Siempre me han gustado las películas de terror. Frankenstein y el Hombre Lobo son mis criaturas favoritas. Ambos sufrían su condición de diferentes y estaban condenados a la soledad, un sino trágico los marcaba. A diferencia de Drácula quien parecía disfrutar su condición de criatura de la noche, siempre acompañado de adoradores y haciendo gala de sus habilidades asesinas.

En cambio, mis ídolos eran distintos e incomprendidos. Los aldeanos no les entendían, les temían. Eran diferentes y por tanto peligrosos. Debían ser perseguidos con antorchas en medio de la noche y, de ser posible, debían ser aniquilados en nombre de la paz y el orden.

En ese universo paralelo que son las redes sociales, la persecución con antorchas es deporte popular. Sí la opinión manifestada es controversial, impopular, minoritaria pues prepárate para correr. La intolerancia reina. El insulto y la descalificación son las armas preferidas. ¿Discusión de ideas? ¿Debate de propuestas?, innecesarios ejercicios retóricos. Fundamentalismo por todos lados.

Asesinatos absurdos por razones ideológicas y/o religiosas. La consigna de exterminar al que piensa diferente.
Intenta pensar en esto antes de encender tu próxima antorcha.

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Consulto información sobre el producto de mi interés. La vendedora está ocupada empaquetando algunos artículos. Ella no se detiene, continua empaquetando, no me mira, ni siquiera levanta la cabeza. Repite, con un tono de voz casi robótico, las bondades del producto. Yo me siento ignorada.Demasiado ocupada para ser amable

Robert M. Sapolsky, profesor de la Universidad de Stanford, sostiene que experimentar frecuentes interacciones sociales carentes de cortesía genera estrés. El mismo afecta el sistema inmune y promueve la aparición de problemas de salud tales como: enfermedades cardiovasculares, cáncer, diabetes y úlceras.

La joven vendedora no parece estar consciente de su descortesía. Ni de los efectos de la misma en mí.

Las bondades del “estado multitarea”.

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Amelia es encantadora, educada, amable y considerada. Solidaria con los compañeros de trabajo, siempre buscando los puntos de conciliación. Es un gusto trabajar con ella. Hace unos días durante un momento de café conversabamos sobre la violencia y como nos afecta en la vida cotidiana. En los gestos, en las medias palabras y en lo que no nos permitimos expresar pero sentimos; esas pequeñas o grandes contradicciones con las que traicionamos nuestros intentos por ser (o al menos parecer) coherentes. “Lo que más detesto, es ese maltrato verbal” me decía. “Es terrible como alguna gente trata a las personas del servicio doméstico, por ejemplo. Y es peor considerando que los patrones son tan cholos como los del servicio.” Me quedé perpleja, ella prosiguió con total naturalidad: “Todavía una persona de diferente raza se puede entender ¿pero un cholo choleando a otro cholo? Incomprensible ¿no te parece?” Amelia se considera a sí misma de otra raza, diferente y, sospecho que en el fondo, superior. Amelia no maltrataría a una persona por el solo hecho de ser o parecer chola. Eso le parecería racismo.

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Tres niños han muerto intoxicados luego de consumir alimentos que el estado les provee. Desde Lima, a años luz del pequeño hospital donde una docena de niños se recupera, la solemne funcionaria declara que la culpa recae en las señoras encargadas de cocinar el alimento. Claro, pobres que no siguieron las reglas elementales de higiene. No sé si esto lo declara antes o después de bailar alegremente en un evento público. Acto seguido, otro solemne funcionario (aunque de menor rango) se hace presente en el lugar de los acontecimientos. Con voz compungida, ceño adusto y algunos billetes en mano, ofrece a los deudos esos billetes como señal de solidaridad. No una autocrítica, una promesa de investigación o al menos un abrazo: solo los billetes. ¿A qué aritmética habrá recurrido? ¿Cómo habrá realizado el cálculo para llegar al monto exacto de S/. 150 soles por niño muerto?. El funcionario de menor rango ha sido cesado raudamente. Ahora me pregunto: ¿Cómo será perder un hijo en esas circunstancias? ¿Cómo será que alguien te ofrezca dinero para aplacar ese dolor?.

