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Agosto

La lluvia finita e insípida roció las calles del usual vaho de medio año. Mi aliento sentía cada espacio húmedo filtrándose en los recovecos del esternón y las vertebras. Mis pies subieron torpes la escalera, eran las seis de la mañana , no había dormido desde la noche anterior y mi nariz era un témpano. Vi a través de la ventana, no era la mañana que tenía en mente. Pero en efecto, el todo era una parte de esa cosa que define felicidad en el corazón de la gente.

Ya es agosto, ya he respirado de Arequipa por un largo tiempo, ya mi mano no se guarda solitaria al bolsillo del pantalón ni la tristeza se hunde como los pies en la arena. Lima está llena de invierno, llena de moho y de humo al hablar. Mis caderas entumecidas a veces trastabillan lentas, mi garganta busca el agua en perfecta ebullición para ser engullida. Tengo tanto por contar y se me cierra el verbo aún sin conjugar en el intento de darle vida y rodarlo y hacerlo andar por ahí.

Justamente de eso se trata (la) vida. De cerrar los ojos y perpetuar en ese ciego segundo todo lo que queremos ver. Y sentir.

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