Vaya, no cabe duda que seguir estudiando siempre es algo bueno. Recién he descubierto un tecnicismo relacionado a la fama que uno puede llegar a tener en la web. Es decir, yo mismo como participante activo en el mundo del internet.
Si bien mi blog ha dejado de tener la popularidad de hace cuatro años, éste sigue siendo un medio para ubicarme tanto en geografía como en ideas. Ahora soy participante en comentarios en algunos diarios, en los cuales, entro como un pseudónimo.
Esta “identidad digital” (porque hay otra idea de Open ID que pretende llegar a ser tan válida como el uso de un DNI o tarjeta de crédito) tiene que ver con lo que contamos (críticas, halagos o meros insultos contra esa tal Lady Profeco), a quién se lo decimos y esa forma única que tenemos para hacerlo.
Así que bajo este concepto nuevo como tal pero que ya tenía el presentimiento que existía por experiencia, seguiré aportando posts (tipo telegrama) en los sitios donde me identifico con mi nombre real (y en los otros pues más).
Algo interesante para ver:
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(La interfaz del sitio ha cambiado, hace rato que no entraba)
01/01/13: Resoluciones para 2013
1.- No postear si veo que mis visitas no rebasan 500.
2.- Leer un libro por cada botella de licor bebida... lo cual cuando menos garantiza 52 al año.
3.- No prestarle dinero a NADIE.
4.- No llamarle (o responderle) a alguien que en los últimos quince días no se comunicó de alguna manera (redes sociales, msn, text) conmigo.
5.- No confiar en alguien que no tenga CV conmigo.
6.- No apostar mi corazón a alguien que no me llame diariamente.
Y allí me quedo... será un año complejo, ¡síii¡
2.- Leer un libro por cada botella de licor bebida... lo cual cuando menos garantiza 52 al año.
3.- No prestarle dinero a NADIE.
4.- No llamarle (o responderle) a alguien que en los últimos quince días no se comunicó de alguna manera (redes sociales, msn, text) conmigo.
5.- No confiar en alguien que no tenga CV conmigo.
6.- No apostar mi corazón a alguien que no me llame diariamente.
Y allí me quedo... será un año complejo, ¡síii¡
Llegó con pompa y fanfarrea. Considerada una nueva obra maestra del cine francés (ya era hora de conocer algo más allá de Hollywood) y, apenas llegó al cine (y creo que en Festival), cuando dos semanas después estaba en venta/renta y en bluray en Blockbuster. Misterio insondable de la mercadotecnia prefabricada.
Como estudiante et parleur de francés no podía esperar, además de mi consumismo cinéfilo frecuente y aún conociendo la bande annoncé (que no me gustó mucho) fui y la renté. Éstas son mis opiniones:
Dirección perfecta. Fotografía sin defectos. Música celestial. Actuaciones soberbias. Un París como lo debe ser el París de Cine: Masseratis, vino tinto/blanco y orquesta de cámara: La exquisitez francesa -por ley- hace que todo producto cultural es una pieza de acabado perfecto; arte (mientras en México lo comercial es la música de banda con su narco filosofía de muerte y amores fallidos). Cuando la película termina rompí en llanto tanto por lo conmovedor de la misma como por los efectos cierta nostalgia etílica en mi cabeza.
Película completa, flawless, sin madres, trome… pero que en otro nivel no es más que Pretty Woman en onda heterosexual e interracial.
¿Qué hay que no me gustó? Mucho. No, ¡demasiado!
1.- La típica historia donde la riqueza se encuentra con la pobreza para ambos sacar lo mejor del otro. What? ¿Qué pedo? ¿Acaso la filosofía de las novelas de Televisa es, ahora, universal?
Claro que a lo dicho hay que meterle el cliché que el rico debe ser blanco, bonito y con un nivel cultural monstruoso. Y el pobre, ¿pues qué mejor que afrodiseñarlo? Un emigrado senegalés en París (¡Uyyyy! ¡Estúpidamente fresa! ¿Por qué no un árabe terrorista convertido? ¿Un colombiano ilegal cansado de vender coca? ¿Un europeo del Este con doctorado pero desempleado? ¡No, no, no! Un negro grandote, feo y muscular viene a ser un fetiche más erótico .
2.- ¿De dónde saca la riqueza el francesito blanco?
Rico McPato conoce a… ¿quién era el más pobre de los Disney-shit creatures? No recuerdo. La analogía era necesaria. El afro viviendo dans le quartier Berlioz en un multifamiliar sobrepoblado de africanos, el tío –en cambio- viviendo en un barrio completo: gigantesca mansión llena de obras de arte (y en la película nunca me queda claro el cómo y por qué logró semejante opulencia cuasi de jeque arábigo en plena bonanza petrolera). Clichés sin sentido pero efectivos en películas de consumo masivo y acrítico.
El oscuro le roba un huevo de Fabergé y el blanco si apenas le reclama el hecho, quoi?????? (Si un mexicano le roba un lapicero Bic a Carlos Slim le esperan 500 años sin consideración en La Isla del Diablo –aunque ésta no sea mexicana pero Las Islas Marías Pedro Infante se encargó de hacerlas cagada en una de sus películas idiotas-). Misterio a la deriva.
3.- Las virtudes de ser negro y pobre
¿Kool and the Gang y EW&F? ¡Esperen! ¿Qué la peli no es francesa? ¿O sea que los franceses a pesar de lo kusicales que son NO tienen bandas ni música de la talla de los odiosos norteamericanos? Quelle honte!!!! (¡Qué maldita vergüenza!)
Así que el personaje era fan de estos grupos (por cierto, bien conocidos por gente de mi edad… pero el personaje es como treinta años menor… ¡la pasión retro!). No sabía que por gustarme EW&F fuera yo alguien especial (si me pongo en el rol marginal del desempleado ladrón ése).
Además de saber bailar (y allí estoy de acuerdo; la ópera es lo más güeva, aburrido y antiafrodisíaco que pueda haber en esta vida) y ser sincero no había más cualidades… Así que por eso y nada más, cuando el chico baila la verdad es el segundo orgasmo de la película (después de su semidesnudo). Fórmula: Bach y Vivaldi + Earth Wind and Fire= El gran bacanal de la cultura de Occidente (la neta, no me va este pensamiento; sólo transcribo).
Claro que el negro, por ser negro y pobre le vale madres todo y con su sinceridad (loable, admirable, aplaudible) le hace ver al riquito blanco la otra cara del mundo. Tanto cliché en verdad apesta… ¡pero qué bien manejado está en la película que los mocos y las lágrimas me sacó!
4.- El arte por encima de todo
Yo sé (porque leo, luego existo) que Francia anda dando lástima. Y por eso mismo me cagaba ver cuando hablaban de obras de arte de 41 500 euros (y el tipo la compra sin chistar). Eso representa algo así como mi salario de tres años, ¡la cagada! Pero luego, el africano se pone a jugar a hacer un graffiti en forma de lienzo seguro pensando en marca territorial o propaganda a la mariguana que consume en toda la película y, su nuevo amigo/patrón/blanco/francés logra vender su experimento lúdico artístico en 11 mil euros (10 meses de mi sueldo) mientras Europa se cuestiona su economía (pero las películas son para vender sueños) y yo, que no puedo vender alguna de mis obras de arte en 40 dólares… ¿qué les pasa a estos franceses? Si no quieren africanos ni árabes, ¿porque MIENTEN con asuntos así? ¿Cuántos graffiteros consumidores de mariguana no van a querer ir a París a buscar trabajos así?
