Creo haber escuchado este título en una película norteamericana, donde el sexo juvenil es materia de taquilla. En fin, pero algo tiene de cierto, pienso -o confieso-. ¿Qué opina Ud. señor macho? ¿Alguna vez no se imagino actor de su propia película mientras la vida transcurre con normalidad, pero en su imaginación existe toda una producción pornográfica dedicada a alegrarle la rutina?

Bueno, si bien uno puede pensar que es el actor principal, puede suceder todo lo contrario. ¿Qué tal si el Oscar se lo lleva el mejor actor secundario? Es decir, aquel joputa que nos quitó la chica de la discoteca, cosas por el estilo. ¿Ahora lo pensó mejor? ¿Alguna vez no le dijeron "Ven a mi casa, que no hay nadie", y se alucinan Rocco Tano en su mejor tiempo?

Algunos lo llaman perversidad, pero entre hombres -más aún si es con cervezas- la sinceridad aflora como una buena erección al responder "Sí, voy a tu casa" cuando sus padres no están. Pero a la misma vez imagino que debe ser todo un problema para quienes no diferencian la realidad-fantástica del cine pornográfico del "amor". Claro, porque nunca falta un romántico en el grupo de amigos que diga "Pero yo la quiero".

La pregunta es que quién a la larga es el verdadero macho: ¿quien se alucinó Rocco por 20 años de vida o el ilusionado del amor eterno? Creo que habrá un punto de convergencia entre los dos en algún futuro no muy lejano. Digamos que es una transformación natural de Rocco a Leonardo Di Caprio en Titanic. Una comparación muy pretenciosa, creo, pero en algún momento todos crecemos, cambiamos de perspectiva y repensamos las cosas.

Pero algo es cierto, que cuando pasen los años, cuando las arrugas hagan lo suyo en nuestro rostro, recordaremos nuestra etapa de mataperro, cuando la única ley es la nuestra, cuando sobrevivimos bajo el instinto de la autodestrucción juvenil. Claro, será entonces cuando recordemos luego de muchos años el Rocco que fuimos, que dejamos de ser desde el día que el DNI dejó de decir "soltero".

Silva el viento con pequeñas tonadas de tu risa, que encanta su aire, su frío, su ternura. No puedo verte ya que cerré los ojos asustado al camino que tanto gustas: el de la suerte. Y la brisa sigue silvando tu risa, que llegan a mis oidos como dulce melodía que encandila las pasiones. Linda, tu cabello hace de girones al viento mientras respiro el aire que exhalas con los sustos de un corto viaje motivado por el recuerdo agonizante de una infancia que nos abandona. Y reímos de todo, como dos niños que habitan en un pasado que no vivimos, pero que hubiésemos querido vivir.

Mis ojos se abren de poquitos, temiendo un mal giro de la suerte mientras sigues sonriéndole al devenir. Y yo te miro con ganas de besarte y no besarte, te miro encantado sin admitirlo, te escucho pequeñita y sensible entre mis brazos. Te escucho y quizás tú también me escuches. El camino se acorta y el viento dejó de atropellar tu cabello que se enreda con el mío. Enhebramos el tiempo, la sonrisa desinteresada que nos hace tanta falta como la travesura que hicimos... al tentar al camino largo para mí, mi memoria y tú.

El viaje culmina mientras otro empieza: el regreso a la realidad para tratarnos como dos extraños. Te oí, dirá la conciencia, mientras tu silencio ahora prima en nuestras tertulias, cuando recuerde los cuchicheos que tu risa provocaban en mí. La brisa, el viento, tú a la proa de mi barquito que aún habita en mi memoria, mientras que tú... tú eres aún víctima de la imaginación de este loco que inventa historias de la nada. Como esta, por ejemplo, que duró solo dos minutos en la vida real, aunque la memoria sea exacta en valorar tu recuerdo.

Dos minutos parecen resumir la eternidad cuando se trata de recordarte.

¿Se han rendido algunas veces a las enseñanzas mañosas del resto? En otras palabras, ¿se han convencido de que la pendejada es el lado correcto de la vida? Y peor aún, ¿que la pendejada sea alabada por el resto de personas?

Lo que yo dije pueda que sea consecuencia de una baja autoestima como para enfrentar al mundo, pero a la vez soy sincero conmigo mismo que a nadie nos pide cuentas sobre nuestras acciones... Salvo los evangelistas que se abstienen a tantas libertades por el castigo divino: es decir, más cojudeces.

