Viviendo el calor intenso
Que te hace sudar
Como bestia de jungla
Que siempre has sido.

Colombia es ahora tu hogar,
Más violento quizá
Que tu raíz o la mía;
Quédate allá, por Cundinamarca
Donde te enseñaron a odiar
Mas no a mentir
(Eso viene de origen).

En una fosa común
Alguien, algún día
Hallará tu alma;
Tu cuerpo deambula quién sabe dónde…
Pero, ¿a quién le importa eso ahora?

Pucallpa, Ucayalli
selva tropical peruana
ciudad junto a caudaloso río
puerto de carga que palpita
sacando trozos de jungla
por barco, hacia otros hemisferios…

Félix,
semidesnudo, a tus quince años.
¿Serás feliz?
de ser parte involuntaria
-de algo inmoral-
que es tu trabajo:

Por su ajustada ropa que exhibía sus carnes
-en ese tiempo firmes, y abundantes-,
o por su pelo de carmesí teñido…
Pero más sus actitudes de soberbia, sus gritos
sus cotidianos escándalos;
sus clímax de expresión seguidos por depresiones
y el llanto…
Todas esas lágrimas que en Juárez se le guardaban
Viviendo su dolor, el de las asesinadas, los ilegales.

Quizá esté muerta,
como tantos y tantas…
como las autoridades formales,
como la esperanza de miles.

Equívocos
Hoy por la noche, al salir del trabajo
me tomó por sorpresa una noticia:
¡Michael Jackson ha muerto!

No es que no pueda creerlo
¿de qué sirvieron entonces
las excentricidades?

Una cámara de oxigeno
dormir dentro de una burbuja
y quemar la ropa a diario
por temor a los gérmenes.

La muerte nunca pide permiso
tampoco se anuncia
mucho menos respeta esas
y otras manías.

Llega de improviso
serena mustia, callada tranquila.
en el momento exacto.

Dirán: "hoy comienza la leyenda"
y eso nadie puede negarlo.
El rey del pop será también
el rey de lo extraño:

Negro, blanco.
Andrógino, misógino.
Cabrioleando siempre hacia atrás
como resorte regurgitado.
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …

Hoy por la noche al salir del trabajo
me encontré con otra noticia, está
sí la creí y mis ojos
se colmaron de llanto:

¡Farrah Fawcett ha muerto!
Y es que la lógica indica
que los ángeles siempre
regresan al cielo.

Quisiera que tuvieras cierta clase,
Un sofisticado estilo, al cual yo he renunciado -en parte-,
Aunque mantenga distinciones en otra.
Tú, con cachet, quizá no te vaya,
Ya tienes demasiadas marcas.

Sería bueno también
Que nos tragáramos el orgullo,
Esa necedad que tanto nos salta.

En fin,
En este breve tiempo fueron escuetos deseos.
Realmente no me importa siquiera
Que te destruyas bebiendo sin poesía
Te desveles por desencanto,
O que marches con soberbia en las tristes calles
De un pueblo sin recuerdo, harto de violencia…
De donde nuevamente me iré,
Pero ahora para siempre…
Porque mi vida corre peligro,
Un peligro de mediocridad y tristeza.

Mira que esto es un mero recuerdo.
Ahora estamos tan lejos,
Yo, sigo bebiendo
Ya cambié el sentido del “nos vamos”
Por un “nos amanecemos, juntos, acostados”.

Estriba de una tarde fresca en casa,
De la bella fatalidad de beber solo,
Dialogando conmigo;
De las compañías que evito por su mediocridad.

O bien,
De navegar por mares de música,
De aguas bravas, calmas, claras y oscuras,
No aptas para viajeros de lo mismo.

O de tus recuerdos…
De mis miles de olvidos que siempre justifico
De todo eso que pudo ser… y se dio en parte
-por eso recuerdo, sino ¿para qué?-
De todo eso que pudo crecer entre nosotros...
Y se dio, cabalmente.

Lo bueno es que ya se nubla el cielo.
Las lluvias se aproximan
De la mano de mayo.
Luego junio…
Y entonces julio, y allí algo puede cambiar…

Para entonces mi ego no tendrá valor siquiera,
Pero mientras esto ocurre
Quiero disfrutar un lapso breve de gloria.

Primeramente, me alejaré del océano virtual del Internet, para evitar navegar tanto y absurdamente. En cambio, mis nuevas naves serán mis libros -como en antaño-; tantos y tantos, acumulados entre tiempos y distancias.

No redactaré más cartas que no regresan. Renuncio a rescatar amistades que ya están muertas. Contestaré dichoso lo que llegue, aunque bloquearé cualquier correo en cadena; y eliminaré a los contactos que allí están… pero que ni saludan, ni contestan.

No descargaré más música; dejaré de buscar en mis nostalgias aquellos discos que me conmovieron –por su fuerza o sus penas-. ¡Que se cubra con novedades el pasado! Ahora, sólo escucharé por cientos de horas lo que aquí tenga.

En lo terrenal, seguiré alejado de las religiones; de las falsas, que sólo limitan. Y más lejos aún de quienes se entregaron a ellas, por cobardía; por una esperanza de cambiar lo que nunca se atrevían.

Además, evitaré totalmente a las quejumbrosos, los fatalistas, los politizados; a los aferrados, los necios y amargados. No quiero beber más de su vinagre.

Igual de quienes negaron su patria; los que se fueron: ¡Que no vuelvan! ¡Que allá se queden! En su paraíso, mejor así, porque aquí no caben.

No llamaré más por teléfono…pero gustoso lo contestaré -si es que lo escucho-. Dejaré que los otros aprendan a comunicarse con el pensamiento (yo puedo, ¿podrás tú?).

No perdonaré más a nadie, de hecho ni me sentiré herido ni molesto, o aludido. La vulnerabilidad ya no me va… en verdad porque no existe ninguna falta que olvidar.

Seguiré blogueando, pero de vez en cuando; sin metas en números, o halagos. (Prioridad a lo medido, lo académico; a mi estrés docente)

No beberé menos, quizá más (si la economía y las obligaciones me permiten).

Viajaré cada vez que haya una nave por zarpar, sin decirle adiós a nadie y sin llevar mucho peso en equipaje o alguna dirección empapelada. Las postales se extinguieron, ¿acaso no lo sabes?

Y ya no regresaré con recuerdos para otros -que ni agradecen-. No cansaré mi espalda más, y mis memorias estarán por dentro, no serán compartidas: Quedarán suspendidas, vivas, respirando en el lugar donde surgieron.

Quizá no me aprecies en el 2009, y eso no me importa; pero quería que lo supieras.

No me importa realmente
Saber si ahora ya comes la fruta de tu tierra
Si te bañas en el río
O visitas el puerto en la mañana

No me importa tampoco
Saber si me devolverás el dinero
Que te presté para pagar tu pasaje
Ni siquiera si te he de volver a ver algún día

Sólo deseo saber si llegaste
A tu destino, a tu ciudad y a tu casa
Desde que aquella tarde de Ilo
Saliste hacia Pucallpa

¿O estarás durmiendo –como muchos otros-
En el fondo de un abismo
Entre hierros torcidos?

Me da por recurrir a ese mal sueño
Desde que no respondes, ni llamas
Justo cuando desde la selva
Esperaba tus palabras