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Aporofobia

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Cuan aporofóbico, echaste al cadáver menesteroso de tus relucientes aposentos

arrojaste por la borda al pobre hombre hacia el peor basurero descubierto.

Cuerpo desmirriado, mirada tímida, mesa sin pan,

que atormentado va hacia el incierto matadero —voraz cámara de gas—.

Cámara desértica de almas en pena, que en desolación lloran de-hambre-muertos,

que al ritmo del frívolo compás mueren degollados en el áspero desierto.

 

Cuan aporofóbico, cercenaste cada pieza de su minúsculo cuerpo, y lo dejaste morir de inanición diaria,

empleaste el reloj para arrebatarle la migaja, y cualquier otra gota humedecida de tristeagua.

Te burlabas de su condición de porDIOSero, engañándolo con trabajos inciertos,

hilando una telaraña de contratos simulados para quedarte con su más valioso tesoro,

su cuerpo, sus pocas fuerzas plusválicas, sus entrañas hambrientas, su qué llevar a su humilde casa.

Y al descubrirte embustero, se quedaba sin nada —como un pájaro de idilio muerto caído por una bala—.

 

Y hoy el difunto es ella, es mujer, mujer que se lanza desnudamente a la mar —vacía—,

doncellez violentada por el vómito del pérfido patrón —asqueroso macho salvaje—,

que en la tierra inocente infiltraba sus viles manos, putrefactas, endemoniadas,

para luego ENJUGAR tiránicamente su decencia, su falso decoro, su cruel dictadura.

Y humillaste su condición de ser pobre, aprovechándote de todos sus rincones,

absorbiendo sus cabellos, su piel, su vida, el trabajo que hacía para alimentar a su familia.

 

Y el cadáver se ha hecho infante, un niño de La casa de Cartón, un niño de papel,

que bajo la lluvia vive esperando cambiar su posición —pequeño crío famélico—.

Y repugnaste su desamparo, quitándole encima el colegio nacional, la lonchera, y sus pocos libros,

limitando constantemente su desarrollo, su ponerse de pie, sus últimas Horas de lucha.

Así pensaste afligir la educación, estrangulándola hasta escuchar su lánguido gemido.

Así echaste el cadáver, sin conocimiento, acéfalo, transfigurado en repugnante sombra.

 

calendario

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9 de agosto 10 de agosto 11 de agosto

y siguen los ladridos, los trenes, el poema calendarizado

12 de agosto 13 de agosto 14 de agosto

suenan las campanas del piano, las campanas de los cristales rotos, las campanas del frijol hirviendo

y en este-aquel día, el dolor hace ECO, eco hace el grittto-de-nacer, eco hace el grittto de morir

15 de agosto 16 de agosto 17 de agosto

nace un niño en el colegio, mientras muere la Ética en el Congreso Nacional

18 de agosto

Dios escribe: Hoy es 18

19 de agosto

Huele a mar de conchas negras, huele a semáforo rojo, huele al Día del León Extinto

suenan otra vez las campanas del frijol.

Y no digamos HOY agosto, digamos marzo, abril, digamos diciembre, noviembre, 2 3 666 4 19 campana

 

Bleach

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Saliste en defensa de tus hermanas

robándole el alma a Dios

Saliste en defensa de ellas

valiéndote de un fino sable

Tajo y otro tajo, tajaste

dejándolo marcado

Y tu cabello naranja

y tu nuevo uniforme blanquinegro

y tu nueva mirada

se conjugaron para pelear la calamitosa batalla

Saliste en defensa de tus hermanas

sin importarte la penuria, tu propia tristeza

tu propia silla, tu propio yo