utilizarla y corrigiendo los errores porque el tiempo corto y largo lienzo nuestro se ha pintado de a pocos confiando siempre en la casualidad, de algún modo desconfiando de la hora pactada, devoción la nuestra de algunas vitaminas de invierno, las de las exclamaciones de sorpresa, las de escuchar tan atentamente una pequeña historia, que pretendía ser inventada pero no lo fue del todo, la experiencia bélica de dos ocasiones similares, acaso con puro puro sentimiento y rendición, de no creer en aquellos bosques ni en aquella gente numerosa, pero haber estado predispuesto a darles la mano, a poner esfuerzo en estudiarlos y a dejar que los acontecimientos solo sucedan, a haber caminado y haber dado saltos con el esfuerzo en los dientes, de haber aguantado conocer nuevos exploradores, de haber visto la capa empequeñecer por el encuentro de aventuras cada vez más pequeñas, de haberse vuelto un nunca ciudadano de esta nunca ciudad, por haber tenido siempre en casa un motivo para llevar el plato al lavatorio.