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Ya me harté
no eres más “mi cariño”
no te quiero siquiera “como te debiera querer”,
me harta tu cuchara contra la copa
que me costó más a mí que a ti,
me harta tu corbata escogida de vitrina
que encaja perfectamente con tu camisa de seda
comprada en Venice.

Me harté de la casa
es la que nunca quise comprar
pero claro, para ti “cariño”
esta sala es la ideal,
odio el blanco humo
lo clásico monocromático no me interesa,
no me interesa tu madre
ni su intención por halagar el horrendo cuadro
que su “benjamín” compró.

Me hartaste maldito idiota.

Me voy de tu casa
pagada por mi cuenta de ahorros;
y arrojo la vajilla de hace cinco generaciones
con el plato en el que se ahogó tu abuela
matándose de la pena;
y mando al diablo a tu madre desquiciada
que debe violar al mudo de tu padre en las noches de luna,
cuando vuelve a su naturaleza de loba.

Me largo
En medio de la cena de aniversario de nuestro “feliz matrimonio”
Porque “cariño”, eres el ser
del que más lejos quiero estar,
con el que no planeo convivir ni una hora más.

Y si quieres más razones “querido”,
me largo porque tú y tu familia
son más vulgares que los perros
a los que alimentamos tan saludablemente.

¿Cómo cariño?… ¿Que recoja los platos?
Sí claro, cómo no;
ya se y solo yo se
el cuidado que los platos de porcelana de tu abuela
merecen. Sigue leyendo →

Reclamos

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Tus reclamos, te cuento,
son mis reclamos;
son mis mismos andrajos expuestos al viento;
son las duras pestilencias
de mi propia existencia
en un baúl lleno del moho
que los demás han dejado que nos crezca.

Tus reclamos, te cuento,
son mis reclamos
porque es mi voz chillando
la que expresa tus fiebres,
tus crisis, tus delirios.

Tus reclamos, te cuento,
son mis reclamos
cuando te asesinan sin conocerte,
cuando te insultan sin verte,
cuando te inclinas en las colinas del ardor
y te tiñes las rodillas con sangre,
tus reclamos entonces son míos;
son míos cuando gritas al vacío
en un hoyo de tierra,
de la tierra que ya no quieres pisar.

Cuando sólo esperas que alguien te arranque el corazón
y enfríe tu existencia
en un par de segundos que no puedas sentir.

Mis reclamos, te cuento,
son tus reclamos
cuando salgo a marchar a las calles
por las lágrimas que no te vi derramar,
por el hijo que te arrancaron del vientre,
por los duelos que no pudiste atravesar.

Te cuento, tus reclamos son los míos
desde ya una vida atrás,
la misma vida que no te pude aliviar.
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Dormidos

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Los días son solo noches
simulando luz, son burdas imitaciones de las noches
que me ciegan los ojos con falso resplandor,
que me intentan hacer vivir como máquina
cuando todas las personas simulan ser gente.

Lo único real es la noche
mis noches, las suyas no lo sé.

Lo único real es el cielo oscuro cuando no se observa nada,
cuando de lejos no se sabe a quién se ve,
cuando la luna con dificultad alumbra un cielo que no siente suyo;
en el que está de alojada.

Lo único real son mis noches
cuando la luna intenta besar al mar de camino a la nada,
cuando se articulan los respiros de nadie,
cuando nada más que el silencio importa
porque las personas han dejado de simular ser gente,
porque la luna no corre su carrera diaria
por correr.

Lo real es cuando ustedes todos se apagan
cuando el mundo muere a tramos en la quinta etapa del sueño.

Hasta “despertarnos” todos luego de algunas horas
de nuevo al amanecer de lo iluso
en el que somos gente o pretendemos serlo,
en el que no hay algo real
en el que somos todos, máquinas dispuestas a la sociedad.

Volvemos de lo único real sin haberlo visto.

Y es, que nos quedamos dormidos.
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Dime Mar

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Dime mar
con qué escribo
si no es con la bravura de los mismos ríos
que me llevan a ti;
dime tú
qué escribo
si no es del poniente
besando tu cuello
casi en la nuca,
casi sin besos.

Dime qué escribo
si no es de tu espuma
de donde salen mis versos
si esta tarde ningún sol se oculta.
Dime mar, dime
en tu oscura profundidad
qué poemas nacen
lejos de ti, sin ti.

Qué se supone que escriba
sin la tinta de tus gemidos,
qué se supone que escriba
cuando mi alma
se cuela por las rendijas
de mi propia ventana
y se diluye de a pocos
en esta tormenta tan ajena a ti.

Dime mar
cuántas gotas tuyas
me van a calar los sesos
mientras tu ausencia me apuñale
con cuchillas de sal.

Dime mar qué escribo
si hoy no hay más mar,
si hoy no hay más ruido.
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La vida en negativos…

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Lo cierto (hoy) es que no veo manera de seguir un blog que no sea de poesía constantemente.
Lo único que escribo constantemente es lo que me atrevo, quizás con demasiada osadía, a llamar poesía. Por eso este blog… Todos saben qué es la imagen en negativos, hoy les dejo en el blog la vida (o vidas… que no son siempre mías)… en negativos. Sigue leyendo →