5.- Zoo-cliché y cine de consumo
Lo peor y lo mejor que los franceses están haciendo es emular a Hollywood, y juro que esta película tendrá su American version en menos un año, con algún negrito hijo de Eddie Murphy y seguro con Clooney en el papel del sexy cuadripléjico que al que no se le erecta el pene pero que tiene orejas bien erógenas. Y no será Kool ni Earth (ni quien se acuerde de esas prehisterias) sino algún grupito de moda y el arte será más a lo Pollock (más brutal, menos francés y más American serial killer obviamente).
6.- Y sin embargo…
Se mueve. Pinche película fresa, la he visto dos veces seguidas y me sigue encantando. Pero me niego a aceptar que 2012 sea la época fresa, cuando alguien como yo vivió los 70’s y su cine (y no hay nada nuevo bajo el sol).
Sin embargo, la música de la película, el OST, la bande sonorisée… desde The Piano y Ravenous… no me había tocado tanto… Intouchable!
Como estudiante et parleur de francés no podía esperar, además de mi consumismo cinéfilo frecuente y aún conociendo la bande annoncé (que no me gustó mucho) fui y la renté. Éstas son mis opiniones:
Dirección perfecta. Fotografía sin defectos. Música celestial. Actuaciones soberbias. Un París como lo debe ser el París de Cine: Masseratis, vino tinto/blanco y orquesta de cámara: La exquisitez francesa -por ley- hace que todo producto cultural es una pieza de acabado perfecto; arte (mientras en México lo comercial es la música de banda con su narco filosofía de muerte y amores fallidos). Cuando la película termina rompí en llanto tanto por lo conmovedor de la misma como por los efectos cierta nostalgia etílica en mi cabeza.
Película completa, flawless, sin madres, trome… pero que en otro nivel no es más que Pretty Woman en onda heterosexual e interracial.
¿Qué hay que no me gustó? Mucho. No, ¡demasiado!
1.- La típica historia donde la riqueza se encuentra con la pobreza para ambos sacar lo mejor del otro. What? ¿Qué pedo? ¿Acaso la filosofía de las novelas de Televisa es, ahora, universal?
Claro que a lo dicho hay que meterle el cliché que el rico debe ser blanco, bonito y con un nivel cultural monstruoso. Y el pobre, ¿pues qué mejor que afrodiseñarlo? Un emigrado senegalés en París (¡Uyyyy! ¡Estúpidamente fresa! ¿Por qué no un árabe terrorista convertido? ¿Un colombiano ilegal cansado de vender coca? ¿Un europeo del Este con doctorado pero desempleado? ¡No, no, no! Un negro grandote, feo y muscular viene a ser un fetiche más erótico .
2.- ¿De dónde saca la riqueza el francesito blanco?
Rico McPato conoce a… ¿quién era el más pobre de los Disney-shit creatures? No recuerdo. La analogía era necesaria. El afro viviendo dans le quartier Berlioz en un multifamiliar sobrepoblado de africanos, el tío –en cambio- viviendo en un barrio completo: gigantesca mansión llena de obras de arte (y en la película nunca me queda claro el cómo y por qué logró semejante opulencia cuasi de jeque arábigo en plena bonanza petrolera). Clichés sin sentido pero efectivos en películas de consumo masivo y acrítico.
El oscuro le roba un huevo de Fabergé y el blanco si apenas le reclama el hecho, quoi?????? (Si un mexicano le roba un lapicero Bic a Carlos Slim le esperan 500 años sin consideración en La Isla del Diablo –aunque ésta no sea mexicana pero Las Islas Marías Pedro Infante se encargó de hacerlas cagada en una de sus películas idiotas-). Misterio a la deriva.
3.- Las virtudes de ser negro y pobre
¿Kool and the Gang y EW&F? ¡Esperen! ¿Qué la peli no es francesa? ¿O sea que los franceses a pesar de lo kusicales que son NO tienen bandas ni música de la talla de los odiosos norteamericanos? Quelle honte!!!! (¡Qué maldita vergüenza!)
Así que el personaje era fan de estos grupos (por cierto, bien conocidos por gente de mi edad… pero el personaje es como treinta años menor… ¡la pasión retro!). No sabía que por gustarme EW&F fuera yo alguien especial (si me pongo en el rol marginal del desempleado ladrón ése).
Además de saber bailar (y allí estoy de acuerdo; la ópera es lo más güeva, aburrido y antiafrodisíaco que pueda haber en esta vida) y ser sincero no había más cualidades… Así que por eso y nada más, cuando el chico baila la verdad es el segundo orgasmo de la película (después de su semidesnudo). Fórmula: Bach y Vivaldi + Earth Wind and Fire= El gran bacanal de la cultura de Occidente (la neta, no me va este pensamiento; sólo transcribo).
Claro que el negro, por ser negro y pobre le vale madres todo y con su sinceridad (loable, admirable, aplaudible) le hace ver al riquito blanco la otra cara del mundo. Tanto cliché en verdad apesta… ¡pero qué bien manejado está en la película que los mocos y las lágrimas me sacó!
4.- El arte por encima de todo
Yo sé (porque leo, luego existo) que Francia anda dando lástima. Y por eso mismo me cagaba ver cuando hablaban de obras de arte de 41 500 euros (y el tipo la compra sin chistar). Eso representa algo así como mi salario de tres años, ¡la cagada! Pero luego, el africano se pone a jugar a hacer un graffiti en forma de lienzo seguro pensando en marca territorial o propaganda a la mariguana que consume en toda la película y, su nuevo amigo/patrón/blanco/francés logra vender su experimento lúdico artístico en 11 mil euros (10 meses de mi sueldo) mientras Europa se cuestiona su economía (pero las películas son para vender sueños) y yo, que no puedo vender alguna de mis obras de arte en 40 dólares… ¿qué les pasa a estos franceses? Si no quieren africanos ni árabes, ¿porque MIENTEN con asuntos así? ¿Cuántos graffiteros consumidores de mariguana no van a querer ir a París a buscar trabajos así?
5.- Zoo-cliché y cine de consumo
Lo peor y lo mejor que los franceses están haciendo es emular a Hollywood, y juro que esta película tendrá su American version en menos un año, con algún negrito hijo de Eddie Murphy y seguro con Clooney en el papel del sexy cuadripléjico que al que no se le erecta el pene pero que tiene orejas bien erógenas. Y no será Kool ni Earth (ni quien se acuerde de esas prehisterias) sino algún grupito de moda y el arte será más a lo Pollock (más brutal, menos francés y más American serial killer obviamente).
6.- Y sin embargo…
Se mueve. Pinche película fresa, la he visto dos veces seguidas y me sigue encantando. Pero me niego a aceptar que 2012 sea la época fresa, cuando alguien como yo vivió los 70’s y su cine (y no hay nada nuevo bajo el sol).
Sin embargo, la música de la película, el OST, la bande sonorisée… desde The Piano y Ravenous… no me había tocado tanto… Intouchable!