Pero bueno... hablemos de la pendejada, que la considero como una acción dirigida al beneficio propio a costa de lo que piense el resto: es un acto desinteresado, de libre albedrío caracterizado por estar encima del resto. No hay pendejo sin pendejada, quien es el autor intelectual. Y no hay pendejada sin un cojudo a quien hacércela.

Y parece que el Perú somos un grupo donde todos tratamos de ser pendejos, es nuestro arte. Esta práctica generalizada parece dominar a su vez un criterio para resolver qué tan bueno puede ser una pendejada. Bajarse del micro sin pagar y salirse con la suya es una pendejada genial, pero si alguien alucina ser quien cambie el mundo a paritr de la humildad le dirán: "Anda, ¡no seas pendejo!". Y no es de que sea una contradicción, sino que es un pendejo malo, desviado, algo acojudado.

Bajo este criterio colectivo para definir las cosas... pues algo resulta cierto, que justos pagan por pecadores cuando se actúa con sinceridad, con una ligera cuota de verdad en todo lo amplio del término. Por ejemplo, hay quienes se sinceran con lo que sienten y resultan tildados de arriolas en potencia por personas que no conocen ese sentimiento, sea porque se dejaron llevar por la ola de pendejada, sea porque fueron víctimas al sentir una verdad frente a un hatajo asqueroso y resentido.

He allí mi conclusión, el diagnóstico para quienes aún persisten en sincerarse con lo que piensan y sienten, que evitan aprender las mañas que fueron consecuencias de la decepción. Vuelvo a preguntarme, ¿debe uno rendirse a las enseñanzas mañosas del resto, de la pendejada?

Ser romántico -no me refiero al estúpido imbécil de quien se considera así por escuchar baladas- se trata efectivamente de eso, de enfrentar dicha contradicción... pero a la vez romántico en su máxima potencia parece resultar quien por cojudo no logró lo que quiso y que padeció en el intento, aunque sus acciones sean reconocidas por todos como "románticas y lindas"... Pero eso no quita su sinonimia con el cojudo, ya que los dos no lograron su objetivo.

Entonces se puede decir que tanto el romántico como el cojudo tienen algo en común: el prospecto de futuro perdedor, aunque tenga renombre sus acciones quijotescas, sea para encandilar el amor de una mujer o librar al planeta del hambre.

Luego de todo esto -y de la conclusión para nada optimista- ¿debe uno rendirse a las enseñanzas mañosas del resto, de la pendejada? Creo que sí, lo digo como romántico herido. Sí, compañeros, creo que uno debe rendirse a la pendejada algunas veces, es un mal necesario. Lo admito como humano, como regidor de las sensibilidades etéreas en un universo humano huérfano del sentir una verdad... también lo admito como un cojudo apendejándose para el mañana.

Por lo menos hasta que una dulcinea me haga cambiar de opinión.

Ohh, la verdad, ¿cuántas pendejadas se hicieron en tu nombre?

El cigarrillo parece resumir las relaciones humanas, sus tertulias, sus gestos y uno que otro paradigma. Parece que cada bocanada de humo materializa el aliento, como para observarlo a través del tiempo, como para ver que cada uno puede ser el último. Y el olor entre los dedos de tabaco quemado, el suspiro descontrolado que sincera las palabras, los "tsee" que los labios chasquean como si el alquitran tuviera un sabor deliciosamente nocivo al cuerpo, fumar como si restarle minutos a la vida fuera un éxito a la salud...
Al pasar los ratos, cuando los dedos tiemblan para deshacer los montículos de ceniza absorbidos por la boca, se resume la llama incendiaria en un cuerpo inutil, en una masa ignorante y autómata, sin sabor, estúpida y pisoteada por quien lo domina: el asesino, el mendigo, la prostituta, el adúltero, el egoísta. Así sucede mientras hablas através de los ojos, cuando callas por los oídos y miras por la boca. Te confundes en el solipcismo, en la callejuela mientras la noche embellece un rotro hambriento de sentimientos, que besa un cigarrillo y reclama justicia a nadie sabe quien, a quien quizás no le importa.
Y mientras la llama se acerca a los dedos, cuando el aliento finito de los pulmones deja de tener razón de ser, se queman las ganas de seguir conversando, a pesar que se hable mucho y se diga tan poco. Mientras esa llama se extingue, así como la atención debida a las cosas que no importan porque son importantes, se hace una maroma al tiempo y el tiempo deja de ser ahora. La última ceniza desaparece con el tiempo, en los miles de zapatos que aplastaron su frágil cuerpo, haciendo de esta el polvo que ensucia la ciudad, un polvo que esparce pequeñas miserias humanas al ser testigo de estas...

