8 te dije cuando nos sentábamos a sexuar tus piernas y las mías
a mitad de la lluvia líquida de la libido ardiente

4 era el momento del apocalipsis sinuoso cerril dantesco
en la que genuflexas tus rodillas resistía cuan trágico embate tierno

69 abrazos desembocaban en una bocacalle singular melliza par
enlazándose como una sola enredadera carnívora cavernícola y deseosa

2 tiempos de pie u horizontal descalzos yacíamos en la playa de aquel cuarto
gobernándonos el uno al otro como viviendo en un palco congresal agresivo y nuestro

Estrújase hoy el limón rojo que salta del mar a la arena
en un vaivén de brisa gruesa acaramelada

Véndase el ojo circular con una sinamayera negra dándole
vueltas y más vueltas hasta dejarlo vestido y de pie

Revuelva el hocico en el acuario hirviente y espute la vainilla
masateada mezquinándole la mantequilla por lechuga llullosa

Hornéase la uña blanca en una sartén de vidrio finísimo a dos tiempos
mientras pasase la hora limpie la huevera donde descansarán los platos

Desmáyese lentamente hasta descansar la rodilla en la espalda
y acostado coma por la oreja el sinsabor dentado de la pobreza

[y abra su corazón ya]

Dónde se sancocha el arroz blanco cuando todos están muy muertos
dónde raspa la cuchara redonda metálica prostituta cuando todos están muertos
con un superlativo muy
todos están muy muertos
el perro el plátano el dedo el acné mitocondriático
desgordo otra vez como una ola redonda necropolítica
todos están muertos muy
los trazos de las uñas el olor de axila de brisa oceánica el agua de tu espalda
muy muertos todos están
hacia la poniente catacumbas del grito de un gorila delicado y congresal
todos están muertos
la letra o el número 2 el libro apócrifo la llave ballena
el anaquel cerrado las fauces de los ríos el ojo miope
la zapatilla rota el cuello de tu casa la mandarina de la abuela
el tigre acebrado el noveno plutón los escritores matemáticos
la esposa del gato el cenicero aguado…

…En la mañana el desfile de los que están muertos prosiguen su andar

Si estás pequeñito hoy en un sarcófago de triste picapica
en un atroz vasija de barro de goma pluviosa
enterrado por partes ajedrozamente
y nadie alaridamente viene cuan perro o gato
empaquetados en un cisne púrpura laptopso
triquinosamente golpeados por un puñal de cortinas
maquinándote más pequeñito que un océano perdido
entonces erupta volcanes de heces por la izquierda

Despequeñándote mediante un viernes pedernal inteligente
asombra tu paso papanoelístico hacia el florecer diciembre
por el aire acuático de tu orificio adobal habla el chacal
a fuerza de voz cogitabundo con un megáfono de invierno
destruyendo los vestidos bosques de palo rosa cometa
en una punta de ballet carruselístico astronal apunta
creciendo el dedo meñique de la aorta por el riñón de tu conciencia

Cómo que pequeñito ya no está el orgulloso tentáculo de tu cadáver

Lovón Cueva, Marco Antonio. Si estás pequeñito hoy... Lima: 9 octubre 2016.

Camina toalladamente la brisa del sol quemante
en años sabios de un periodo tortugoso
brotando como una gota floripondia insípida
reemplazando su pelvis por un codo arácnido
alambicado tenebroso suave

Trota la octogonal historia por el pasadizo humano
y desemboca en el embudo martístico árido y rudo
dando una curva elíptica enclenclemente recta
lanzada por una catapulta terrenal a la península de fuego

Camina la papa peruana allá entre inundables piedras
inevitablemente dormida en una copa de polietileno chino
devorante para la noche futura de los nuevos duendes
ridículos saltimbanquis de fólderes papiro medioalgosos

Lovón Cueva, Marco Antonio. En la neohistoria hípica. Lima: 9 octubre 2016.

Y veo las rodillas de tus dedos doblándose gatunamente hacia la almohada de aquel paredón
acurrucando tu dorso asiluetado como un reloj de arena
africana de mis deseos diabólicos de carmesí varonil
doblas la línea recta como un signo de interrogación caliente
perfume de sudor que se sumerge en la dinámica habitación
hecha para dos animales devoradores de cualquiera santidad sana

Y veo ahora tus palmas clavadas y contentas por la recepción del pecado
capital de tus anhelos sabatinos en espera del generoso estigma
sudadas por el halo despertar del juego del cóncavoyconvexo
animalístico instintístico para quedar totalmente dormidos
después como dos trompas elefantísticas en una cama de dos plazas
de dos plazas de quemante reproducción romántica mágica musical y cretina

Lovón Cueva, Marco Antonio. En el juego del cóncavoyconvexo. Lima: 9 octubre 2016.

Peces atraqueados viven nadando en el estanque arenoso de un vaso de petróleo
relojes anumerados dan la hora del nacimiento de un feto político latinoamericano
cinderelas acníticas desfilan su belleza muerta en una pasarela de cartón gélido
uñas desdentadas descansan en la puerta vertical de aquel sofá derretido
marco antonios desinsectados proliferan en la pirámide cuadrangular de Dios
duendes basquebolistas desenchufan los arcoíris colgados entre dos hielosnubes
cajas alefantadas gritan setenta veces siete pétalos de rosa tejidas por una cusqueña
pinguinos voladores navegan por la selva negra asiática de un menú finísimo
con tus pies en la boca de un lapicero sentado en una letra cirílica alatinada estarán

Lovón Cueva, Marco Antonio. Domo pitagórico. Lima: 9 octubre 2016.

Cementerio que oculta tu beso de ayer
te entierras en el zapato gordo de otro
coqueteando ahora con la muerte y antes con la vida
que incitabas con tu mirada, tu pasión, tus dedos
titiritera de mis pasados cabellos envalentonados
en su cabalgar contra tu cuerpo de gendarme sirena
en el pasado inglés diurno y en las memorias históricas
del país en el que vivimos parados como los gorilas
caes voluptuosamente hacia una nueva corbata poco facha
poco lenteja poco morsa poco de mucho poco
mocoso
y tú desencanto
cementerio sin alma

Lovón Cueva, Marco Antonio. Cementerio sin alma. Lima: 8 octubre 2016.

Con ganas de tener mis dedos entre tus dedos

mancomunados bajo una capilla de carbonizado sexo

Con ganas de arrestarte por detrás bajo ninguna resistencia

vertiendo divinas cucomonas y agresivos roces inclementes

Con ganas de morder el reverso de aquella tierna hoja humana

y hacerte expulsar por cualquier cráter los estáticos cerúmenes

con ganas de querer enumerar el reloj de tus gemidos

con ganas de sudar la dulzura de tus labios ávidos

con ganas de perderme en el éxtasis transgresor de la vergüenza

heme aquí desmiope, leónico, carnicero, bruto y violento

Lovón Cueva, Marco Antonio. Heme aquí. Lima: 3 octubre 2016.