...No estamos libre de invierno si las hojas combadas visten de sombra verde lo que no era un árbol...

Oculta conciencia de no ser
O de ser en un estar que trasciende
En una red de presencias y ausencias
En una fuga hasta el punto de partida
Un cerca que es tan lejos
Un lejos aquí
Un ansia de estar y de temer
La semilla que de ser se sorprende
Las piedras que repiten las carencias y
Este espacio tan curvo que viene de ti
Y el terror a la madrugada
Que espía el derrumbe
La muerte que toca la puerta
Y tú que le abres
Te dice que todo enfermo rompe la receta
Y todo fue una emboscada
Un trazo negro para separnos
Nueve círculos tiene mi infierno
Así es imposible soñar con las nubes
Pero si cumples tu promesa
Yo puedo vencer ese día
Recomponer mi cuerpo
Y sentir tu amor
El escalofrío de la sombra
Subir por el cordón de plata
Abrazar tu cuerpo y
Olvidar estos cuatro años
De cartón, espadas y
Regresar a los días del pasado
Escondidos en la primavera
Para que tu Dios ya no te encuentre
Y nos deje vivir
En esta esquina del tiempo
Para que me enseñes
Como cuando era niña
Ver caer una tarde...

DESPACIO
que hay un camino
apuntando la raíz
el cristal y
el fuego

CUIDADO
cuando alguien te DIBUJA un mundo
se valora más la sombra
que los colores

DESPACIO
que la trayectoria del viento
son arcos
que soplan palabras
en imágenes
sin penitencia...

Es porque todo huye que yo no huyo
y vuelvo a conjugar desde el principio
el verbo conocido y sospechado...

“Todo cuerpo enloquece bajo la mano que dibuja su más
secreta
verdad: ”

Enrique Verástegui
I

Una leyenda antigua nos cuenta; que donde el mar y el cielo se encuentran, crece el árbol de la nostalgia, de cuyos frutos se sirven los poetas para dejar las ciudades, vacías y sin gente.

II

Un ser mítico del desierto, como un grano de arena probablemente, parado sobre la más alta duna, que desde el aire se ve como la luna caída, se puso triste y se echó a llorar.
La sal de sus lágrimas brotaba tan rápido que los latidos de su corazón tuvieron que hundirse en un largo y caudaloso río.

Así se explica la creación del mar una tribu nómada que vive entre las arenas del desierto y las orillas del mar.

III

Descifrando escrituras, en antiguas vasijas desenterradas de la arena Paracas se pudo leer:
“Yo soy la palabra que regresa como una ola, a tocar tu cuerpo de arena, Oh! inmenso desierto.
En cada grano de arena y en la hondura que celosamente escondes estoy.
En la luna verde que aparece cuando el ojo se ilumina.
En el silencio que precede la tormenta.
En el viento que atraviesa los océanos y colorea la aguas que besan el continente”.

IV

Sentados en los acantilados, por las tardes, mientras el sol se agiganta en una nebulosa naranja, los últimos ancianos juran oír los cantos de una sirena perdida mientras el mar se despedaza sobre las rocas.
Los más tristes suelen quedarse durante toda la noche, para sentir sus brazos en la niebla.

V

Cada grano de arena es una palabra que sólo el mar sabe leer, cada roca un nuevo reto, un lenguaje nuevo por conocer.
La gente guarda celosamente el recuerdo de sus playas, por que en cada una hay una historia contada por el mar.

VI

La creación del mundo continúa, sentencian, las rocas aún dejan fluir sus ríos de palabras, los desiertos crecen en conocimientos, sólo hay que cerrar los ojos y dejar que la piel sienta como la brisa deja su textura.
El mar habla con sus labios de espuma.

VII

Donde mar y cielo se encuentran está la única verdad que desafía la gravedad de los planetas.
El polvo que se junta sobre nuestra piel, es el origen de nuestro universo.

VIII

Las gaviotas que el viento enreda,
son sagrada escritura.
Sobre el espejo desta playa,
el tiempo y la olas
las han guardado en el gris de los recuerdos.

IX

Poema encontrado
en la pared de un acantilado;

“No necesito el espiral infinito
de una caracola de mar, para escucharte.
En un sueño,
La sal de ti, se secó sobre mis mejillas.
En cada lágrima que se aventuró
a conocer la vigilia de las olas”

X
Escrito de arena;

“Si el gusano de la virtud
Se hace al mar y regresa a toda vela,
El árbol de la nostalgia ya no tiene remedio”

XI

Contar y tener paciencia, no es la virtud de este pueblo, ellos saben que la séptima ola es el futuro, la resaca más fuerte, el pasaje seguro al horizonte, pero en su miedo se diezman en la turquesa inmensidad de la octava ola.

XII

Museo Local:

Navego a riesgo de naufragar. Argos.
Dejo que mi piel se una a tu piel; La costa, el continente.
Y las inmensas ganas de ser ola. Mar

Y estrellarme, despedazándome en mil pedazos
sobre tu cuerpo: el horizonte.

Las palabras ya no sirven
Si tus oídos están llenos de todos los mares

XIII

Para tus ojos y manos, marsopa saltarina,
pez volador;
En el rubor de la mañana, las flores de espuma,
abren su corazón.
Y la marea antigua, viajera en tu sonrisa
te lleva infatigable, en su verde siglo

CODA
Si un día vengo a cantar con una voz,
que no me conocías…

Y el mar despedazado que rebota entre los acantilados,
te dice, algo.

Entonces soy como el océano que amplifico el firmamento.
Tú guarda sus estrellas.

Lolo Palza Valdivia

Mi invierno ensortijado con gusto de skunk, cárabo y humo de madera de hickory...Mi invierno de antorcha con frutos de piedra e insectos de cobre...Mi invierno radioso que sopla feliz lejos de mi banco de arena...Un poco de alegría para este sismo que regala el estatuto de todos sus bienes, bajo el nombre bordado de tu nueva novela que antes de todas esas noches siempre fue un dédalo de amor iluminado...

Socarronamente desde hace años
giro muy lejos
alrededor de tu sombra protegida
cruelmente por especialistas
que tú hubieras detestado en su mayoría
Lo que me ha llevado a tantos continentes
desiertos y bosques, ciudades o sargazos
de ninguna manera fue la búsqueda de tus huellas
sino de un espacio plural de escucha y visión
desde el cual proseguir tu tentativa
Detenida por el destino después de tantos avatares
a pesar de todos los cuidados y preparativos
otórgame la fuerza de tu distanciamiento
y el silencio dentro de todas las palabras
y al que la muerte solo podrá aumentarle poder...

Si extiendo una mano encuentro una puerta
si abro la puerta hay una mujer
entonces afirmo que existe la realidad
en el fondo de la mujer habitan fantasmas monótonos
que ocupan el lugar de las contradicciones
más allá de la puerta existe la calle
y en la calle polvo, excrementos y cielo
y también ésa es la realidad
y en ésa realidad también existe el amor
buscar el amor es buscarse a sí mismo
buscarse a sí mismo es la más triste profesión
monotonía de las contradicciones
allí donde no alcanzan las leyes
en el corazón mismo de la contradicción
imperceptiblemente
extiendo la mano
y vivo.

Aldo Pellegrini

PD: Di lo de Picasso...si yo no hablo de pintura...

No creo en la suerte, pero sí en las flores...