16/12/12: Y Marco se va manaña…
Con veintisiete años cumplidos, catorce vivimos totalmente en San Diego, Marco hace poco bajó a esta ciudad.
Vino porque quiso. Porque Nature called o porque lejos estaba del suelo donde hubo nacido. Vino porque siendo un hombre joven con trazos maduros quería estar cerca de sus parientes, de dormir bajo el techo de su casa materna y no pensó demasiado en el cómo volver ni las condiciones migratorias tan peculiares de estos tiempos (leyes, tendencias antinmigrantes, tráfico de indocumentados, crimen organizado).
En su vieja pick up subió todos sus gadgets, sus cachivaches, sus curiosidades y sus garments dejando detrás su trabajo de obrero de cuatro mil dólares al mes, su college vespertino y su novia nocturna (chicana sandieguense). Tres días después llegaba a la ciudad y comenzaría a redescubrirla.
Pensó que con su inglés tan impecable y exacto (más el encanto sureño de su acento) dar clases sería una opción. Y que trabajando su camioneta asuntos de mudanza pudieran favorecerle. Que su style so chic le abrirían las puertas de bodegas multinacionales. Pensó que viviría en su ciudad natal aun cuando vivió su adolescencia y joven adultez en una capital mundial económica y cultural como San Diego, California.
Comprendió que para ser maestro de inglés no se requería el inglés (ni le interesó trabajar por tres dólares la hora). Las mudanzas eran pocas y la relación tiempo-gasolina-esfuerzo dejaban un precario dividendo. Las tiendas departamentales no buscaban gente asertiva que se atreviera hablar sin complejos ni ataduras (y respondió que sí, que de vez en cuando fumaba mariguana y se emborrachaba en ambiente íntimo y controlado). Eso no gustó por estos lares y a él le molestó descubrir una gigantesca dimensión cultural llamada hipocresía (o tradición de las buenas costumbres).
El contacto con su familia no le fue suficiente para cubrir su necesidad de sentirse útil, de ganar su dinero, acostumbrado a trabajar un buen número de horas para festejarse sin empacho (algún weekend in Las Vegas en un hotel cinco estrellas) y comenzó a chacharear sus pertenencias que ni aun así podían encontrar un comprador de exquisiteces electrónicas.
La frustración comenzó a embriagar su cuerpo. Ni el aromático y suave humo de Mary Jane, la cerveza mexicana o sus reuniones religiosas pudieron balancearle su armonía. Fue entonces cuando comencé a convivir con él, mientras jugábamos a retratar las fuentes e iglesias que siguen aquí en esta ciudad (y que quizá ya no significan tanto a sus habitantes).
Hace una semana me lo dijo: “Ya me voy”. Seis mil dólares cruzando por el monte.
Hubo quien se escandalizó “¡Ahhhhhhhhhhhhh! ¡Qué peligro! ¡Cuánto dinero! ¡Qué ingenuo!”. Las bocas por envidia se abren fácilmente pero Marco tomó su decisión –como había tomado muchas otras- y si bien pudiera yo no estar de acuerdo yo le deseé que fuera feliz. Además, a mí no me pidió dinero para su aventura menos podía yo criticarlo entonces.
Marco se va mañana. Es quizá la persona con quien más conviví en estas últimas semanas y quisiera algún día volver a verlo por aquí de regreso, titulado por la Universidad de San Diego... Aunque quizá yo ya no esté.
Otros hay por acá con una historia semejante, pero de ellos no me voy a referir porque ni siquiera los frecuento para platicar. Marco se va mañana lunes… y yo el martes por la noche (cuando termine mi medicina) por él voy a brindar.
Vino porque quiso. Porque Nature called o porque lejos estaba del suelo donde hubo nacido. Vino porque siendo un hombre joven con trazos maduros quería estar cerca de sus parientes, de dormir bajo el techo de su casa materna y no pensó demasiado en el cómo volver ni las condiciones migratorias tan peculiares de estos tiempos (leyes, tendencias antinmigrantes, tráfico de indocumentados, crimen organizado).
En su vieja pick up subió todos sus gadgets, sus cachivaches, sus curiosidades y sus garments dejando detrás su trabajo de obrero de cuatro mil dólares al mes, su college vespertino y su novia nocturna (chicana sandieguense). Tres días después llegaba a la ciudad y comenzaría a redescubrirla.
Pensó que con su inglés tan impecable y exacto (más el encanto sureño de su acento) dar clases sería una opción. Y que trabajando su camioneta asuntos de mudanza pudieran favorecerle. Que su style so chic le abrirían las puertas de bodegas multinacionales. Pensó que viviría en su ciudad natal aun cuando vivió su adolescencia y joven adultez en una capital mundial económica y cultural como San Diego, California.
Comprendió que para ser maestro de inglés no se requería el inglés (ni le interesó trabajar por tres dólares la hora). Las mudanzas eran pocas y la relación tiempo-gasolina-esfuerzo dejaban un precario dividendo. Las tiendas departamentales no buscaban gente asertiva que se atreviera hablar sin complejos ni ataduras (y respondió que sí, que de vez en cuando fumaba mariguana y se emborrachaba en ambiente íntimo y controlado). Eso no gustó por estos lares y a él le molestó descubrir una gigantesca dimensión cultural llamada hipocresía (o tradición de las buenas costumbres).
El contacto con su familia no le fue suficiente para cubrir su necesidad de sentirse útil, de ganar su dinero, acostumbrado a trabajar un buen número de horas para festejarse sin empacho (algún weekend in Las Vegas en un hotel cinco estrellas) y comenzó a chacharear sus pertenencias que ni aun así podían encontrar un comprador de exquisiteces electrónicas.
La frustración comenzó a embriagar su cuerpo. Ni el aromático y suave humo de Mary Jane, la cerveza mexicana o sus reuniones religiosas pudieron balancearle su armonía. Fue entonces cuando comencé a convivir con él, mientras jugábamos a retratar las fuentes e iglesias que siguen aquí en esta ciudad (y que quizá ya no significan tanto a sus habitantes).
Hace una semana me lo dijo: “Ya me voy”. Seis mil dólares cruzando por el monte.
Hubo quien se escandalizó “¡Ahhhhhhhhhhhhh! ¡Qué peligro! ¡Cuánto dinero! ¡Qué ingenuo!”. Las bocas por envidia se abren fácilmente pero Marco tomó su decisión –como había tomado muchas otras- y si bien pudiera yo no estar de acuerdo yo le deseé que fuera feliz. Además, a mí no me pidió dinero para su aventura menos podía yo criticarlo entonces.
Marco se va mañana. Es quizá la persona con quien más conviví en estas últimas semanas y quisiera algún día volver a verlo por aquí de regreso, titulado por la Universidad de San Diego... Aunque quizá yo ya no esté.
Otros hay por acá con una historia semejante, pero de ellos no me voy a referir porque ni siquiera los frecuento para platicar. Marco se va mañana lunes… y yo el martes por la noche (cuando termine mi medicina) por él voy a brindar.
Cuando vi esta imagen que me dedicó Omar (Lima, Perú) con el breve comentario de “pasa seguido, ¿no?” no pude menos que sentirme triste.
