Qué quieres de mí, poesía.
Ya vez que ando corrupto
de sensibilidades a tu haber.
No me pidas más versos
que nada quiero saber de ti.

¿Qué es lo que quieres?
si ya cansado anda la pluma
y seco el tintero de encantos.
Y la tinta mancha mi cordura
y tristeza el papel donde escribo.

¿Qué quieres? Dímelo...
Ya no creo universos paralelos
ni entrego flores a entierros
cuando la inocencia fallece
de tantos intentos agonizantes
querer lo que no es eterno.

¿Qué hacer? Ya no lo sé.
Esperarte a que vengas
sentado mientras el frío carcome
la sonrisa que esquivo
a los arrebatos de la casualidad
que hieren las ganas de escribirte.

Pues vete, ya no temo tu ausencia,
ya no temo morir sin ideas etéreas,
no temo al verso que te acaricia
ni a la poesía que admiró al mundo
que desconocía y que ahora odio.

Causaste odio, poesía,
porque no cubres otra realidad,
solo donde brillas ligera y tierna...
Vete, no hagas más larga la despedida.
Me despido de ti evitando tus ojos...
Te digo adios con otra poesía.

Sírveme un poco de café, con dos "pero" que saben a incertidumbre con una pizca de melancolía. No tan caliente, por favor, que no es para tanto el frío, que mis manos descansan sobre una piel famélica de caricias, a una piel que tiembla ante la amenaza de besos corruptos a tu honrada confianza herida de muerte. Gracias, entiendo que aquí no tomen mucho café, que me encanta beberlo para no dormir, que la vida huye mientras cierro los ojos inerte a soñar fantasías, que los sueños no inventan tus susurros que provocan ternura, que desquebrajan estos par de brazos cansados de cargar el luto de una historia que jamás contaré. Que está rico, que bebo despacio, que el alcohol ya cicatrizó las heridas del alma... Y que los "pero" aún endulzan el café que tengo entre mis manos, así como tus manos que descansan sobre las mías. Y el café se hace más cargado, que lo bebo de a besos mientras evito la adicción, que respiro aquel aroma que exhalas cuando no entiendes lo evidente, cuando hablamos el idioma del silencio...
Y el café no se terminó, se quedó a la mitad, mientras el silencio cobijó con su velo las caricias que ahora desaparecen en un olvido voluntario, en un trato de dos chantajistas emocionales que se burlan de ellos mismos al borrar supuestas heridas nacidas del encanto, de la travesura, de la incertidumbre. Así los "pero" se ahorran hasta nuestra siguiente tarde, cuando colmen las explicaciones a una sinrazón que todos parecen temer vivir. Y mañana más tarde callaremos lo que nadie más escuchará, recordaremos lo que nadie más recordará y olvidaremos lo que quizás nadie debe olvidar...

A qué pequeña luz de esperanza es la que sigue esta prosa,
qué pequeñito punto de luz es la maestra de lo que explico
tratando de no ser entendido, queriendo pasar desapercibido
por quien domina el sendero, el horizonte, el alivio...
El alivio de no ser quien traspasa penumbras de tu incertidumbre,
las certezas que dices tener cuando dudas,
como cuando callas por los ojos lo irreversible que es el tiempo,
cuando tus manos sirven de presa a unas lágrimas
que no derramas ante mis preguntas,
cuando manejas el quinqué que ilumina mi sendero
hacia un supuesto abismo donde temes que caiga...
¿Y si caigo, a qué has de temer?
¿Y si yo temo, caerías conmigo?
Vuestra merced, parece que la justicia la imparte alguien ajeno
a dos almas que comparten una mesa, con un café frío
en los labios y una sed que colma el deseo de un beso...
Ante tu incertidumbre te pregunté,
¿por qué justos pagan por pecadores?
¿En qué recodo del camino, en cuál sendero de tus pasos
hicieron perder la honestidad ajena?
...
¿Qué preciso instante desencantó el encantó que ofrezco?
Pregunto, Merced, a quien lleva un quinqué hacia no sé
dónde, hacia qué puerto, hacia qué andén de las vías
de un tren que viaja conmigo y sin mí: sin la parte
en la que ahora escribe esto temiendo despedirse
de un puerto que no lo espera, de un pañuelo que no le llora.

Fuente de la imagen: La belleza del desencanto

Hoy creo haberme quejado que odio las marcadas de tarjeta que sufren los enamorados de siempre, así como siempre odio tener que roperse la cabeza uno pensando qué regalar en los aniversarios por mes, así como odio tener besar con lengua en los espacios públicos, así como odio y odiaré responder dónde estoy cuando no quiero aparecer en ninguna parte, cuando quiero desaparecer y ser entre comillas libre...

Y actualmente odio el ahora porque no tengo con quién hacer lo que odio tanto de las parejas, porque en esa contradicción hallo una libertad: la contradicción del querer y no querer, el delicioso masoquismo que unos llaman amar.

Te quiero...
y no te lo digo porque quiero tener sexo duro,
o porque busco embriagarte para provecharme de ti;
no te lo digo porque busco en ti grandes senos
o un trasero de comercial de jeans.
No te lo digo porque bailas muy bien el perreo,
no te lo digo porque eres una apuesta entre los amigos,
no te lo digo porque las hormonas ganan los partidos,
te quiero y no te lo digo para que te olvides de mi.
No te digo que te quiero porque te desnudo con la mirada,
no te lo digo porque quiero herirte una vez haberte besado.

Te quiero...
y no te lo digo porque no tengo nada que perder,
no te lo digo porque ya lo perdi todo,
no te lo digo porque canciones tristes joden en las tardes,
no te lo digo porque las baladas saben a sarcasmo,
no te lo digo porque Sabina dice que en el amor pierden los mejores.
No te digo que te quiero porque tu belleza oculta tu ser,
no te lo digo porque depende de ti esta poesía...

Entiende que te digo que te quiero
porque no espero ser tu amigo por siempre.
Entiende que te quiero y te lo digo
porque no sè otra forma de poder decirtelo.

Dedicado a tu ausencia

Y donde estas ahora que el silencio es lo que escucho para interpretar tu ausencia,
si es que te observo en el reflejo del espejo donde no estás,
o huelo aquel perfume añejado en el recuerdo, inexistente en este momento
en que me pregunto donde estás que no sé de ti y espero...
Y lo raro es que espero efectivamente no saber de ti
porque sé que no escribes cojudeces como estas
o que no ves musarañas en una ciudad que se hace mierda con el tiempo,
como el tiempo que se hace mierda en el solipcismo de este post
que no tiene mejor motivo de ser que lo inexistente de tu presencia.

¿Y donde estas ahora que el silencio es lo que escucho para interpretar tu ausencia?
En todos los lados, pero en ninguno cuando me acerco.

Esta noche no puedo dormir...
Temo la somnolencia...
Temo acostarme...
Temo cerrar los ojos...
Temo el insomnio...

Temo que no podré dormir,
será que temo estar enamorado...