Archivo por meses: diciembre 2014

A los amigos que un día perdiste

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Rememoras el miedo en las cuatro paredes de aquel claustro

en la que se sintoniza el yo-anterior y el yo-de-ahora

y recuerdas el miedo que produce la amistad

y recuerdas los más viejos tiempos, los de ayer

 

Y en aquel sofá sientes de nuevo ese miedo

la brisa de amor que te acosaba

hasta los sonidos de los tacos con los que llegaban juntos tus cuatro hermanos

y en aquella ventana ves el pasado crucificado

vigilando cada nuevo movimiento para restregarte el tiempo perdido, el tiempo de si-hubieras-sido-otro

 

Desde el sofá el techo te oprime contra el suelo

convirtiendo tu yo-de-ahora en un sintético corpúsculo

o un leve sonido de tecla de piano fúnebre

sin que puedas convocar a este espectáculo a los amigos que un día perdiste

 

Si no tuvieses miedo, si no hubiera sofá, si no fueras el yo-de-ahora, si alguno de ellos te hubiera llevado a su cumpleaños, y si no hubiera más y más techo, jugarías junto a todos otra vez a la pelota

 

Lovón Cueva, Marco Antonio. A los amigos que un día perdiste. Lima: 28 diciembre 2014.

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I would rather go blind

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Y cuando me di cuenta de que te ibas lejos

no entendí que el abandono dejaría un vacío en las venas

con días sin números con semanas sin nombres

y a esta hora -sin saber qué hora es- extraño tu cuerpo sólido

tu masa tu pezón dulce tu voz

y ahora que es tarde

(muy tarde repiten las campanas, y hay un olor a flores de cementerio)

prefiero estar ciego (postradamente más ciego)

por no haber impedido ese viaje egoísta y des-placentero a ras del cielo

 

Y ahora prefiero estar ciego

hasta que me digas “vuelvo”

y me hables mujer

pues solo hay NADA en la ducha amorosa de dolor

llena de silenciosos susurros cariñosos

llena de una espera fortuita por tu amor

 

Lovón Cueva, Marco Antonio. I would rather go blind. Lima: 22 diciembre 2014.

 

 

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Ser negro

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A veces prefiero ser viento cuando no me hablas

y ser algo más que algo

y cuando piensas pobre de mí

pienso en mi piel

y me veo negro muy negro

y me digo sí

y  mi voz cuando reflexiona

o cuando ELLA me habla

me dice no-viento

SINO viento-negro

 

Y me pinto

negro negro negro

envuelto en ese color de mar de fuerte viento

 

Lovón Cueva, Marco Antonio. Ser negro. Lima: 21 diciembre 2014.

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