Hay hombres que luchan un día y son buenos.
Hay otros que luchan un año y son mejores.
Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos.
Pero hay quienes luchan toda una vida,
esos son los imprescindibles.
-Bertolt Brecht-

Si por algo desplegué mis alas, fueron para cruzar el camino que me distancia de ti. Si por algo vencí mis miedos a volar, pues fue para luego caer en picada sobre tus brazos tendidos, heridos por las desavenencias del destino. Y si me preguntas por qué lucho, te diré que para ser diferente, ajeno a aquella realidad que carcomió su sinceridad hacia terceros, que venció tus ojos ilusos que contemplaban el horizonte con la promesa de que sea infinito.

Y ahora... el ahora que vuelo seguro, confiado de lo que jamás podré explicarte, porque el querer no se explica con palabras, te digo que a nada más temo que el miedo mismo. ¿Que si conozco el miedo por arriesgar instantes de mi vida por una promesa de felicidad? Solo sé que no hay más vida del ahora, cuando pido verte a los ojos para que extirpes a través de mi pupila una fibra de corazón. Sé que no hay más oportunidades para equivocarse que el momento cuando pensamos que todo anda bien. Sé que no hay mejores momentos para ser feliz que el momento cuando pensamos que todo anda muy mal.

Sé que soy mortal, sé que no soy eterno como para realizar las promesas trilladas que la emoción propone, pero eterno seré cuando la comprensión domine el lenguaje de mi silencio, cuando preguntas por mi razón. Y si por algo lucha la temeridad de mis sentimientos es por la promesa de eternidad en un mundo huérfano de cariño, un mundo que es hijastro de la verdad, pero hijo de la necesidad por ser cada día mejores.

Ya guardé mis alas sobre tus manos, guarecí mi verdad sobre tus labios sedientos por un beso sincero y cobijé esta energía de ser distinto en tu historia, en tus nervios que algún día te poseerán, que algún día se convertirán en las cosquillas que motiven tu sonrisa, en el hombro que escuchará cuando grites en silencio... Aquella energía se convertirá en latido del corazón que volvió a ser corazón.

Esto bajo la lucha interminable del mañana, bajo un ideal llamado felicidad.

Señor, busco justicia y no la encuentro.
Soy preso de mi propio proceso penal...
y no por asesinato, sino por pena...
Pena por quienes este reo contempla
con una verdad callada entre los labios,
con unas manos que buscan asesinar
de amor a una pérfida musa extrabiada
en el vaho, en el olor a sexo juvenil
que irrumpe los sueños... lo sueños
que yo trato de recuperar.

Señor, busco justicia y no la encuentro.
Busqué en tu casa, en la calle,
en las lágrimas que exclamaron tu nombre,
en el fondo y reverso de tantas noches
ahogadas en un suspiro de una cama...
muy parecida a una camilla de hospital.

Señor, dónde estás que busco justicia
por quienes no creen en ella y de ella
estoy enamorado, no de la justicia,
sino de quien pienso cada vez
que reclamo justicia ante las injusticias.
Ella que inspira mis cojudeces, locuras
y el desvelo con un estado parecido a la muerte,
como quien sonríe que se muere amor.

Señor, dímelo en la calle, como que me esperas
para un par de cervezas, entre amigos
o en la habitación del fondo de un puto hotel.
Díme, señor, dónde está la justicia
que imparte la conciencia al libre albehedrío.
Dónde, señor, dónde posas tu hombro
para descansar de un mundo que se va la mierda.

Señor, acabe con este jucio que este juez,
testigo y jurado quiere dormir con quien sueña
entre sueños que omnulan la realidad.
Quiero dormir, un sueño de condena perpetua
para tener por siempre la ilusión de justicia
que imaginé conmigo y conmigo con ella,
que tiembla en mis brazos necesitando
del calor de mis venas, como si de ellas
compartieramos sangre para revivir
el vivir del instante pasado que murió.

Señor, apague la luz. Tengo sueño
sin encanto ni dueño ni sueño tampoco...
Digo sueño porque quiero dormir
y ojalá... ojalá sueñe con ella.
Y si así fuese, un instante de justicia viviré.

Si tú me esperas, no te creeré.
Y si te busco trataré de evitarlo,
porque por la misma piedra no cairé
hacia el vacío, la inopia, el llanto.

