Las aguas dejaron frente a la arena
Una sublimación de ondas que
Como huerto marino
Cobija una playa siempre florecida






Yo que he amado todas las palabras
me he quedado sin ninguna letra
para repetir siempre su nombre

Adalena no creas que el amor
se ha vuelto de ceniza o flama,
cuando se nace con raíz al aire
todo crece a desproporción
y se puede vivir .

Adalena no esperes que el nuevo país
regale la tierra y las ramas,
suficiente que el invierno
nos sofoque la memoria
y la apague.

Aquí viene el pasado en forma de agua:
agua dispersa y derramada,
entre su rostro y el mío,
como una oscura maldición
que cruza la fría plegaria
del reencuentro destejido en la niebla.
Aquí viene el pasado en forma de fuego:
fuego desafiado y ardiente,
sobre la piel erguida que alza
lujuriosa la desangrada luz
de los sentidos en el solsticio,
remansos de encajes e incongruencias
pulsando las flexibles flamas del tiempo.
Aquí viene el pasado en forma de tierra:
tierra plegada en la utilitaria huella de la imagen,
en la arenosa fidelidad del voto anticuado
por telúricas bocas que vierten
la falsa doctrina del vértigo.
Aquí viene el pasado en forma de viento:
viento que sopla
sobre la roja aurora
excitada en la germinal bahía,
troya vocálica
desflecada en la O del silenciO
que es canto de paz
en la pacifica guerra
de todas mis palabras…

Ana María Flores Núñez.