Hay toda una historia en esto. Una que comienza hace cinco años, cuando los blogs tuvieron su apogeo y eran herramientas útiles para intercambiar opiniones e ideas que quizá se volvieran asuntos de conocimiento. El Facebook era entonces la última red social creada y, no sabíamos entonces el alcance de su innovación, mientras que los equipos celulares comenzaban a incorporar reproducción de audio y cámaras y las apps no eran conocidas (ni sé si ya existían, aunque digo que sí).
Quiero decir que, hace cinco años, la gente que navegaba todavía LEÍA. (Porque la gente que nunca ha tenido libros en sus manos sigue y seguirá sin leer.)
Leer. Ese acto intelectual que implica pensar, buscar cierta calma, alejarse por ciertos ratos de las personas y de los asuntos que ellos y nosotros generamos. Leer, acto divino, alguien que lee es una persona que difícilmente se pudiera manipular, y quizá ser alguien de cualidades humanas dignas de admirar.
Ahora le gente que navega en la web parece que lee mucho menos. Apenas ciertas frases. Y a pesar que lee unas diez palabras máximo de inmediato se vuelca en pinchar “Me gusta”. Pasión del Facebook. Si bien que los mensajes de texto vienen a ser lo mismo finalmente.
Creí que volver a bloguear despertaría pasiones en mis viejos seguidores, conozco a algunos en persona y sé que ya no me leen. Bastante tienen con su trabajo y las vicisitudes de su vida, bastante oferta de red social y curiosidades en la web hay como para volver a leerme, yo que quizá ya dijo lo que tenía que decir. Pero acá sigo, de necio, analizando tendencias y reconociendo que tanto leer como escribir son habilidades intelectuales que deben mantenerse en forma, porque si no se usan se pierden.
Si no me leen más, no es que yo ya no sepa escribir. Quizá el brinco a la tercera fase (que maneja Raffaele Simone) está más que dado, e inclusive la cuarta fase ya está: la de apenas leer breves tonterías de diez palabras y decir: “me gusta”.
Deberían llamarse idiotic-phones en lugar de “Smart”. Muy posiblemente las personas que los portan se han vuelto algo así como zombies... o autómatas… o cuando menos enajenados imprudentes que son un peligro potencial para la circulación urbana así como bultos desconectados de la realidad.
Caso uno: Una persona busca un lugar, cierto domicilio, no lo encuentra y se siente angustiada. Voltea a pedir ayuda a los transeúntes y estos no son sino un rebaño de autómatas (¿o debo decir asnada?). Falla en su intento de aproximarse a alguno para pedir ayuda, ninguno de esos otrora animales loquax les interesa tener contacto con otra persona, solo desean vivir en ese limbo de música o de diálogos celulares con otros que, también prefieren hacerlo así, nada de contactos personales, de tête-a-tête, cara a cara o face-to-face.
Y si lograse que uno de ellos se sacara sus audífonos de los oídos, o levantaran sus ojos de la pantalla, estos se molestarían y no le brindarían ayuda (aunque me cuestiono si estos autómatas realmente pueden ayudar a alguien).
El fenómeno es impresionante. Yo vengo de la época del Walkman, luego del Discman, y pude llegar a ver en ciertos momentos casos parecidos como en las salas de espera de buses o de aeropuertos… a veces en algunos vehículos, pero ahora, esto se ve por todas partes.
Imagen tomada de internet.
Las comunicaciones telefónicas nunca tuvieron una sed tan gigantesca como ahora.
Caso dos: Se sube una mujer de casi cuarenta años a una combi sobre cargada de pasajeros. Aborda con dos paquetes inadecuados para viajar en un colectivo, con su bolso de mano… pero sobre todo haciendo una llamada por su celular. Ella No es un Pulpo, le faltan cuando menos un par de brazos para lograr la sujeción de algún soporte del vehículo. ¡Pero a ella le vale madres! Ella está haciendo o recibiendo una llamada y NO va cortarla por el hecho de subirse con una carga de voluminosos bultos en un auto donde apenas cabe. Sorprendentemente la gente le ayuda a acomodar sus cosas entre sus pies para que ella siga en su llamada. Ni las gracias da, ella está muy en su mundo. ¿Hablará con su nuevo amante? La solidaridad de la gente me parece demasiado empática, ¿ellos mismos aceptan válida esa conducta por demás imprudente y estúpida?
Yo hubiera cortado, hubiera tomado el vehículo y llegando a mi destino devuelto la llamada. O tomado un taxi, acostarme en el asiento trasero y seguir bla-bla-bla-bla. Pero siento que mis conductas llevan fuertes dosis de cognición, me resisto a ser autómata.
Para mi sorpresa pasan diez minutos, varias paradas, ¡y ella sigue hablando! Ni siquiera ha pagado su pasaje, ni ha pensado en eso. La prioridad es estar pegada a su teléfono.
Esa dependencia al celular es una enfermedad de estos tiempos. Porque en verdad es una enfermedad. Cuando alguien no puede despegarse un momento, un instante que permita pensar en uno mismo y en los otros que tenemos enfrente, ya es un enorme problema.
Nomofobia: Solo es cuestión de poner en un buscador “miedo a no…” y ¡zaz! El resto lo da la web, Miedo a no tener el celular. Patético.
Caso tres: Me encontré con dos personas y fuimos a un café. Un café que como todos los cafés modernos de ciudad te ofrece conexión al internet vía Wi… Y para mi sorpresa ellos se conectaron y comenzaron a navegar, hasta que dije “si vamos estar aquí los tres propongo (o creo que dije exijo) que se salga de su Facebook y de su Whatsapp”. Logré mi cometido, al menos en esa ocasión.
Imagen de internet.
Pero la oferta tecnológica aumenta, los equipos cada vez más potentes, el mercado de apps no cesa y las tarifas de planes más accesibles. ¿Qué se puede hacer?
Caso cuatro: Un conductor -en extremo- estúpido da una vuelta en una calle invadiendo totalmente el carril opuesto porque solo una de sus manos está en el volante. ¿La otra? Obviamente está con su celular.
Él mismo ve como el conductor del auto que viene en el carril contrario lo esquiva con mil malabares y ni aun así suelta su equipo. ¡Le vale completamente madres esto!
No puedo menos que sentirme indignado. La imprudencia impera en la actualidad.
Pues yo creo que sí se puede hacer mucho y evitar hasta lo posible esa automatización despertando cierto grado de conciencia crítica en aquellos que no se resistan. Tampoco voy a negar aquellas bondades de tener el teléfono a la mano. Pero las cosas de importancia se platican en un par de minutos, nada más, si una conversa amerita más que eso entonces hay santuarios de la comunicación humana llamados cafés o bares y, solamente allí, uno puede pasar horas hablando y mirándose a los ojos. ¡Y no hay nada comparable a eso!
Mi Twitter
Caso uno: Una persona busca un lugar, cierto domicilio, no lo encuentra y se siente angustiada. Voltea a pedir ayuda a los transeúntes y estos no son sino un rebaño de autómatas (¿o debo decir asnada?). Falla en su intento de aproximarse a alguno para pedir ayuda, ninguno de esos otrora animales loquax les interesa tener contacto con otra persona, solo desean vivir en ese limbo de música o de diálogos celulares con otros que, también prefieren hacerlo así, nada de contactos personales, de tête-a-tête, cara a cara o face-to-face.
