De las ramas del tiempo nacen grandes hojas verdes
un verde que se dobla en el aire
con un olor que las impregna en su cuello
es el olor de poeta
con una mitad de amor con una mitad de odio

Estas ramas en la tarde bailan
como los dedos de un bebé
juegan y se divierten bajo un cielo de un vino atardecer
rojizo

Y un viento sereno calma el jardín frondoso
y el baile para
solo queda una aventura efímera de una herida
es la loción del poeta en cada llanto de las hojas