Sé que allí donde estas no estaré.
No estaré donde tu promesa no es verdad.
Habitaré al otro lado de lo infinito
resultado de tu auencia, allí viviré.

Lo que me digas silencio será,
como el pálpito mecánico de vivir.
No estás donde dices estar,
yo no estoy en ningun lugar ni en ti.

No me esperes, así como yo no te espero.
Ya que el tiempo se reciente,
como toda mujer en celo,
que nos esperó en un falso presente.

Alguna pesadumbre me toca el hombro
para contarme que no habrá más mañana
que este estado triste, seco de amor.

Y dicha pesadumbre posa su ser en mi nuca,
me hiela la mirada, tensa mis nervios,
congela el tiempo, desaparezco en la bruma.

Dejo de existir, mientras la pesadumbre
bebe mi sangre de mis venas
y hace nubes de mi aliento extinto.

Mi cadaver dejó de ocupar más espacio,
ya no me atormenta el tiempo que abandono
mientras todos giran y giran sin mí.

Y la pesadumbre deja mi cuerpo famélico
de sensibilidades, dejé de querer por querer:
dejé de creer que el nunca puede ser un quizás.

Qué quieres de mí, poesía.
Ya vez que ando corrupto
de sensibilidades a tu haber.
No me pidas más versos
que nada quiero saber de ti.

¿Qué es lo que quieres?
si ya cansado anda la pluma
y seco el tintero de encantos.
Y la tinta mancha mi cordura
y tristeza el papel donde escribo.

¿Qué quieres? Dímelo...
Ya no creo universos paralelos
ni entrego flores a entierros
cuando la inocencia fallece
de tantos intentos agonizantes
querer lo que no es eterno.

¿Qué hacer? Ya no lo sé.
Esperarte a que vengas
sentado mientras el frío carcome
la sonrisa que esquivo
a los arrebatos de la casualidad
que hieren las ganas de escribirte.

Pues vete, ya no temo tu ausencia,
ya no temo morir sin ideas etéreas,
no temo al verso que te acaricia
ni a la poesía que admiró al mundo
que desconocía y que ahora odio.

Causaste odio, poesía,
porque no cubres otra realidad,
solo donde brillas ligera y tierna...
Vete, no hagas más larga la despedida.
Me despido de ti evitando tus ojos...
Te digo adios con otra poesía.

Sírveme un poco de café, con dos "pero" que saben a incertidumbre con una pizca de melancolía. No tan caliente, por favor, que no es para tanto el frío, que mis manos descansan sobre una piel famélica de caricias, a una piel que tiembla ante la amenaza de besos corruptos a tu honrada confianza herida de muerte. Gracias, entiendo que aquí no tomen mucho café, que me encanta beberlo para no dormir, que la vida huye mientras cierro los ojos inerte a soñar fantasías, que los sueños no inventan tus susurros que provocan ternura, que desquebrajan estos par de brazos cansados de cargar el luto de una historia que jamás contaré. Que está rico, que bebo despacio, que el alcohol ya cicatrizó las heridas del alma... Y que los "pero" aún endulzan el café que tengo entre mis manos, así como tus manos que descansan sobre las mías. Y el café se hace más cargado, que lo bebo de a besos mientras evito la adicción, que respiro aquel aroma que exhalas cuando no entiendes lo evidente, cuando hablamos el idioma del silencio...
Y el café no se terminó, se quedó a la mitad, mientras el silencio cobijó con su velo las caricias que ahora desaparecen en un olvido voluntario, en un trato de dos chantajistas emocionales que se burlan de ellos mismos al borrar supuestas heridas nacidas del encanto, de la travesura, de la incertidumbre. Así los "pero" se ahorran hasta nuestra siguiente tarde, cuando colmen las explicaciones a una sinrazón que todos parecen temer vivir. Y mañana más tarde callaremos lo que nadie más escuchará, recordaremos lo que nadie más recordará y olvidaremos lo que quizás nadie debe olvidar...

Puedo escuchar las baladas más tristes esta noche

Escuchar, por ejemplo, "Morirme contigo si te matas"
o de Sin Bandera: "Entra en mi vida, yo te lo ruego".

La bulla de la noche parece girar en Radio Romántica

Puedo escuchar las baladas más tristes esta noche
Yo la quise, y a veces ella también me quiso....

(Dedicado con todo mi odio a quienes escuchan música romántica)