Y si lograse que uno de ellos se sacara sus audífonos de los oídos, o levantaran sus ojos de la pantalla, estos se molestarían y no le brindarían ayuda (aunque me cuestiono si estos autómatas realmente pueden ayudar a alguien).
El fenómeno es impresionante. Yo vengo de la época del Walkman, luego del Discman, y pude llegar a ver en ciertos momentos casos parecidos como en las salas de espera de buses o de aeropuertos… a veces en algunos vehículos, pero ahora, esto se ve por todas partes.
Imagen tomada de internet.
Las comunicaciones telefónicas nunca tuvieron una sed tan gigantesca como ahora.
Caso dos: Se sube una mujer de casi cuarenta años a una combi sobre cargada de pasajeros. Aborda con dos paquetes inadecuados para viajar en un colectivo, con su bolso de mano… pero sobre todo haciendo una llamada por su celular. Ella No es un Pulpo, le faltan cuando menos un par de brazos para lograr la sujeción de algún soporte del vehículo. ¡Pero a ella le vale madres! Ella está haciendo o recibiendo una llamada y NO va cortarla por el hecho de subirse con una carga de voluminosos bultos en un auto donde apenas cabe. Sorprendentemente la gente le ayuda a acomodar sus cosas entre sus pies para que ella siga en su llamada. Ni las gracias da, ella está muy en su mundo. ¿Hablará con su nuevo amante? La solidaridad de la gente me parece demasiado empática, ¿ellos mismos aceptan válida esa conducta por demás imprudente y estúpida?
Yo hubiera cortado, hubiera tomado el vehículo y llegando a mi destino devuelto la llamada. O tomado un taxi, acostarme en el asiento trasero y seguir bla-bla-bla-bla. Pero siento que mis conductas llevan fuertes dosis de cognición, me resisto a ser autómata.
Para mi sorpresa pasan diez minutos, varias paradas, ¡y ella sigue hablando! Ni siquiera ha pagado su pasaje, ni ha pensado en eso. La prioridad es estar pegada a su teléfono.
Esa dependencia al celular es una enfermedad de estos tiempos. Porque en verdad es una enfermedad. Cuando alguien no puede despegarse un momento, un instante que permita pensar en uno mismo y en los otros que tenemos enfrente, ya es un enorme problema.
Nomofobia: Solo es cuestión de poner en un buscador “miedo a no…” y ¡zaz! El resto lo da la web, Miedo a no tener el celular. Patético.
Caso tres: Me encontré con dos personas y fuimos a un café. Un café que como todos los cafés modernos de ciudad te ofrece conexión al internet vía Wi… Y para mi sorpresa ellos se conectaron y comenzaron a navegar, hasta que dije “si vamos estar aquí los tres propongo (o creo que dije exijo) que se salga de su Facebook y de su Whatsapp”. Logré mi cometido, al menos en esa ocasión.
Imagen de internet.
Pero la oferta tecnológica aumenta, los equipos cada vez más potentes, el mercado de apps no cesa y las tarifas de planes más accesibles. ¿Qué se puede hacer?
Caso cuatro: Un conductor -en extremo- estúpido da una vuelta en una calle invadiendo totalmente el carril opuesto porque solo una de sus manos está en el volante. ¿La otra? Obviamente está con su celular.
Él mismo ve como el conductor del auto que viene en el carril contrario lo esquiva con mil malabares y ni aun así suelta su equipo. ¡Le vale completamente madres esto!
No puedo menos que sentirme indignado. La imprudencia impera en la actualidad.
Pues yo creo que sí se puede hacer mucho y evitar hasta lo posible esa automatización despertando cierto grado de conciencia crítica en aquellos que no se resistan. Tampoco voy a negar aquellas bondades de tener el teléfono a la mano. Pero las cosas de importancia se platican en un par de minutos, nada más, si una conversa amerita más que eso entonces hay santuarios de la comunicación humana llamados cafés o bares y, solamente allí, uno puede pasar horas hablando y mirándose a los ojos. ¡Y no hay nada comparable a eso!
Mi Twitter
Quizá tengo 35 años mirando las películas del 007, han sido parte de mi vida desde entonces y siempre espero la historia que viene, porque una franquicia así no puede terminar. Me tocó vivir como adolescente las películas con Roger Moore (el exceso británico y a pesar de él adoré Solo para tus ojos -¡y qué tema de Sheena Easton-), vi a Connery hacer una extra fuera del consentimiento Brocolli (Never say never again, ¡y me gustó), vi a Timothy Dalton intentar darle una nueva vida a este agente (¡y nunca lo entendí), también aprecié enormemente Goldeneye con Pierce Brosnan y todo bien. Pero ha sido la era Daniel Craig la que me dejó sin aliento, primero con Casino Royal que para mí rebasó todo lo visto, y luego Quantum of Solace (el nombre más intelectual de todas las pelis de la serie). Y justo con cinco décadas de existencia de espionaje llegó Skyfall.
La historia me sorprende en el momento que busca sacar personajes (o sea, actores) para introducir sangre fresca y mantener la vigencia y fuerza. Su tono es más dramático, más apocalíptico teniendo la fotografía como nunca un papel preponderante en toda la angustiante secuencia final. Y a pesar de toda esa acción desbordante que incluye escenas submarinas en aguas congeladas siento que la película me dejó un extraño sabor de boca… pero es una digna historia como la mayoría de la Franquicia 007.
Ahora bien, sobre el villano Silva interpretado por Javier Bardem hay cosas qué decir… y las reacciones que vi en la sala dan mucho más todavía.
Que lo consideren algunos medios y algunos críticos como “uno de los mejores villanos de la historia” (o debo decir Historia) me parece algo fashion y banal. Cada villano con quien Bond lucha es un personaje GIGANTESCO. Sin ellos, el 007 no existiría. ¿No se llama, acaso, una película El Satánico Doctor No?
Yo, en mi histEria personal, recuerdo bien a Hugo Drax (Moonraker), Scaramanga (El hombre del revólver de oro) y LeChiffre (Casino Royal) como verdaderos monstruos odiosos y perversos. Sin ellos, no existiría el ente antagónico que es James Bond. Asegurar que Bardem es el mejor es algo imprudente sin negar la calidad de su actuación. Siento que el asunto va porque es el primer villano gay en la saga, asunto que cuestiono mucho.
¿Por qué precisamente el villano resulta gay y NO el nuevo M o el nuevo Q? ¿Qué tal una Moneypenny lesbiana? ¿O un 009 afeminado? No, no, no. El villano sí, así como sus pistoleros y sicarios son árabes, latinos o europeos del Este. Si bien las Chicas Bond pueden ser negras, asiáticas o de cualquier color o sabor, siempre y cuando sean bellas y sexis; los villanos tienen que ser… pues, indeseables; y qué mejor que un nuevo aporte: homosexual.
Pero, ¿por qué un uno conflictuado, lleno de rencor, herido, malpedo, culero e hijo de p&%$ que termina matando a M? ¿Por qué no uno alivianado, con buen sentido del humor, que solo por diversión quiera destruir Londres o Paris para ver qué cara ponen los europeos? No, tenía que ser un individuo enfermo y psicótico (¿o fue el arsénico atómico el que lo vuelve esa “rata caníbal” a la que alude en una metáfora?).
