José Zavala se ha ido
Poesía
Quédate en Colombia
Entre las Farc y Contras
En los campos de amapola
Y la venta de droga.
Este poema es una mera composición lírica, para alguien del Perú. No tengo ningún afán de criticar un país al cual admiro de varias maneras (Colombia y Perú), y siendo mexicano no hay mucha razón de algo que pueda considerarse crítica. Asunto aclarado.
En los campos de amapola
Y la venta de droga.
Viviendo el calor intenso
Que te hace sudar
Como bestia de jungla
Que siempre has sido.
Que te hace sudar
Como bestia de jungla
Que siempre has sido.
Colombia es ahora tu hogar,
Más violento quizá
Que tu raíz o la mía;
Quédate allá, por Cundinamarca
Donde te enseñaron a odiar
Mas no a mentir
(Eso viene de origen).
Más violento quizá
Que tu raíz o la mía;
Quédate allá, por Cundinamarca
Donde te enseñaron a odiar
Mas no a mentir
(Eso viene de origen).
En una fosa común
Alguien, algún día
Hallará tu alma;
Tu cuerpo deambula quién sabe dónde…
Pero, ¿a quién le importa eso ahora?
Alguien, algún día
Hallará tu alma;
Tu cuerpo deambula quién sabe dónde…
Pero, ¿a quién le importa eso ahora?
Este poema es una mera composición lírica, para alguien del Perú. No tengo ningún afán de criticar un país al cual admiro de varias maneras (Colombia y Perú), y siendo mexicano no hay mucha razón de algo que pueda considerarse crítica. Asunto aclarado.
Félix
Félix, ¿feliz?
quisiera saber si eres,
o si te faltara algo
para alcanzar ese Cielo.
Y con ello matando la vida misma,
al trópico, al bosque...
Aserrar la selva sangrante,
tu mundo…
para no sufrir hambre,
aunque descalzo andes.
quisiera saber si eres,
o si te faltara algo
para alcanzar ese Cielo.
Pucallpa, Ucayalli
selva tropical peruana
ciudad junto a caudaloso río
puerto de carga que palpita
sacando trozos de jungla
por barco, hacia otros hemisferios…
selva tropical peruana
ciudad junto a caudaloso río
puerto de carga que palpita
sacando trozos de jungla
por barco, hacia otros hemisferios…
Y con ello matando la vida misma,
al trópico, al bosque...
Félix,
semidesnudo, a tus quince años.
¿Serás feliz?
de ser parte involuntaria
-de algo inmoral-
que es tu trabajo:
semidesnudo, a tus quince años.
¿Serás feliz?
de ser parte involuntaria
-de algo inmoral-
que es tu trabajo:
Aserrar la selva sangrante,
tu mundo…
para no sufrir hambre,
aunque descalzo andes.
La mujer bipolar que bajaba del desierto (poema)
Diana, lluvia
la mujer bipolar que bajaba del desierto… a este pueblo.
Diana, la inestable; la mujer que a diario vivía
la violencia de Juárez.
Que desde entonces, se sabía tanto –callando-
embriagándose todos de resignación.
Diana, por eso y más, llegaba a este pueblo
tan violenta y alterada
a este mismo insensato lugar, muy al sur
y se le veía con desprecio:
Ahora Juárez ya no es un infierno.
Ahora Juárez ya es mil infiernos.
Donde muertos y decapitados abundan,
las mujeres ya ni siquiera son noticia.
Ahora Diana, ya no viene con su lluvia
Su inestabilidad, su drama y llanto.
Diana ni siquiera viene.
Nunca supieron de su trastorno bipolar,
Pero acá en esta ciudad, la siguen repudiando.
Diana, lluvia, siempre fue desierto
(y alguna vez quiso talar mi selva de amores).
Juárez se sume en la violencia (Video del New York Times en El Comercio)
la mujer bipolar que bajaba del desierto… a este pueblo.
Diana, la inestable; la mujer que a diario vivía
la violencia de Juárez.
Que desde entonces, se sabía tanto –callando-
embriagándose todos de resignación.
Diana, por eso y más, llegaba a este pueblo
tan violenta y alterada
a este mismo insensato lugar, muy al sur
y se le veía con desprecio:
Por su ajustada ropa que exhibía sus carnes
-en ese tiempo firmes, y abundantes-,
o por su pelo de carmesí teñido…
Pero más sus actitudes de soberbia, sus gritos
sus cotidianos escándalos;
sus clímax de expresión seguidos por depresiones
y el llanto…
Todas esas lágrimas que en Juárez se le guardaban
Viviendo su dolor, el de las asesinadas, los ilegales.
-en ese tiempo firmes, y abundantes-,
o por su pelo de carmesí teñido…
Pero más sus actitudes de soberbia, sus gritos
sus cotidianos escándalos;
sus clímax de expresión seguidos por depresiones
y el llanto…
Todas esas lágrimas que en Juárez se le guardaban
Viviendo su dolor, el de las asesinadas, los ilegales.
