Estás ahí durmiendo y todo parece extremadamente confuso. No. ¿Qué mierda estoy haciendo? ¿Qué hago acá? Si tan solo no te hubiera pedido que me acompañaras… fueron tus ojos grises. Me cautivaron, ahora no sé quién soy. Fueron tus palabras sinceras, cuando decías que todo estaba bien, que ni la marihuana, ni la universidad, ni la perra de Cecilia me podían derrotar. Que yo soy fuerte. Que camináramos juntos un rato. ¡Cómo mentías! Pero como te creí. Quisiera tener 6 años y seguir jugando los domingos en la casa de mis abuelos…monopolio, ludo, ajedrez. Cuando todavía creían en mí. ¿Quién soy ahora? Dijiste que no pasaba nada cuando el mundo se destruía. ¡Bang! Juro que escuché como se abrió la tierra anoche, aquí en tu casa. Tu cuarto. Un hueco. Tres huecos, cien huecos. Oscuros. Y mi cuerpo. Los gritos y el miedo. Eras mi amigo. ¿Qué cambió? No tomamos nada. No nada, nada carajo. Nada. Yo no pedí que pasara esto. Y Sigues ahí. Quiero que te largues, pero no quiero no verte. Sentir tu cuerpo. ¿Qué después? Soy un rosquete. Marica. Qué club Regatas, qué carrera seria, qué casa de playa en Ancón. Maricón. Y lloro puta madre. Lloro. Porque ningún rosquete de mierda llega a ningún lado. Lo dijo mi viejo. Lo digo yo. ¿Yo? Veo tu cuerpo y el mío. ¡Qué asco! Fue el miedo ¿no? Tuve miedo y te aprovechaste. Quiero ver a Cecilia, decirle que la amo. No me dejes Cecilia. Soy un hombre de verdad. Olvidar. Si, olvidar que esto existió. Que nunca exististe Pancho. Que jamás llegamos a esto. Los dos juntos. Que nunca pensé que te quedaban bien los rulos. Olías bien. Perfume caro. Así cualquiera te hace caso. Y el gris. Gris el cielo de Lima. Grises tus ojos. Tú: paciencia infinita. Miedo y culpa. Me duele el cuerpo. Me dueles tu Pancho, maldita sea. Y es la culpa de todos Pancho. Miedo. Sí, tengo miedo. No quiero que te vayas, no sonrías como lo estás haciendo. ¿Acaso no ves? Quiero morir. Tus manos se acercan. No me toques… no… miedo. Miedo. Tu sonrisa, puta madre. El club Regatas… perdón viejo… miedo. Gris. Me encanta.