Bueno, total, hay genios detrás de esta Trade Mark… pero lo que sigue me es más complejo de explicar.
Bond esposado por la espalda y Silva comienza a abrirle la camisa y a mirar sus músculos con cierta lujuria (escena de Skyfall). Unas risas histéricas y nerviosas comienzan a inundar la sala donde miraba la película. Quiero decir, eran pocas, pero muy intensas… y todas eran de mujeres.
¿Qué pasó? ¿Por qué esa reacción? ¿No sabían acaso que Bardem aseguró su fama de actor- monstruo con Before night falls donde interpreta a un activista gay y escritor cubano llamado Reynaldo Arenas que, además, tenía VIH? ¿Nunca habían visto algo así en otra parte? ¿No han visitado alguno de los veinte bares gay que hay en la ciudad? O, ¿les dolía el atrevimiento del personaje? Risas en una sala de cine son muestra de estupidez ideológica.
Y me vino en mente algo. Mi nuevo “marco de referencia” son cuatro amigos de un curso de certificación del Inglés, ellos todos vivieron más de diez años en los USA y, por cuestiones de vida, ahora están en esta ciudad –todos misfits y desperados-. Ellos se quejan de lo cerrada, acomplejada y prejuiciosa de la mentalidad de los habitantes de mi ciudad, una ciudad que se enorgullece de su cultura, su bohemia, su oferta cultural… y que sin embargo no pasa a ser una de amplio criterio, respetuosa e incluyente. ¿Qué está mal entonces? Mi ciudad la gran capital cultural de la región es una ciudad que se caracteriza por vandalismo, criminalidad, estudiantes sociópatas, docentes energúmenos, políticos pro narco y policías corruptos… ¿qué está bien en esto? ¿Por qué es así?
Y bueno, para cerrar esta ocurrencia agrego: De todos los Bond que recuerdo, la verdad me quedo con Craig, y lo espero ver en otra película. De las mejores actuaciones que he visto en cine, Bardem la dio en Antes que anochezca, no lo dudo ni tantito. De las reacciones más imbéciles que he visto en un cine, unas chicas de mi ciudad se lucieron como nunca las muy estúpidas… y de todas las ocurrencias Bond, la de meter un villano gay como Silva… creo que ha sido la menos afortunada.
Pero seguiré siendo un Chico Bond al fin y al cabo.
Mi Twitter
La historia me sorprende en el momento que busca sacar personajes (o sea, actores) para introducir sangre fresca y mantener la vigencia y fuerza. Su tono es más dramático, más apocalíptico teniendo la fotografía como nunca un papel preponderante en toda la angustiante secuencia final. Y a pesar de toda esa acción desbordante que incluye escenas submarinas en aguas congeladas siento que la película me dejó un extraño sabor de boca… pero es una digna historia como la mayoría de la Franquicia 007.
Ahora bien, sobre el villano Silva interpretado por Javier Bardem hay cosas qué decir… y las reacciones que vi en la sala dan mucho más todavía.
Que lo consideren algunos medios y algunos críticos como “uno de los mejores villanos de la historia” (o debo decir Historia) me parece algo fashion y banal. Cada villano con quien Bond lucha es un personaje GIGANTESCO. Sin ellos, el 007 no existiría. ¿No se llama, acaso, una película El Satánico Doctor No?
Yo, en mi histEria personal, recuerdo bien a Hugo Drax (Moonraker), Scaramanga (El hombre del revólver de oro) y LeChiffre (Casino Royal) como verdaderos monstruos odiosos y perversos. Sin ellos, no existiría el ente antagónico que es James Bond. Asegurar que Bardem es el mejor es algo imprudente sin negar la calidad de su actuación. Siento que el asunto va porque es el primer villano gay en la saga, asunto que cuestiono mucho.
¿Por qué precisamente el villano resulta gay y NO el nuevo M o el nuevo Q? ¿Qué tal una Moneypenny lesbiana? ¿O un 009 afeminado? No, no, no. El villano sí, así como sus pistoleros y sicarios son árabes, latinos o europeos del Este. Si bien las Chicas Bond pueden ser negras, asiáticas o de cualquier color o sabor, siempre y cuando sean bellas y sexis; los villanos tienen que ser… pues, indeseables; y qué mejor que un nuevo aporte: homosexual.
Pero, ¿por qué un uno conflictuado, lleno de rencor, herido, malpedo, culero e hijo de p&%$ que termina matando a M? ¿Por qué no uno alivianado, con buen sentido del humor, que solo por diversión quiera destruir Londres o Paris para ver qué cara ponen los europeos? No, tenía que ser un individuo enfermo y psicótico (¿o fue el arsénico atómico el que lo vuelve esa “rata caníbal” a la que alude en una metáfora?).
Bueno, total, hay genios detrás de esta Trade Mark… pero lo que sigue me es más complejo de explicar.
Bond esposado por la espalda y Silva comienza a abrirle la camisa y a mirar sus músculos con cierta lujuria (escena de Skyfall). Unas risas histéricas y nerviosas comienzan a inundar la sala donde miraba la película. Quiero decir, eran pocas, pero muy intensas… y todas eran de mujeres.
¿Qué pasó? ¿Por qué esa reacción? ¿No sabían acaso que Bardem aseguró su fama de actor- monstruo con Before night falls donde interpreta a un activista gay y escritor cubano llamado Reynaldo Arenas que, además, tenía VIH? ¿Nunca habían visto algo así en otra parte? ¿No han visitado alguno de los veinte bares gay que hay en la ciudad? O, ¿les dolía el atrevimiento del personaje? Risas en una sala de cine son muestra de estupidez ideológica.
Y me vino en mente algo. Mi nuevo “marco de referencia” son cuatro amigos de un curso de certificación del Inglés, ellos todos vivieron más de diez años en los USA y, por cuestiones de vida, ahora están en esta ciudad –todos misfits y desperados-. Ellos se quejan de lo cerrada, acomplejada y prejuiciosa de la mentalidad de los habitantes de mi ciudad, una ciudad que se enorgullece de su cultura, su bohemia, su oferta cultural… y que sin embargo no pasa a ser una de amplio criterio, respetuosa e incluyente. ¿Qué está mal entonces? Mi ciudad la gran capital cultural de la región es una ciudad que se caracteriza por vandalismo, criminalidad, estudiantes sociópatas, docentes energúmenos, políticos pro narco y policías corruptos… ¿qué está bien en esto? ¿Por qué es así?
Y bueno, para cerrar esta ocurrencia agrego: De todos los Bond que recuerdo, la verdad me quedo con Craig, y lo espero ver en otra película. De las mejores actuaciones que he visto en cine, Bardem la dio en Antes que anochezca, no lo dudo ni tantito. De las reacciones más imbéciles que he visto en un cine, unas chicas de mi ciudad se lucieron como nunca las muy estúpidas… y de todas las ocurrencias Bond, la de meter un villano gay como Silva… creo que ha sido la menos afortunada.
Pero seguiré siendo un Chico Bond al fin y al cabo.
