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Sofía solía decir que era un inmaduro, que nunca cambiaría, y que el invierno es la mejor estación del año. Es invierno, sigo siendo un inmaduro y nada, nada, ha cambiado.
Lo curioso es que a pesar de todo puedo sonreír. No sé, pero siento que alguien esperase verme bien. Es una ligera pretensión estos días. El cuarto a media luz y la ropa tirada; la televisión encendida y un par de botellas al lado. Vagos deseos de una nueva vida.
Sofía solía mirar el techo por un largo rato. Era su tiempo y mi calma aislándose de toda realidad. Mientras tanto el ruido austero de la televisión, las bocinas al atardecer, el pasillo de dos descalzos. Es invierno. El invierno más frío, las calles más extrañas.