Ahora Juárez ya no es un infierno.
Ahora Juárez ya es mil infiernos.
Donde muertos y decapitados abundan,
las mujeres ya ni siquiera son noticia.
Ahora Diana, ya no viene con su lluvia
Su inestabilidad, su drama y llanto.
Diana ni siquiera viene.
Quizá esté muerta,
como tantos y tantas…
como las autoridades formales,
como la esperanza de miles.
como tantos y tantas…
como las autoridades formales,
como la esperanza de miles.
Nunca supieron de su trastorno bipolar,
Pero acá en esta ciudad, la siguen repudiando.
Diana, lluvia, siempre fue desierto
(y alguna vez quiso talar mi selva de amores).
Juárez se sume en la violencia (Video del New York Times en El Comercio)
Poema emergente por las muertes de Michael Jakcson y Farrah Fawcett
Equívocos
Hoy por la noche, al salir del trabajo
me tomó por sorpresa una noticia:
¡Michael Jackson ha muerto!
No es que no pueda creerlo
¿de qué sirvieron entonces
las excentricidades?
Una cámara de oxigeno
dormir dentro de una burbuja
y quemar la ropa a diario
por temor a los gérmenes.
La muerte nunca pide permiso
tampoco se anuncia
mucho menos respeta esas
y otras manías.
Llega de improviso
serena mustia, callada tranquila.
en el momento exacto.
Dirán: "hoy comienza la leyenda"
y eso nadie puede negarlo.
El rey del pop será también
el rey de lo extraño:
Negro, blanco.
Andrógino, misógino.
Cabrioleando siempre hacia atrás
como resorte regurgitado.
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …
Hoy por la noche al salir del trabajo
me encontré con otra noticia, está
sí la creí y mis ojos
se colmaron de llanto:
¡Farrah Fawcett ha muerto!
Y es que la lógica indica
que los ángeles siempre
regresan al cielo.
Hoy por la noche, al salir del trabajo
me tomó por sorpresa una noticia:
¡Michael Jackson ha muerto!
No es que no pueda creerlo
¿de qué sirvieron entonces
las excentricidades?
Una cámara de oxigeno
dormir dentro de una burbuja
y quemar la ropa a diario
por temor a los gérmenes.
La muerte nunca pide permiso
tampoco se anuncia
mucho menos respeta esas
y otras manías.
Llega de improviso
serena mustia, callada tranquila.
en el momento exacto.
Dirán: "hoy comienza la leyenda"
y eso nadie puede negarlo.
El rey del pop será también
el rey de lo extraño:
Negro, blanco.
Andrógino, misógino.
Cabrioleando siempre hacia atrás
como resorte regurgitado.
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Hoy por la noche al salir del trabajo
me encontré con otra noticia, está
sí la creí y mis ojos
se colmaron de llanto:
¡Farrah Fawcett ha muerto!
Y es que la lógica indica
que los ángeles siempre
regresan al cielo.
Yabel René
Yabel... me sorprendió tanto que hayas compartido tu poema -a manera de comentario- en mi blog... que me he tomado la libertad de colocarlo en mi espacio y por supuesto, reconocerte tanto la autoría como lo bello de tus versos. Veo que también eres paisano... colega docente... poeta y fotógrafo (una especie de alma gemela).
Garabatos oxidados: Yabel René
Quisiera que...
Quisiera que bebieras menos.
Deseo inútil, seguirás en ello
Como a mí mismo me gusta hacerlo.
Deseo inútil, seguirás en ello
Como a mí mismo me gusta hacerlo.
Quisiera que tuvieras cierta clase,
Un sofisticado estilo, al cual yo he renunciado -en parte-,
Aunque mantenga distinciones en otra.
Tú, con cachet, quizá no te vaya,
Ya tienes demasiadas marcas.
Un sofisticado estilo, al cual yo he renunciado -en parte-,
Aunque mantenga distinciones en otra.
Tú, con cachet, quizá no te vaya,
Ya tienes demasiadas marcas.
Sería bueno también
Que nos tragáramos el orgullo,
Esa necedad que tanto nos salta.
Que nos tragáramos el orgullo,
Esa necedad que tanto nos salta.
En fin,
En este breve tiempo fueron escuetos deseos.
Realmente no me importa siquiera
Que te destruyas bebiendo sin poesía
Te desveles por desencanto,
O que marches con soberbia en las tristes calles
De un pueblo sin recuerdo, harto de violencia…
De donde nuevamente me iré,
Pero ahora para siempre…
Porque mi vida corre peligro,
Un peligro de mediocridad y tristeza.
En este breve tiempo fueron escuetos deseos.
Realmente no me importa siquiera
Que te destruyas bebiendo sin poesía
Te desveles por desencanto,
O que marches con soberbia en las tristes calles
De un pueblo sin recuerdo, harto de violencia…
De donde nuevamente me iré,
Pero ahora para siempre…
Porque mi vida corre peligro,
Un peligro de mediocridad y tristeza.