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Lo conocí leyendo el infame diario peruano El Comercio (Chichamercio, nombre reformulado por mí). Al principio fue considerado un urban hero. Su novia fue agredida (nunca supe si a insultos, o la ametrallaron o le pellizcaron sus carnes) por un par de delincuentes que no esperaban que el Romeo haya salido ser un Bruce Lee versión peruana o algo así… y el Batichico los mató a tiros y no con el puño de la grulla o con la patada del búfalo o alguna otra técnica shaolín que él –porque además es un joven empresario opulento- pudo pagar a algún gran sensei oriental instalado en Lima para serle enseñada.
Recuerdo bien, fue aplaudido por muchos porque precisamente somos muchos –y solo en este punto me incluiré- estamos hartos de la delincuencia que existe en todas las partes del mundo.
Primera cápsula histórica: Fui robado dos veces en Lima, pepeado también otra vez y mi sentimiento hacia esas personas fue en verdad de desearles muerte. Fui robado una vez en Managua -e intentado asaltar otra- y al auxilio del ladrón llegaron varios… y en mi auxilio tanto militares como policías prefirieron huir sin ocultar su cara de terror… y en mi país, pues la verdad NO quiero ni viajar a Acapulco y le pienso mucho antes de ir al D.F. Es decir, para donde uno mire, la cosa está caliente.
Miro el video donde habla este señor, y en verdad no deja de sorprenderme:
“Esos dos idiotas que han muerto” (¿no sería mejor que tú los mataste?), ni en la memoria ofrece un poco de respeto a los finados.
Su explicación de armas, más que elocuente: “Una semiautomática ¡taa-taaa!” ¿Qué tanto él ese las ha usado? Realmente cuando explica lo del casquillo, su corporalidad me asombra: “Dos revólveres… ¡nunca he dicho pistolas!” (¡Ahhh esa entonación en su voz!) Él les ahorrará el tiempo de búsqueda ya que los casquillos se quedaron en los tambores de las armas.
Pero cuando dice que su novia llevaba una cartera “Gucci marrón con beige” llego a un clímax desbordante… ¿qué diablos me importa que sea Gucci? ¿O quiere hacer énfasis que ese accesorio puede costar 500 dólares? ¿Un lujo que solo alguien de la clase y glamour de él y su novia pueden pagarse?
“¡Yo voy exhumar esos cuerpos!”- Viene como otra de sus poderosas declaraciones. Pero no me queda claro si él irá con pico y pala a sacarlos por sus meros calzones, o si va contratar algunos operarios desempleados necesitados de su plana o si con su dinero –además- puede sacar una orden judicial de hacer eso… porque lo noto tan Supermán que no sé qué esperar en verdad. Bueno, ya agregar a lo anterior que la razón de semejante capricho era “saber qué tanto de droga tenían en el cerebro” pues rebasa toda mi paciencia.
Cápsula dos: Todos odiamos el crimen. Nadie queremos ser víctimas y, cuando lo somos, deseamos la muerte de los criminales. Pero (¿por qué siempre hay peros?), cuando existen sociedades tan cargadas de odios culturales, tan llenas de prejuicio y rechazo hacia los otros, cuando personas se creen tan divinas porque compran carteras carísimas o toman clases particulares de artes marciales mixtas y ser así respetados por sus semejantes… ¿puede entonces la víctima ser el victimario?
Conclusión: La fiscal es incapaz, ¿qué acaso no vio que la cartera era Gucci?
Ver: Luis Miguel Llanos tildó de "incapaz" a la fiscal que lo denunció
Recuerdo bien, fue aplaudido por muchos porque precisamente somos muchos –y solo en este punto me incluiré- estamos hartos de la delincuencia que existe en todas las partes del mundo.
Primera cápsula histórica: Fui robado dos veces en Lima, pepeado también otra vez y mi sentimiento hacia esas personas fue en verdad de desearles muerte. Fui robado una vez en Managua -e intentado asaltar otra- y al auxilio del ladrón llegaron varios… y en mi auxilio tanto militares como policías prefirieron huir sin ocultar su cara de terror… y en mi país, pues la verdad NO quiero ni viajar a Acapulco y le pienso mucho antes de ir al D.F. Es decir, para donde uno mire, la cosa está caliente.
Miro el video donde habla este señor, y en verdad no deja de sorprenderme:
“Esos dos idiotas que han muerto” (¿no sería mejor que tú los mataste?), ni en la memoria ofrece un poco de respeto a los finados.
Su explicación de armas, más que elocuente: “Una semiautomática ¡taa-taaa!” ¿Qué tanto él ese las ha usado? Realmente cuando explica lo del casquillo, su corporalidad me asombra: “Dos revólveres… ¡nunca he dicho pistolas!” (¡Ahhh esa entonación en su voz!) Él les ahorrará el tiempo de búsqueda ya que los casquillos se quedaron en los tambores de las armas.
Pero cuando dice que su novia llevaba una cartera “Gucci marrón con beige” llego a un clímax desbordante… ¿qué diablos me importa que sea Gucci? ¿O quiere hacer énfasis que ese accesorio puede costar 500 dólares? ¿Un lujo que solo alguien de la clase y glamour de él y su novia pueden pagarse?
“¡Yo voy exhumar esos cuerpos!”- Viene como otra de sus poderosas declaraciones. Pero no me queda claro si él irá con pico y pala a sacarlos por sus meros calzones, o si va contratar algunos operarios desempleados necesitados de su plana o si con su dinero –además- puede sacar una orden judicial de hacer eso… porque lo noto tan Supermán que no sé qué esperar en verdad. Bueno, ya agregar a lo anterior que la razón de semejante capricho era “saber qué tanto de droga tenían en el cerebro” pues rebasa toda mi paciencia.
Cápsula dos: Todos odiamos el crimen. Nadie queremos ser víctimas y, cuando lo somos, deseamos la muerte de los criminales. Pero (¿por qué siempre hay peros?), cuando existen sociedades tan cargadas de odios culturales, tan llenas de prejuicio y rechazo hacia los otros, cuando personas se creen tan divinas porque compran carteras carísimas o toman clases particulares de artes marciales mixtas y ser así respetados por sus semejantes… ¿puede entonces la víctima ser el victimario?
Conclusión: La fiscal es incapaz, ¿qué acaso no vio que la cartera era Gucci?
¡Un lujo solo de la beautiful people!
Ver: Luis Miguel Llanos tildó de "incapaz" a la fiscal que lo denunció
13/11/12: El Chico del Cable (The Cable Guy)
Que si les gustó que si no les gustó. Que es mala según unos y que es una de las favoritas según otros… cuando un producto cultural se encuentra bajo polémica siempre es interesante analizarlo y tomar partido, o proponer otra vertiente. Este me fue el caso de esta película de Jim Carrey, The Cable Guy (1996) que por cierto, está fuera de catálogo en gran parte de los sitios de mi país ya sea para la compra y la renta.
Digo, vaya mundo de consumo si una película de dieciséis años con un reparto más que estelar queda olvidada tan rápido.
Dirige Ben Stiller al que recuerdo con dos referentes de antología; Loco por Mary y Zoolander. En las actuaciones están Jack Black (Nacho Libre y Escuela del rock), Owen Wilson (Anaconda, Zoolander y muchas, muchas más), George Segal (ufff), Eric Roberts (cine ochentero de poca pero agradable monta) y, Mi Inolvidable, Matthew Brotherick.
