Octubre Rama de viento, herrumbre enajenada, las hojas, no pudiendo contenerse, no se contienen, para perderse en una gran memoria desatada.   Pronto la noche anuncia su llegada con pálidos celajes, horas verdes, desorientadas por su propia muerte; ya Venus brilla encima de la nada.   ¿Será posible tanta fiel costumbre, si la misma costumbre … Sigue leyendo Para mi hermano Mark*/ Alan Smith Soto