He escrito ya durante bastantes años
– o al menos eso digo yo –
escribir algo llamado poesía
– o al menos así le llamo yo –
mas, hoy me he dado cuenta que líneas
tras líneas, tras líneas, tras líneas
seguidas de un sin sentido,
un sentido basura.

Basura sin ritmo, sin rima, sin brillo
sin todo, sin nada.

Líneas sucesivas una tras otra
emborronando cuadernillos
con mi cara de siempre, mi ropa de siempre
y ese magnetismo tan mío
rodeado de las aguas territoriales
– en una isla desierta –
de un país perdido en un poema

Un país que yo no inventé, que estuvo siempre ahí
un país de caudillos, militares, madres, hijos
bastardos, sirvientes, basurales

Ah, tan cerca la realidad
y yo aquí en esta isla desierta
Alguien mató el poema y con él,
con él he muerto yo.