“Lamento que estès enojada justo el dìa de hoy: el sol es fresco, la gente es poca y tenìa pensado ver còmo el sol se guarda entre nuestras islas”, leìa Rafael totalmente enfrascado en el cuento y sentado en el piso apoyado en una pared de ladrillos y de piernas cruzadas; de pronto, una chica se le acerca :

-¿Còmo mierda puedes estar ahí y con esa calma imperturbable, aun cuando ya todos los saben? -Sus ojos rojos ya acusaban algùn asomo de làgrimas- ¿No serà que la ùnica engañada aquì fui yo? ,¿sòlo dime por qué lo hiciste? Ya deja de ver esa pàgina que no lees y mìrame, carajo, una sola vez con sinceridad. ¿Acaso la vida para ti es ya solo un juego?

Rafael, con la mirada puesta en la lectura y sin asomo de molestìa, cambia la pagina e intenta leer, àvido, el final del cuento; fue tal vez el sonido de la hoja con la punta del pulgar el detonante, porque la chica rompiò en un llanto furioso y empezó a gritar:

_ Mataste al +Angel, huevòn, lo mataste, mataste a ese necio que te dio la vida- dice por fin, entre gritos y sollozando, como quien libera algo profundamente guardado.

Ël, al fin, levanta la cabeza y fuerte, aunque con algo de tedio, dice:

_ ¿Quièn demonios eres tù y de què Angel me hablas? -. Con gesto de moderada molestia, cierra el libro, se levanta y se va.

En esa instensificaciòn de silencio y tiempo, la chica solo atina a verlo de espaldas. Esa casaca beige de siempe, piensa, y aunque ya està algo màs lejos, aùn puede distinguir las iniciales de su florido nombre, nombre que èl mismo habìa bordado en el cuello de esa, su casaca favorita.