De Matthew solo puedo decir que tuvo actuación en dos películas que para mí marcaron Vida, por encima de Época y que siempre lo voy a apreciar como actor: Juegos de Guerra (1983) y El día libre de Ferris Bueller (1986) –o El Experto en Diversión-.
Del Señor Carrey, ¿qué puedo decir? Su sello de actuación consiste en llevar al extremo la corporalidad, gestualidad y modos de hablar, sea algo que me agrade o no. No sé si los excesos puedan ser un pecado para él, por eso este actor pertenece a la categoría de los hiperpagados…
Reparto de ensueño, dirección probada… ¿Y la historia?
Tan conmovedora como chocante. Es quizá esta mezcla la que hizo que este film no fuera entendido y por lo tanto tan bien recibido por las masas acríticas. No me parece una comedia negra para nada, sino un thriller psicológico denso. No tiene entonces la simpleza tal para ser éxito de taquilla, y toca y saca ronchas en aspectos tabú como esa idiota fascinación por la televisión, la soledad en las sociedades modernas y la falta de capacidad relacional en la actualidad.
Un personaje “villano” que no es sino una víctima de un abandono familiar. Una persona criada sin amigos, sin contacto, solo con un televisor que viene a representar todo lo que la modernidad garantiza: enajenación fría y ya.
Relaciones entre personas que son enfermas y que parecen no darse cuenta de esta cualidad. ¿Cuántos seres así nos rodean? ¿Cuántas relaciones amicales que tenemos realmente son una constante pelea, constante humillación y perenne manipulación?
Algunos momentos de la película me parecieron más que buenos, la alucinante: ¡“La pelea final” es una parodia a Golden Eye (1995) y NUNCA me había percatado! (Aclaro por si algún neófito no entiende esto: Golden Eye es la primera película del 007 con Pierce Brosnan, y a mi gusto, la mejor que él hizo.)
La escena del juego familiar de palabras “porno” y que todos disfrutaban mientras encontraban fascinante la personalidad del psicópata, y por último, cuando se le corta la oportunidad a toda la población mundial de saciar el morbo de seguir una noticia idiota, sensacionalista (donde el criminal es el mismo Ben Stiller –director del filme-) y que, aún antes del veredicto ¡Ya se había hecho una película del incidente!
Conclusión: Rara y chocante, sin duda, no me arrepiento de haberla visto (por segunda vez en mi vida). Y tuve que descargarla atentando "contra las buenas costumbres" (jajaja) ante la carencia comercial de este rancho vil donde me tocó vivir.
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Digo, vaya mundo de consumo si una película de dieciséis años con un reparto más que estelar queda olvidada tan rápido.
Dirige Ben Stiller al que recuerdo con dos referentes de antología; Loco por Mary y Zoolander. En las actuaciones están Jack Black (Nacho Libre y Escuela del rock), Owen Wilson (Anaconda, Zoolander y muchas, muchas más), George Segal (ufff), Eric Roberts (cine ochentero de poca pero agradable monta) y, Mi Inolvidable, Matthew Brotherick.
De Matthew solo puedo decir que tuvo actuación en dos películas que para mí marcaron Vida, por encima de Época y que siempre lo voy a apreciar como actor: Juegos de Guerra (1983) y El día libre de Ferris Bueller (1986) –o El Experto en Diversión-.
Del Señor Carrey, ¿qué puedo decir? Su sello de actuación consiste en llevar al extremo la corporalidad, gestualidad y modos de hablar, sea algo que me agrade o no. No sé si los excesos puedan ser un pecado para él, por eso este actor pertenece a la categoría de los hiperpagados…
Reparto de ensueño, dirección probada… ¿Y la historia?
Tan conmovedora como chocante. Es quizá esta mezcla la que hizo que este film no fuera entendido y por lo tanto tan bien recibido por las masas acríticas. No me parece una comedia negra para nada, sino un thriller psicológico denso. No tiene entonces la simpleza tal para ser éxito de taquilla, y toca y saca ronchas en aspectos tabú como esa idiota fascinación por la televisión, la soledad en las sociedades modernas y la falta de capacidad relacional en la actualidad.
Un personaje “villano” que no es sino una víctima de un abandono familiar. Una persona criada sin amigos, sin contacto, solo con un televisor que viene a representar todo lo que la modernidad garantiza: enajenación fría y ya.
Relaciones entre personas que son enfermas y que parecen no darse cuenta de esta cualidad. ¿Cuántos seres así nos rodean? ¿Cuántas relaciones amicales que tenemos realmente son una constante pelea, constante humillación y perenne manipulación?
Algunos momentos de la película me parecieron más que buenos, la alucinante: ¡“La pelea final” es una parodia a Golden Eye (1995) y NUNCA me había percatado! (Aclaro por si algún neófito no entiende esto: Golden Eye es la primera película del 007 con Pierce Brosnan, y a mi gusto, la mejor que él hizo.)
La escena del juego familiar de palabras “porno” y que todos disfrutaban mientras encontraban fascinante la personalidad del psicópata, y por último, cuando se le corta la oportunidad a toda la población mundial de saciar el morbo de seguir una noticia idiota, sensacionalista (donde el criminal es el mismo Ben Stiller –director del filme-) y que, aún antes del veredicto ¡Ya se había hecho una película del incidente!
Conclusión: Rara y chocante, sin duda, no me arrepiento de haberla visto (por segunda vez en mi vida). Y tuve que descargarla atentando "contra las buenas costumbres" (jajaja) ante la carencia comercial de este rancho vil donde me tocó vivir.
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11/11/12: ¿Dónde está Sexyono.com?
Esta mañana mientras reflexionaba sobre mi peculiar espiritualidad (bebiendo Jack Daniels y escuchando a Tania Libertad) recordé que tenía un par de semanas que no visitaba mi perfil de www.sexyono.com, que si bien, como sitio es curioso lo que he encontrado allí (debo reconocer que he conocido algunas personas, una de las cuales es ahora uno de mis mejores amigos). A pesar de esto, se me hizo una costumbre meterme a ver “mi ránking” y ver si de casualidad, alguien de otro país, me haya aceptado mi solicitud.
Así que entré… ¡y nada!
¿Se les olvidó pagar el hosting? ¿O los servicios de lastimera publicidad que sostenían al sitio desistieron? (Había un anuncio con un mujer-león que echaba 10 rugidos por minuto y era no era nada agradable.) Bueno, quizá mañana lo paguen, o deje de existir como muchos otros sitios que dado los cambios en tendencias y gustos de tecnología se van de la red… Si acabo de leer que el MSN se irá pronto, ¿qué puede hacer un sitio menor como el Sexyono?
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Así que entré… ¡y nada!
¿Se les olvidó pagar el hosting? ¿O los servicios de lastimera publicidad que sostenían al sitio desistieron? (Había un anuncio con un mujer-león que echaba 10 rugidos por minuto y era no era nada agradable.) Bueno, quizá mañana lo paguen, o deje de existir como muchos otros sitios que dado los cambios en tendencias y gustos de tecnología se van de la red… Si acabo de leer que el MSN se irá pronto, ¿qué puede hacer un sitio menor como el Sexyono?
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