30/08/09: Bondades del otoño
A los poetas del 27
Árbol amarillo,
árbol rojo,
fruto del pino,
en esta marea tan alta, tan alta
sin vaivén
¿por qué somos diferentes?
Mejilla de mi mar, amada,
¿por qué estás tan lejos?
En este mundo intrauterino
donde sabemos que el verano y
el invierno son un juego. Todo está
absolutamente calculado.
Y el sol que no ocultan los naipes de las nubes aquí
son brillantes jugadas de brillantes dados allá
en lo alto de la noche.
En este estado de cosas, muerto Lorca
y también Cernuda y tantos otros
y el prodigioso Guillén
y Pedro Salinas con quien empecé a escribir
y quizá incluso concluya,
¿qué aroma de las flores retener
que se esfuma?, ¿qué agua
que se escapa?
Árbol amarillo,
árbol rojo,
fruto del pino,
¿habremos de volar al mar?
¿habremos nacido como el toro
para el luto?
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26/08/09: Curso 316 (A John Kronik, i.m.)
Fórmula de la poesía,
la vieja fórmula de Staiger:
uno en el otro.
Este muchacho realmente mereció
el novel eterno, el asombro permanente
ante todas las cosas.
Recuerdo mi primera experiencia
poética:
andaba apartado de un pequeño
grupo de amigos (éramos adolescentes),
caminaba en una noche rústica,
crepitando algunas ramas secas
y también mi corazón
bajo mis zapatos.
Me apoyé sobre una piedra grande,
la noche se concentró en un punto (en mí)
y alguien bebió dentro
de mi pecho,
y algo apagó sus manos
en la noche (en mí).
Uno en el otro,
el otro en uno,
como el viejo Staiger formulara.
Y ahora que estoy por entrar
al salón de clases,
donde debo presentar a Bécquer
y hablar del primer simbolista
y del misterio y de todo eso,
se me ocurre que Emil Staiger
debería estar entre nosotros.
O, si no, el amor.
¿Cómo vive esa rosa que has prendido
junto a tu corazón?
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23/08/09: Ben gala sobre estas oquedades
Asumimos el reto
Una oriflama
Justo a nuestra orilla
Pensar está prohibido
Hasta el baso sientes
Hasta el corazón
Controlas
Cómo ser de esta época
Cómo ser de otra época
--desde estos anteojos--
Hasta la cicatriz
Que cándidamente borras.
Enseñar poesía
Saber torcerle el pescuezo
Al gallo
Menear el culo
Sorber por emergencia
La felicidad en emergencia
No decir, rodear
Y no decir
Mezquinamente
No decir.
Amo a freud
Amo a germán
Ante cuya lápida estaré
Hoy mismo
Un poquito más tarde
Un obrero haciendo psicoanálisis
Un magnífico psicoanalista
Ejerciendo de obrero.
Se equivocó vallejo
Se equivocaba
Partir, entonces,
Justo desde su error
No, desde sus sonados aciertos
Amamos la alegría.
Amamos la noche
Del pensamiento
Y nuevamente la alegría
Ben gala sobre estas oquedades
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SOÑAR Y
DESPERTAR AQUÍ
SALTAR DE LA CAMA
Y DILUIRSE EN EL AZOGUE
merecer la sonrisa del sapo
alcanzar el horario
arribar a la hoja en punto
para suspirar sobre una tumba talvez
para leer y escribir allí
en la heredad de los relojes derretidos
donde el cielo en olas se resiste a ser nombrado
donde desdibujar las curvas del amor
donde solazarse en el imaginario de lo imposible
donde preguntar por un ángel
por un proyecto perdido
y luego ordenar sobre la barra
sin remedio
una bachata
y un puñal...
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20/08/09: Tú y las lentejas/ María Beneyto
Las guisabas con mimo, las amabas,
porque tenían que ponermos fuerza
en la sangre. Su hierro lo querías
para así apuntalarmos y que entonces
pudiéramos erguir algo de vida.
