La maté y la descuarticé. Soy malo, peor que Robert Hansen, ese que cazaba prostitutas, e incluso peor que Jesse Pomeroy que de chiquillo torturaba gatitos. Soy malo, malo y feo aunque mi mamá dice que mi belleza es interna y eso a veces me hace sentir bien. Lastima que ya no pueda hablar con mamá, a menos que su cabeza pueda hablar sin necesidad de un cuerpo. No quería matarla, no, pero fue su culpa, ella me obligó a hacerlo y yo soy malo, no pude evitarlo. Fue todo culpa tuya mamá y ahora cada vez que voy a dormir veo tu cabeza en la caja que guardo al lado de mi cama. Eras fea, seguro lo heredé de ti así que está bien que hayas muerto, además me mentías y nunca me perdonaste que empalara a papá. No quería matarte, mamá, pero todo fue culpa tuya.

De chiquito me contabas esas historias tan feas y cada vez que papá venía a golpearte me metías debajo de la cama para que no viera nada. Igual yo me salía de debajo de la cama y veía todo; papá te golpeaba, te lanzaba contra las paredes, yo sé que a ti no te gustaba porque llorabas, por eso nunca entendí por qué lloraste cuando lo maté. Me acuerdo que le amarré una soga al cuello mientras dormía y luego lo clave en un palo en el patio porque me gustaba cómo se veía su cara. Tenía una mueca algo extraña, parecía como si estuviera durmiendo tranquilamente y al mismo tiempo estuviese preocupado. Me gustaba tanto que decidí que de ahora en adelante ese sería mi nuevo rostro. No quisiste ayudarme mamá, nunca me apoyaste y tuve que sacarle la cara a papá yo solito. Tú no hacías más que llorar cada vez que yo me sentaba en la mesa utilizando mi nueva máscara. Pensé que te gustaría que yo fuese como papá, por eso comencé a fingir la voz y te golpeaba. Fue todo culpa tuya mamá, nada de esto hubiera acabado así de no ser por ti.

Tú sabes que soy feo y que por eso no hay espejos en la casa. También sabes que usaba esa máscara para que nadie me viera, soy muy feo y además podían reconocerme. Nunca me dijiste nada de las primeras personas que lleve a la casa. Te quedabas callada, mirando como las cortaba poco a poco. Seguramente recordabas a mi papá golpeándote mientras me veías. Era rico, y era mucho más rico escucharlas gritar mientras sonaba el viejito ese del disco que encontré en el bolsillo de uno de ellos, Beethoven o como quiera que se llamase. Todo estaba tan bien mientras te mantenías callada mirándome, y el día que intentaste hacer algo tuve que terminar contigo.

Era bonita, a ti también te lo parecía; lo noté cuando me di cuenta que no podías dejar de mirarla. Planeé hacer lo mismo de siempre, recostarla en la mesa y comenzar a deslizar el cuchillo por sus piernas para sacar rebanadas. Olía rico, seguro a ti también te gustó eso, su piel era suave y el cuchillo parecía estar cortando mantequilla. Oírla gritar fue una delicia, sus gritos se mezclaban perfectamente con los de Beethoven. No pude mamá, tenía que hacerlo, uno es hombre y tiene necesidades, iba a hacerla mía. Ya había decidido sacarme la máscara, soy feo pero quería que ella me viese. Fue un error, en ese momento entendí que lo que hacía que no me detuvieras era el recuerdo de papá, ver su rostro te producía una especie de miedo que no te permitía enfrentarme.

Me golpeaste por detrás, forcejeamos durante un tiempo. Mamá, mamá, hubiera sido mejor si no hubieras hecho nada. Tuve que matarte, ya te dije que fue tu culpa, yo no hice más que cerrar los ojos y comenzar a mover de un lado a otro el cuchillo, cuando los volví a abrir ya no tenías cabeza. Mamá, yo te quería a pesar de lo fea que eras, por eso guardo tu cabeza en una caja. Fue todo culpa tuya mamá, nunca debiste contarme esas historias tan feas ni esconderme debajo de la cama. Ahora tendré que salir a buscar a aquella chica para terminar el trabajo, ella ha sido la única en ver mi cara y seguramente la recuerda; corro peligro.