Siempre el humo,

Esta terapia digna de lanzar

Es el contacto diario con la tierra,

Es la ternura del timo,

Es la sombra de un árbol robusto

En un camino rodeado de flores

Junto al río crecido en una mañana.

El recuerdo es la lágrima de un bostezo

Que pulirá los versos

En esa añorada coherencia,

Mejor entonces cambiar dolores por delirios

En el concierto finito de la vida,

Ese engranaje de sincronicidad,

Ese nefasto espejo de virtudes

O esa increíble forma de nonada.