Sí, el mundo puede estallar a las cinco menos cuarto de la madrugada... ¡Francisca...!, levántate, niñacha!, ¡yay queyir! Siento su voz acre limándome el sueño dentro de la cama, me estiro y ahí está otra vez, pidiéndome que me levante, pero es que aquí se está tan calientito que, no sé, dan unas ganas... y entonces pienso en él, ¿me llevará la sorpresota que me prometió para hoy al puesto de emolientes? ¿estará pensando en mí? No, no estoy pensando en ella, lo que me preocupa es ese problema con el Seco, el maldito me quiere dar vuelta por aquello con su mujer y, mientras más me da miedo, mientras más pienso en la conveniencia de salir a la calle o no, ese tarado de mi viejo que sigue haciendo aquel ruido infernal en el taller. El ruido es porque estoy haciendo una cruz grande, pesada, fuerte, me la pidieron para colocarla en la cima del cerro La Aparecida durante las fiestas del cuatro de mayo, pero no me va bien, todo está difícil, incluso, desde que fui a conseguir la madera, no sólo vi los comejenes en la barraca, sino también a los esquejes mirándome con el desafío del león, y me arrugué, lo juro, no pude mirar más y terminé señalando con desdén hacia un triste ispingo destinado a catre de pobre, herido además por los desportillados negruzcos de la queresa que adquirió de joven, y me dije: está bien, esta madera humilde querrá el Señor, pero en las entrañas me quemó una lanza emponzoñada que, cuando la cargaba, me agujereó el alma mientras la amarraba a los tiros metálicos del techo de la camioneta a la vez que yo mismo me decía, carajo, esta madera no me va a servir, pero igual la cargué y la traje para golpearla y manosearla toda la noche por esta bendita idea de la cruz. Sin embargo, me gusta ese ruido que hace el viejo, sólo que ya no me funciona aquel tac, tac, toc, toc y chirr, chirr de su sierra eléctrica para agradarme, y si me quejo, es porque no sólo es viejo, sino también porque jode: que me busque un trabajo, que trabaje siempre, que nunca deje de trabajar, ¡por favor!, ¡a mí con ese sermón!, el Seco me viene a buscar para matarme y yo ¿debo marcar una tarjeta de control en la vida sólo para que el Seco no me seque?, ¡Ja, ja!, ¡Jamás, señores!; y creo que yo soy su bálsamo porque le preparo unas yerbitas en mi puesto de emolientes que lo ponen muy alegre y sano, porque creo que todo lo que él me dice es bueno, ay, pero si supieran lo que me susurra al oído desde que me solté el pelo, debo parecerme a alguien de la tele porque, de pronto, muchos vinieron a comprar más y más emolientes y él que se esmeraba contándome chistes y me hacía reír y me dijo que hoy en la madrugada me daba una sorpresota, ¡a mí...!, y me hizo sentir tan feliz que le lancé una sonrisa, con esa sonrisa tan bonita que tiene ella, porque ahora sí estoy pensando en ella, porque hace una semana se soltó el pelo y yo me di cuenta al toque y me dije, ajá, por esta niña me podrían pagar muy bien en el burdel del Seco y la Pocha, así, a lo mejor me salvo de la crucifixión; y si no fuera porque esta madera está podrida por todos lados, yo hubiese hecho una cruz bonita en ese cerro y no estaría ahora pensando en qué puedo hacer, a esta hora en que parecen ser menos de la cinco de la madrugada y creo que ya todo está perdido; pero si me quedo no voy a poder ir hasta donde la Francisca y decirle, oye, la sorpresa es que me voy de viaje, lejos, muy lejos, y entonces ella pondrá su carita de asombrada o de triste y yo le diré: pero si quieres te vienes conmigo, y sí, yo me iría con él si me lo pidiera, porque se ve de lejos que es un chico decente, y luego me la llevaría a Pucallpa, para ablandarla en La Tronera, y en menos de cuatro meses la traigo de vuelta recontra matreraza y derechito para donde el Seco y la Pocha, y yo a cobrar, porque no estoy cobrando por esto de la cruz, porque yo les dije que gratis, sí, como un sacrificio para el Señor, a cambio de que me lo enderece al Ignacio, que anda en malas juntas y me roba el poco dinero que gano, y qué rico si hoy me viene a buscar al puesto con su olorcito de cielo, y yo, con mi perfume de agua florida para que se acerque, para que me hable, para que se siga fijando en mí, para qué mierda salí si sabía que allí me iban a esperar, ahora ya no puedo volver atrás, saco la navaja, me pongo la manopla, me suelto el pelo, me pongo algo de ese rush baratito que me compró mi abuela diciéndome: pa’que te pintes, Francisca, que así vamos a vender más, y tac, tac, tac, chirr, chirr, y qué raro que no viene porque ya son las ocho de la mañana y pensé que iba a venir tempranito porque me lo había prometido, porque me dijo que me iba a dar una sorpresota, y la sorpresota la recibí yo, a las seis de la mañana, cuando tocaron la puerta de mi taller y vi que eran de la comisaría, y el más joven, al verme, se quitó el quepí, y yo pensando en él, en por qué no viene, si se habrá quedado dormido, si se habrá burlado de mí, y no hay nada en la vida que tenga un sabor más amargo que el de invitarle un café amargo a quien te trae una mala noticia, sí pues, al parecer, a su hijo lo acuchillaron a las cinco menos cuarto, según un chofer de colectivo que pasaba por ahí y vio una pelea en el canchón, pero no se quiso meter, así que nos avisó, pero cuando llegamos, para cuando llegué al lugar, y te vi, ahí me di cuenta del porqué mi cruz me estaba resultando así de difícil, porque será difícil olvidarte pues siempre te recordaré, como un ángel eterno caído en mi puestito de emolientes, y porque yo, carpintero, quise hacer una cruz, la mismita cruz con la que esperaba me perdonara el Señor por haber abusado de su madre de joven, y por haberle dicho después que «mejor piérdelo», y porque ahora ya no estoy, ya no está, en esta hora cuando me doy cuenta que el mundo me ha estallado a las cinco menos cuarto...


Helbert López Calderón.