Hasta laurel llevabas, todo aroma,
a la gran reunión, a la asamblea.
El fuego, buen amigo de tus manos,
obediente y pequeño, le embestía
a tu otra amiga, su enemiga, el agua.
Era tu guerra chica interminable
en el frente que urdías con el rito
diario, de enfrentar dos elementos
a combatir furiosos por nosotros.
Era aquella tu España diminuta.
Las lentejas cocían tu esperanza,
nuestro futuro tierno, nuestra historia.
Erguían estatura al aire, daban
voracidad de dientes, daban rabia
de paladar. Y alegría de estar vivos.
Lentejas con laurel y lo que hubiera.
Crecíamos. El humo y el aroma
venían de tus manos, hueso ahora,
madres del hueso articulado mío.
De Biografía breve del silencio (1975)
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Cercado por la noche y el silencio
un hombre
-o una mujer-
escribe un poema:
son los días de todos,
son palabras de todos
y es de todos
el íntimo dolor que lo ocasiona.
De Son los ríos (1998)
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15/08/09: [abres la alta torre]/ Andrés Ajens
abres la alta torre
no abolida
ARGUEDAS
de puruchuco y antes
de las letras
de la sierra, abres
dioses y hombres
la dura tarea
de la traducción imperfecta
en el abreviado teatro de cámara
del rítmico rímac
en cincuenta años
ningún nombre de hombre
seguirá siendo llamado
sino el tuyo
arguedas
y de wak’a un índice no más
argumentado
de argamasa y argolla
y argonauta chalaca
trilce
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UNA IDEA DE LIBERTAD.
Cuando más cogido por los huevos me tienen,
busco la ventana por donde se ve más lejos
y me quedo allí
con la nariz aplastada
esperando siempre
unos pájaros
que nadie ha visto
que sé existen,
pero que no vienen.
WAY OUT
a Manuel Vilas
La poesía dejará de ser una cosa triste
cuando empiece a tener que ver con la vida de la gente,
cuando la gente vuelva a ser la que decida qué hacer
con sus vidas y con las palabras,
mientras tanto
todo esto que hacemos seguirá siendo
literatura.
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Gracias a la Virgen de la Regla
que desde chiquito me protege
por ti seré de nuevo todo un caballero.
Es tuyo el pozo brillante, el tópico de la mirada
donde chupas la luna como un níspero amarillo
sin dejar de asombrarte, sin dejar de pensar en ti
ni por un momento,
tú el centro de atención durante toda la fiesta.
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05/08/09: Inéditos de José Homero
Insolación etílica
sombras que la luz anima
contra la retama de mosto
del muro sibilante
Poseído por ciego furor
que sacude la delicada malla del Eros
partí hacia el reino subterráneo
donde oculto amor vivía.
Laúd sin luz:
ciegos los espacios estelares
farfullaban sarcasmos
a mis espaldas
logoglifos para sordos
sin sentido
o ritmo
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De alguna manera padre la vida te bailó las vueltas de perro
el único kilo de bisteces que recuerdo se los zampó el gato... correteaste al
gordo animal por todo el vecindario/ machete en mano/ hasta salpicarlo en
cien pedazos/ y cocinaste al gato
Alguna navidad como tantas sin regalos/
intentaste prender fuego a la casa para acabar de una buena vez/ con las
hartas tristezas...
Nadamás se prendieron las cortinas/
nos quedamos con los palos chamuscados de cortineros sin cortinas
Otra/ sellaste puertas y ventanas/
abriste la llave de gas y no había gas
O la noche que llevaste serenata a mamá con un mariachi/
fue la única vez que te escuché cantar/
tu ronca voz decir profundo querer como estoy queriendo...
y el mariachi acabó apedreándote cuando encontraste tus bolsillos vaciados
en la parranda para pagarles...
Te digo/ la vida te bailó las vueltas de perro...
Es extraño padre/ jamás te vi llorar
jamás sabré si fuiste de este mundo...
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