La noche se ha pegado en el alma
azontándose como lo hizo en el infierno
de aquel ayer
La noche se desgracia una vez más
descolocándose infelizmente de los placeres de la piel
Y en este neohumano castigo
sufre solitaria y estrelladamente
en un sempiterno vacío mundo
Lovón Cueva, Marco. Nightfall. Lima: 26 junio 2013.
Desearía alcanzarte alguna vez
y trabajar a tu lado Hermano
y a pesar de que he entrenado por tantos años
para ver una sonrisa o un sueño realizado
encuentro cada día que nada ha cambiado
Lovón Cueva, Marco. Un paso menos. Lima: 24 junio 2013.
El reloj de los sueños se ha parado y ningún tictac humano a más aspira
en este témpano de hielo ni los ríos gruñen
y los miles de pájaros caen de los cielos
¿serán los espíritus santos?
-espíritus vacíos, rechazados, quebradizos, malvados.
Lovón Cueva, Marco. ¿Serán los espíritus santos? Lima: 8 junio 2013.
De nuevo el hombre sole-tario con los codos sobre una mesa des-cuadrada
llamando al Padre, o a la Virgen, o al viejo Buda,
de nuevo el hombre tísico se pierde entre las tinieblas
¿Teme estar solo en el mundo monetario donde vale más un papel que un hueso humano?
Y sobre esa mesa por qué se convierte en corteza. en molde. o marioneta
¿Teme estar solo el hombre o el hombre finge ser, en un momento, humano?
En un regreso hacia la nada, decaído, y otra vez sendentario, desfallece terriblemente como cualquier soldado
Lovón Cueva, Marco. Sole-tario. Lima: 5 junio 2013.
El latido del estómago se levanta una vez más contra los ricos
y no sabe a dónde huir
y qué comer
y qué decir
si el hambre gruñe fuertemente entre las paredes de la conciencia estatal
El hambre recorre los basureros
y las sobras se escapan una vez más hacia los ricos (entre ellos, hay alguno que otro político)
y no hay qué degutar
y no hay labios masticados ni fauces contentas
en la nada no hay para comer
Las madres se detestan y las vacas viven gordas para unos
y la ley divina castiga al pobre, lacera el hambre y odia su vivir
¿el dolor hace humano al pobre? ¿o el pobre ya nace humano?
En este desigual equilibrio, no hay leche, no hay buen pan, no hay siquiera cuchillos con que morir
Lovón Cueva, Marco. No hay buen pan. Lima: 1 junio 2013.
Me odias –ya lo sé,
Me detestas –tú lo sabes;
No me quieres, yo tampoco,
Tú me mientes, yo también.
Lovón Cueva, Marco. Verdaderas mentiras. Lima: 10 noviembre 2009.
Quisiera escuchar a tu tristeza para saber cómo llorar.
Quisiera tus palabras para hablar con propiedad.
Y quisiera uno de tus cabellos que me digan cómo he de llegar.
Y uno de tus libros para conversar.
Una tarde para comer.
Un sueño para entender.
Las nubes donde dormir.
Los ríos donde bañarnos.
El sol que te calienta y
la luna que te alumbra.
Quisiera que haya frío para poderte abrigar.
Quisiera que sea el cómplice que me acerque a tu pesar.
Quisiera ser algodón para poder todo soportar.
Los gritos que compartir.
El silencio que querer.
La fuerza para seguir.
Como quisiera ser la pintura de tu cuarto,
Para ser apreciado en cada despertar.
Y el espejo de tu baño que desnude tus desgracias.
El sostén que te proteja.
La cadena que lucir.
El esmalte que te acaricia.
El colorete que te besa.
Y el lápiz que te oculta.
Lovón Cueva, Marco. Quisiera. Lima: 1 junio 2013.