Triste camino
viaje flemático
paseo abandonado
vida descuidada
reloj juicioso
trizas
retazos
garabatos
suelo
trayecto mustio

Lovón Cueva, Marco. Suelo. Lima: 19 febrero 2011.

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Yo no quiero hablar de Da Vinci,
sino del hombre que le llevaba el balde de pintura, la brocha y el agua,
el hombre de atrás, la acuarela escondida.
No quiero hablar de Nietzsche ni de su herejía,
sino de los hombres escépticos que alimentaron su doctrina,
heréticos concretos.
No quiero hablar de Darwin y la evolución,
sino del hombre que sufre, que sobrevive y amasa el pan,
el hombre que llora vivo y se desangra hoy.
No quiero hablar de Marx ni de su planteamiento laboral y social,
sino del hombre que lo tiene todo y no pierde nada,
quiero hablar de un ser humano de carne y hueso,
quiero hablar de ti, de mí despierto.

Lovón Cueva, Marco. Un humano en concreto. Lima: 19 febrero 2011.

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El aire duerme en la penumbra
duerme desvergonzado como una hoja
que cae a mediodía en pleno otoño
sin nada más que decir duerme
sin nada más que callar duerme
no llora la hoja seca
la hoja desnuda
es jueves santo para esta aire
es el tiempo de la muerte pulmonar

Lovón Cueva, Marco. La muerte del aire. Lima: 19 febrero 2011. Sigue leyendo →

Viajo en un barco de río negro entre ruidos estruendosos
ofesinvos deprimentes
Gime el llanto del cadáver también de otro
menos de uno que yace dormido
El incienso se levanta
y las nubes negras se desgarran una a una
Se acerca un espectro carnicero
insidioso
un tanatos infernal
Viajo lentamente en el río Lete

Lovón Cueva, Marco. El río Lete. Lima: 19 febrero 2011. Sigue leyendo →

No soy zapato
ni suela pisoteada
no soy zapato viejo
ni zapato nuevo
no soy piedra ni tijera ni papel
no soy fuego desabrido
ni témpano de hielo
no soy la guerra
ni la paz armada
no soy carroñero
ni alimaña insidiosa
no soy tú
tú la desgracia desalmada

Lovón Cueva, Marco. Hoy no voy a mentir. Lima: 19 febrero 2011.

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Creo en Dios
dibujo… escribo… rezo… lloro su cuerpo…
el cuerpo es un lienzo silencioso,
un caligrama pentecostal,
una semiótica taciturna autonal
lágrimas de espinas.

El cuerpo… el cuerpo sangra,
sangra Dios
hemoglobina de rosas
frente dolorosa.

La espina se la dibujo,
la escribo en su frente
y ella sangra,
no el Señor,
corona moribunda.

Y la corona me llena de dolor
y Dios lo siente.
Y los dos lloramos por aquella rosa, aquella espina, aquella frente
de la frente, castigo mortal.

Coloco el clavo, la cruz y el sufrimiento,
y los escribo tres veces.
Dibujo… escribo… rezo… lloro su cuerpo…

Lloro.
Creo en Dios omnímodo
en el cuerpo que se desvanece,
y en el óleo que levita,
la letra escribe muerte, vida, sangre, ascención plumífera.

Creo en la palabra, la estructura verbal;
en la resurrección de los cuerpos, reproducciones terrenales o desmayos efímeros;
en el cuerpo artístico o el arte liberal;
creo en la gloriosa vida eterna humanitaria, el pan compasivo y el agua piadosa,
rezo… en su cuerpo…
cuerpo encarnado
me lleno de dolor
de espinas, de sangre
de estigmas
de cruces
de pan
de ascención divina
Señor.

Lovón Cueva, Marco. Credo. Lima: 17 febrero 2011.
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Este viento noche
está tranquilo.
Suena el silencio,
una vocecilla alegre,
sonrisa musical.
Sonrisa que conmueve
mi enamorado latido.
Latido aletargado
en un sueño fugaz.

Lovón Cueva, Marco. Viento noche. Lima: 17 febrero 2011.
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Señor Juez
el mejor testigo de nuestros besos
es la banca
la banca del parque
la vieja banca de nuestro afecto
Le digo señor juez
que la banca es el mayor testigo
de aprender a amar
de aprender a besar a oscuras
y en silencios
Ella conoce bien cada noche
conoce bien cada beso
nos conoce Señor Juez

Lovón Cueva, Marco. La banca. Lima: 17 febrero 2011. Sigue leyendo →