El embrión tuerce nuestros dedos crayólicos

como si el frío nos pegara continuamente la cabeza

provocando el rechinar vacuno de las antiguas teteras

Así son los partos: moscudos volátiles legionarios

Cuentan los hombres matemáticas maternas

gritos desesperados antiabúlicos por la infantanada

y en medio de la nada la flor aun no crece

y en medio de la nada el árbol no camina

es la piel circular del odio gestante que no jardinea

brota lacrimales el feto desconcertado de la duda

ese aire inquieto de dolor cebolliano

ese aire lactoso y espumoso

hasta las siete más dos

hasta la suma de esos meses

hasta que se esfuma de una palmada en la nalgada

desembrionado

 

Y descubre la gaviota mares negros

caracoleados en desarmonías

Bajo el fondo los cetáceos murmurean sin ayunar

disolviendo la fuerza de las cascadas vagabundas

Y las olas, otra vez las gordas olas, circulean las arenas tenebrosas

Lo que provoca el grito del felino tiburón

boca voraz de los errores humanoides

tristiados en un baúl pandórico de minúscula claridad

Tenebroso, hiriente, se abre una cueva oceánica

una llaga ballénica de dolor unívoco

una ausencia de caricia corálica

es la muerte señora, la que convoca a ahogarse

a dormir en las celdas de los arrecifes

a musitar empalagados la sombra calórica del deceso

Y entretanto la gaviota sigue huyendo

despega

. . .