"No sé", pero qué respuesta más perfecta. Si bien uno puede decir cosas como "No entiendo al mundo", pues bien sí se puede entender si entendemos de saque que no entendemos algunas cosas, importantes o no, que nos rodean, amenazan, influyen o agradan.
Como siempre cito a la filosofía oriental, creo que la base de todo es el Tao, que siginifica aquel todo que fluye en el universo de las cosas, que siempre varía en el tiempo hasta llegar a un estado confuso para el entendimiento humano. Y creo que lo mismo, aquel estado confuso producto de una reflexión filosófica, es lo que se resume en un "No sé" catogórico, infalible para quienes sonríen sin saber por qué diablos, pero lo hacen porque saben que nadie le quita lo bailado.

-Oye, de qué tanto te ríes.
-No sé...

-¿Qué opinas del premio nobel de MVLL?
-Pucha... no sé.

-¿¡Qué tanto me miras!?
-Ta´ que no sé.

Simplemente una filosofía de vida.

Y es algo que le pasó a un amigo de mi amigo... Bueno, siendo francos me ha sucedido a mí también.
¿Has jugado YO NUNCA alguna vez? Ese juego que dices "YO NUNCA PONGO CHAPAS A MIS AMIGOS" y quienes lo hacen toman un sorbo de fría cerveza para luego, en medio de las risas de quienes lo hicieron, comienzan a contar una anecdota.
Bueno, creo que estaba de más explicarles cómo es el juego, pero a lo que iba es que para los hombres, a los románticos de capa caída y de flores amarillas, este juego puede resultar un suicidio emocional si deciden jugarlo.
Imaginemos el caso: un chico está enamorado de una chica y que, en una reunion entre amigos, deciden jugar yo nunca. El, el enamorado empedernido, quien dice que ella es diferente en todo, decide jugar, porque nada pierde. Y ella acepta con el ánimo pícaro que provoca un par de cervezas con los amigos.
E inician las rondas...
Yo nunca... yo nunca... yo nunca... Y el chico en cuestión comienza a llevarse la peor parte.

-Yo nunca tuve sexo 6 veces por un día
-Yo nunca puede pararme luego de hacerlo ni para tomar agua
-Yo nunca tuve sexo en la universidad
-Yo nunca me vine antes de terminar de hacerlo
(CASOS DE LA VIDA REAL)

Y lástima para el chico que en todos los YO NUNCA relacionados al sexo perverso, su chica encantadora bebe vasos enteros. Incluso, algunas de sus amigas hacen un "YO NUNCA" dirigido a la chica en cuestion: un flechazo certero al pobre romántico.
Este juego creo que confirma lo que hace muchos años Shakespeare pensaba.

"En la amistad y en el amor se es más feliz con la ignorancia que con el saber"

Seguro que el nunca jugo YO NUNCA antes de conocer algunas de sus musas favoritas.

Leyendo algunas buenas ideas, pocas frases inteligentes y viendo varios "XD" en el facebook, encontré una frase sacada del baúl empolillado de las decepciones amorosas. Una frase que salpica mi genio con gotas de mar hechas por manotazos de una ahogada.

"El amor es un invento de Televisa"

¿Y que tal que sí?, me pregunté mientras apuntaba el mouse a la opción de comentar dicho escrito. No me acuerdo bien qué escribi, pero sí mi apoyo incondicionable. Ella repuso "Cómo te ries de mi desgracia jajaja XD".
Luego de apagar el computador comenzó la reflexión seria y animada, ¿y si es verdad? ¿Si vivimos en una sociedad emocionalmente estructurada por las emociones miméticas que muestran las novelas? ¿Si somos los personajes fatalistas de nuestra propia telellorona? ¿Si tu, mujer lectora, acaso no puedes vivir el sueño de Maria la del barrio o hundirte en las playas como Marimar? ¿Y tú, hombre lector, acaso no te sientes el joven clase-mediero que busca conquistar a la chica que tiene por padre el explotador de tu familia?

¿Y si el amor es un invento de Televisa? ¿El día de los enamorados es un invento promocional de TV Azteca?
Quizas mi amiga Carla vea con desmedro aquellos besos "de mentirita" de los personajes novelescos-televisivos, mientras late las ganas de cambiar el canal para dejar de ver un invento que ella aún no entiende.
Y yo... bueno... buscando las pilas para que funcione el control remoto.