«Cada brizna de hierba tiene un ángel que se inclina sobre ella y le susurra: “¡Crece! ¡ Crece!”»
El Talmud
So here I am again trying to fix all the things I couldn’t done. En train de créer et d’être disciplinée – yes, at the same time. And I am not japanese (I know you know what I mean).
They say I’ve been unfocused and that’s the worst thing somebody can say to a – supposed to be – powerful human being. But it is. And it happened.
Alors, quand il m’a demandé si je suis vraiment dans cette situation sans orientation (pof! comment peut-on concevoir cela dans un cadre supérieur? impossible!) plutôt que de répondre immédiatement, je pensais.
Leer más
Si hay un ser sublime que podría jactarse de amar con devoción infinita a los Beatles, ese ser se llamaría Michelle.
Sus padres se conocieron durante una protesta, allá por los años 70’s, mientras su mamá quemaba sus brasieres a modo de rebelión feminista y auténtica – muy a lo Simone de Beauvoir de Pueblo Libre -, y su papá paseaba desprevenido por las calles del centro de Lima, fumándose un cigarrito dulce con sabor a Madre Naturaleza – hierbecilla sabor a frambuesa – así le decía él. Bien estudiosito el papá de Michelle, todo un obrero de las matemáticas que además de leer con devoción los folletines de geometría euclidiana y Lobachevskiana de Editorial MIR, se deleitaba construyendo altares a Balzac – Antoine Doinel no era el único que hacía eso – . Salen personas muy curiosas de San Marcos. Leer más
Porque hay tanta distancia de cómo se vive a cómo se debería vivir, que quien deja a un lado lo que se hace por lo que se debería hacer, aprende antes su ruina que su preservación: porque un hombre que quiera hacer todos los puntos profesión de bueno, labrará necesariamente su ruina entre tantos que no lo son. Por todo ello es necesario a un príncipe, si se quiere mantener, que aprenda a poder ser no bueno y a usar o no usar de esta capacidad en función de la necesidad.
Me encanta este cuento y te agradezco mucho, François porque lo compartiste con todos nosotros. No tienes idea de lo inspirador y motivante del cuento de caquita. No es difícil sentirse identificada con ella.
Gracias a tu cuento y a la inspiración del broder, pude escribir Papita. Ahora, te vas a Francia a hacer tu doctorado en filosofía, buena tío, me encantan tus cuentos, lo que dices en ellos y también lo que no dices. Y en homenaje a tí, he aquí, en versión escrita, tu obra, el cuento de una caca:
“Había una vez una caca de vaca, linda la caquita! Lindaaaa!!! toda recién nacida, redondita, líquida con mucho humo, como una linda torta recién salida del horno, con pedacitos verdes y marrones mmmm y ese olor del campo mmmm ecológico, orgánico, qué delicia, qué delicia mama mía!
Pero a pesar de ser una caca muy hermosa, esa caca tenía problemas… problemas grandes de orden metafísico, de orden filosófico. Y es que la vida de una caca de vaca es breve. Comienza secándose por los bordes y se encoge, se encoge y se recontra encoge y cuando el centro de la caca, osea el corazón de la caca está seco pum! Se acabó la caca… dejó de ser caca.
Así que consciente de su muerte cercana, una caca de vaca va de frente a los problemas escenciales de la vida que son: quién soy? De dónde vengo? A donde voy? Y sobretodo había una pregunta trascendental para la caquita y era: ¿Quién es mi mama?
♪ Caquita, caca de vaca… caca plum. ¿Quién soy, de dónde vengo a donde voy? Y quién es mi mamá? Caquita, caca de vaca… caca plum Caquita, caca de vaca… caca plum…. ♫
Es digno de perpetuar lo que una vez mi amigo Power Team me contó hace ya muchos años; por esas épocas no pude creer lo hiperbólica de la situación, y sencillamente se me ocurrió sonreirme de la forma de salir de su apuro. Sin embargo, no puedo dejar de reirme de nuevo al recordar lo reiterativo de las cosas. Esta es su historia en primera persona.
Y Cindy y yo estábamos en una reunión, recién habíamos llegado. Vino Bola 8 a saludarnos…
– Percy, ella es Karla, digo Cindy mi enamorada
– Hola, mucho gusto, Karla- El gordo la había fregado!
Por la /&#$%#%/ dije Karla en vez de Cindy, aduciendo a la anterior chica que me gustaba antes de estar con mi enamorada… y todo rojo, la miré y le dije recordando la nota metafísica de Hegel, Cindy, negrita linda… es que amor, yo amo la concepción de tu ser, te amo como una entidad conceptual, como un ser metafísico, casi trascendente a todo lo humanamente objetivo y pragmático, donde el nombre es lo de menos y la escencia es lo primordial. Donde las formas son simplemente formas que redundan en lo mundano de lo inmediato. ¿Qué es un nombre? ¿Cómo puedo describir con un sólo nombre la multiplicidad de facetas que tienes que hacen que me derrita por ti? ¿Cómo el mar puede ser contenido en un vaso? ¿Cómo expresar el universo en una fórmula? ¿Cómo puedo concebir lo infinito y eterno en un pensamiento? Negra, negrita, el nombre es lo de menos… no es que te haya confundido, simplemente es algo que no tiene que ver con nombres. Y cuando nos enamoramos, todos buscamos una parte de nosotros faltante en la persona amada, por eso al pensar en esa persona siempre nos ponemos en mayor o en menor medida tristes y en un contexto así, el nombre es lo de menos. Te quiero en el concepto más abstracto y hegeliano que puedes concebir, donde tu y yo vamos intercambiandónos el una al otro, donde el yo y el objeto se funden y nos proyectamos en el uno y en el otro y establecemos juntos la conciencia del yo…. y en un pensamiento metafísico tan trascendente, te importa el nombre?
Y la negrita linda me respondió – I-M-B-É-C-I-L!–
Y ahí me di cuenta de que mi enamorada de filosofía sabía un poroto. Leer más
Mafaldita es una excelente filósofa. Toda ella es cartesiana, crítica, sutil e invita a las personas a pensar.
De nuevo profanando a Mafalda, un nuevo post de ella, mi musa inspiradora 🙂