Ni el lugar, la casualidad, ni el tiempo son accidentes para encontrar respuestas al cambio, a veces se necesitan de circunstancias extremas para ver que bajo el conocimiento radical, la entereza moral y el testimonio vital de Salvador Núñez-Ureta se manifiesta incuestionablemente un argumento intrínseco y fundamental de esencial sabiduría, amor,solidaridad.
La virtud de Salvador es elevar el arte a una ontología del hombre; lo que viene realizando en su encierro es un esencial llamado a la búsqueda de toda condición humana, un silencioso grito sobre aquellos hechos condenados, irracionales que por ser engendrados sin causa y razón, han llevado a los individuos a una completa indiferencia y apatía donde todo está permitido, un mundo inevitable de destrucción, muerte, donde la libertad es recuperada solamente con el precio de humillaciones y aniquilamientos.
En la actualidad, poco importa lo que viene sucediendo en el plano político, social y cultural, aquí todos somos inocentes y víctimas del pasado, todos llevamos la cara del mal sufrido que nos justifica moralmente del dolor infringido hacia los demás, no tenemos ni la dignidad de reconciliarnos con nuestros afanes, anhelos, ni sueños. Lo cual conlleva necesariamente a admirar y respetar con mayor detenimiento el esfuerzo que viene realizando nuestro brillante amigo Salvador. ¿Quién de nosotros dejaría su libertad por la contaminación del planeta, por el abuso a los humildes, por la indiferencia del gobierno? ¿Quién permanecería 666 días encadenado por libre fe proyectada en la esperanza sofocada de entrega y generosidad hacia los otros?
Sólo unos cuantos, los excepcionales, los fuertes, los valientes, LOS TALENTOSOS, los que tienen un corazón selecto para refundir y rehacer la experiencia de hermandad e igualdad “básica” no solamente en un lienzo, en un papel o en un poema.
Muchas gracias, Salvador, por tu TALENTO, por no buscar tanto milagro en los pinceles si no en las verdaderas necesidades humanas expuestas en tus pinturas.
Gracias por tu ejemplo porque algunos ya no intentamos afirmarnos en nuestras fallas y tratamos de tolerar la alteridad de los otros.
Muchas gracias, Salvador, por tu silencio que es un canto de exaltación en la distancia.
Gracias por hacernos reír con las barreras, prejuicios, oposiciones de aquellos que te censuran sin conocer la oscura tragedia de sus propósitos.
Muchas gracias, Salvador, por esa elección de compromiso con la humanidad entera simbolizada en una cadena.
Gracias por tu actitud tangible, amorosa y honesta…

PINTURAS REALIZADAS POR SALVADOR NÚÑEZ-URETA MEDINA

Soy mar
cuando asciendo a la tormenta
cuando agito el secreto de una fuente
al naufragio de todo misterio
Soy mar
cuando opino frente al bucanero
el azul apetecible de una venganza
cuando la soledad me abandona
y coloca piedras en una lejana isla
Soy mar
cuando estrecho la esperanza de los que aguardan
la entropía alada de gaviotas
cuando cruzo la catedral de fuego y
apago la antorcha incandescente de la muerte
Soy mar
cuando surco las costas de los cuerpos
y medran su doblez salina junto a palabras
que arrastran el férreo cerrojo de amores
que se embarcaron rumbo al silencio

Pueden venir otros días y
Hurtar del mar su gravedad y memoria en
Un discurrir disfrazado de secreta alquimia
Donde el centro de norias
Son piedras duras
Y nuestras manos testamento de olas

Tú iluminas todo
Desde la oscuridad candente del exilio
Hasta la gótica espiral de las tinieblas y
Te confundes entre flamas de roja corteza
Flamas que crecen junto al sol
Flamas que abrasan guijarrales
Cargando el verano en candentes sortilegios
Si las calles fueran de cera
Si el misterio que observo a lo largo del deseo
Inflamara la insaciable liturgia
Ardería el espacio donde yerguen de corazón las cosas
Arderían las ciudades en sus vestimentas de oro
Y fundirías con devoción la densidad de ficciones
Y obligarías a la razón concebir fúlgidas ideas
Tú iluminas todo
Como decreto y hoguera,
Como precepto y lumbre y brotas
Del incendio y la roca austera
Apareciendo en un altar afiebrado
Donde tus candiles crean dominios
Como oraciones en inhumanas congojas
Como ráfagas entre mirlos para
Exaltaciones bucólicas
Como luciérnagas consagradas
En escuadrones pacíficos
Pulsando sus guardias en un santuario de luces

II

Qué pasará ahora
qué sucederá
cuando las manos transiten la desatada caricia
y la pudiente felicidad relampaguee
como farol de verano
Qué pasará con el esplendor del mar
cuando llegue la lejana tolerancia
retribuida en el artificio de sus olas
Quién cabalgará esas crestas
hasta llegar a la pálida espuma
para anclar en fauces de arena
y surcar la ordenada playa
donde el silencio reposa
Quién tomará la salina infinitud
del suspenso
al verse reflejado en la piel de los navíos
en el zumbido de caracolas que florecen
arrulladas por el viento

I
Si quisieras enviarías desde la soledad algún signo
Y advertirías con un canto que hemos obrado injustamente
Antes del tiempo y las dudas
Entenderías que el amor es evidente y blanco
Como la ensimismada espuma que brota de piélagos
Como la edad de lunas que se enumeran en el alba
Como la sedienta luz que nace del corazón de un poeta
Como el insomnio anclado en un puerto que refleja
La salada angustia de los náufragos