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Una pequeña casa en una pequeña villa en el sur de Francia. Un tesoro guardado en el garaje. Pierre Le Guennec lo tuvo allí durante 40 años, empaquetado en plástico junto a viejas herramientas y cachivaches familiares. 271 obras inéditas de Picasso. Su valor en mercado: 80 millones de euros. Su valor artístico: incalculable para los entendidos.

La historia de cómo obtuvo esas maravillas es confusa: Alega que en 1973,  Jackeline Roque, la última esposa de Picasso, se las obsequio junto con papeles viejos en una caja de cartón. Que había conocido a la familia por sus constantes visitas para realizar labores de fontanería. Que las guardo pensando que no tendrían gran valor. Los mismos administradores del legado han declarado la autenticidad de las obras: pertenecen al período que va de 1900 a 1930. También han iniciado procesos legales para recuperarlas.

La razón que alega Le Guennec para sacar a la luz pública el deslumbrante legado es simple: temía morir sin saber el valor real de aquellos dibujos que siempre le parecieron incomprensibles y, tal vez, la posibilidad de dejar algún dinero a sus hijos. La opinión pública esta dividida: para unos no es más que un pillo que escondió bienes robados, esperando pacientemente la prescripción de los delitos. Para otros, es el fontanero más afortunado del mundo. En todo caso, imagino lo que sería tener un tesoro escondido durante cuatro décadas, sin decírselo a nadie. La posibilidad de disfrutar del placer de poseer algo maravilloso y único en absoluta soledad. Difícil de imaginar en tiempos de exhibicionismo como prueba de existencia. Recuerdo ahora lo que un amigo me dijo alguna vez: la felicidad perfecta sería tener mucho dinero y que nadie lo supiese.

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La niña nació con síndrome de Down. También con diversas y serias complicaciones de salud. Sus padres más que tristes se sientes estafados. No estafados por la vida o algún ser superior sino por los médicos que realizaron los procedimientos de fertilización in vitro. “Yo pagué por lo mejor” sostiene el padre, ¿cómo se sentiría si le dieran un producto defectuoso?, añade. Amenaza con millonarias demandas. Pobre niña, no solo la aquejan diversos males físicos sino que sus padres la consideran, al parecer, una mala inversión. Pobres padres, creían poder concebir al hijo soñado: perfecto, hermoso, saludable y solo les tocó una niña frágil y necesitada. Felizmente, para ellos, ya no tienen que apelar a la fortaleza del espíritu ni al amor paternal, infinito en sus afectos. Felizmente para ellos, existe el Código de Protección del Consumidor.

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Una pareja de amigos me comenta un incidente funesto: un energúmeno propinó una golpiza a un conocido suyo. Se presume homofobia. Mis amigos están indignados, poseídos por una ira santa. Despotrican contra el agresor, lo llenan de improperios, claman por justicia.

Como son hijos de estos tiempos su primera acción ha sido apuntarse en la página de facebook creada para canalizar la ira ciudadana. Los comentarios van desde la condena solidaria hasta el llamado a la búsqueda y captura. Lo curioso es que muchas veces he escuchado a estos mismos amigos bromear entre ellos y con otros haciendo referencia a la condición homosexual como una deficiencia, sinónimo de debilidad e inclusive como una aberración de la naturaleza. A veces, cuando escucho alguno de esos comentarios pretendidamente jocosos imagino lo incómodo y excluído que debe sentirse uno al ser caricaturizado de esa manera. Es cierto, no es lo mismo hacer un chiste malo y reírse de él que golpear a otro por simple odio. Pero ¿no es ese ejercicio de ridiculización una forma de homofobia? Más sutil y cotidiana pero homofobia al fin. Son esos actos cotidianos, al parecer anodinos, los que expresan el verdadero sentido que le otorgo a las cosas de este mundo. Pero resulta complicado, extenuante hacerme cargo de mis opiniones, de mis reales filias y fobias. Es más sencillo ser solidario vía Facebook

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